Meditation + spiritualitet
Bliss Dance / Foto Ian MacKenzie
Midt i kreativiteten og kaoset i Black Rock City afslører Ian MacKenzie en forbindelse til en gammel profeti - og en fremtid usikker.
Øjnene
Jeg stirrer ind i en fremmed. Blå, dyb og levende. Dirrende med livet. Glasagtige som bassinerne med gletsjervand fra bjergene i min hjemby. Bred som vidstrækket af stjerner, der glitter overhead, i fravær af bylys.
Vi har endnu ikke handlet et ord, denne fremmede og I. Hans kinder er forvitret, delvis skjult af et skæg i farven på sand. Hans hår er gemt bag hans ører, hans læber forspændt med et svagt smil.
Hans øjne. Mit ego rejser sig i halsen og truer med at sprænge min koncentration, indtil pludselig … en frigivelse. Dyb indre ro. Og en mærkelig fortrolighed, der kommer fra anerkendelse, som om man ser en gammel ven begravet under kostumet fra dette underlige legeme.
”Alt er elsket ikke for sin egen skyld, men fordi Selvet lever i det,” siger den gamle hinduistiske tekst, Brihadaranyaka Upanishad.
Min hånd hviler på denne fremmedes hjerte. Hans fingre kop mine egne. Vi trækker vejret sammen, blødt, jævnt som en enhed. Vi deler lunger, lige så meget som vi allerede deler ilt.
Indtil endelig …
”Find en måde at takke din partner,” ringer vores instruktør fra hele teltet og fletter gennem en mængde deltagere, der også er låst i visuel omfavnelse.
Burning Man værdsætter ægte frihed som det højeste ideal. Lille ironi, i betragtning af at vi mener, at "standardverdenen" er den virkelige verden.
Jeg frigiver mit blik fra denne fremmede og kommer tilbage til form. Jeg holder mine håndflader sammen og bøjer hovedet, mens han gør det samme. En blidt udtalt “Namaste” og så er øjeblikket forbi. Vi går videre til den næste øvelse, den næste partner, den næste fremmed, der ikke er underlig ikke længere.
Dette er Burning Man: Metropolis.
Det er mit andet besøg i Black Rock City, en manifesteret by i ørkenerne i Nevada. 50.000 flygtninge fra mig, som veteranforbrændere kalder "standardverdenen". Standardverdenen er beskæftigelsesområdet, skatter, trafik, indkøbscentre, tv-nyheder, berømthedes sladder og reklame. Men det er også underlagt de mere lumske sygdomme med magt, kontrol, undertrykkelse og dømmekraft.
I modsætning hertil er Black Rock City et rum med radikal selvudtryk, kreativitet og ubetinget accept. Du er fri til at bære en kanindragt i den lysende sol. Du er fri til at tale som en abe til dine jævnaldrende. Du er fri til at køre nøgen på en cykel, kun iført en stor lilla hat. Og du er fri til at deltage, opbygge samfund og fejre skønhed i alle dens former.
Burning Man værdsætter ægte frihed som det højeste ideal. Lille ironi, i betragtning af at vi mener, at "standardverdenen" er den virkelige verden.
Sidste år ankom jeg Burning Man med forskellige idéer om, hvad jeg kunne forvente. Alligevel, som det er typisk for "jomfruer", blev mine ideer hurtigt overvældet af det skandaløse - selv min evne til at behandle oplevelsen kom ikke tilbage før uger efter, at jeg havde efterladt playa-støvet.
Denne gang lover jeg at gå dybere ind i begivenhedens etos. Jeg vil dechiffrere de elementer, der udgør sjælen fra Burning Man - og derved destillerer eliksiret, end der kan bringes hjem til en verden med desperat behov for helbredelse.
Og jeg har måske fundet en ledetråd i profetien fra Shambhala, det mytiske tibetanske rige.
Når Shambhala, engang troet var en fysisk by med oplyste væsener, betragtes ikke længere som et ægte sted. I stedet er det kommet til at legemliggøre en ny åndelig udvikling som fortalt af den buddhistiske forfatter Joanna Macy. Hun lærte om denne nye fortolkning, mens hun besøgte tibetanske venner i det nordlige Indien.
Der kommer en tid, hvor alt liv på Jorden er i fare. Store barbariske kræfter er opstået. Selvom disse magter bruger deres rigdom i forberedelser til at udslette hinanden, har de meget til fælles: våben med uundgåelig destruktiv magt og teknologier, der spilder vores verden.
I denne æra, hvor fremtidens levende liv hænger sammen med de skrøbelige tråde, dukker kongeriget Shambhala op. Du kan ikke gå der, for det er ikke et sted; det er ikke en geopolitisk enhed. Det findes i hjertene og sindet fra Shambhala-krigerne.
Jeg cykler forbi Center Camp, det bankende hjerte af Burning Man. Tallene kommer og går i dagens falmende lys, ansigter dækket af gasmasker og skibriller - profetien genskaber i mit hoved. Kunne disse figurer være de krigere, der blev kaldt til opgaven?
Religiøs krig, økonomisk usikkerhed, voldsom forbrugerisme og klimakatastrofe. Dette er de virkelige udfordringer, vi skal overvinde for at overleve i fremtiden. Alligevel kan disse realiteter også blive så overvældende, at de fremkalder en lammelse af fortvivlelse.
Jeg føler mig som om jeg kigger ind i en usikker fremtid.
I år vil jeg finde svarene i Black Rock City - nu vigtigere end nogensinde, når du er klar over, at standardverdenen brænder.
“Visa eller Mastercard?”
”Visa”, svarer jeg uforstyrret over spørgsmålet absurditet.
“Bjerge eller strande?”
”Bjerge”.
Før mig nikker begge mænd deres hoveder. Man bærer en hvid speedo, store briller og en cowboy hat. Hans ven er mere velegnet til en Mad Max-film, der har et barberet hoved, sorte jeans og en lædervest. Talrige tatoveringer pryder hans hud; ordet”SANDHED” er trykket på knoglerne på hans højre hånd.
Into the dust storm / Photo Ian MacKenzie
“Beatles eller stenene?” “Beatles.”
“Favoritfarve?” “Blå”
”Var begyndelsen en strålende film, eller et stukket affald.“”Weeelll…” Jeg tøver.”Affald, god.” Tatoverings fyr noterer sine noter på papiret.
Parret fortsætter deres forhør, chatter lejlighedsvis for at sammenligne noter, men altid med det største fokus. Efter alt, hvad angår det håndskrevne skilt uden for deres telt, har de en pligt til at udføre: lav mig et playa-kaldenavn.
"Hvad laver du?"
”Jeg optager film. Dokumentarer stort set.”
"Hvorfor?"
Svaret kommer naturligt. Det var noget, jeg havde overvejet mange gange tidligere.”Jeg vil vise mennesker ting, de aldrig har set før, eller vise ting, hvordan jeg ser dem. Jeg vil vise dem skønhed.”
De udånder langsomt unisont. "Godt svar."
Yderligere 5 minutter går, før de når en dom.
”Okay sir, vær venlig at stå.” De beder mig om at gå frem. Speedo-mand fremstiller en tibetansk skål fra sin rygsæk. Han glider en tang rundt om kanterne og producerer en metalring, der glider gennem teltet som vind.
”Luk venligst dine øjne.” Det gør jeg. "Af den magt, der ikke er investeret i mig af nogen, specielt med det formål at give dig, Ian, dit nye playa-navn og døbe dig i ilden af Burning Man … skal du nu døbes …"
Tattoo fyr pauser for dramatisk effekt.
“Vision Weaver.”
Jeg åbner mine øjne. Han har en firkant af klud i fingrene, med mit kaldenavn og en øjeepel skrabet nedenunder. Iris er webbed, som en edderkop.”Dette skulle anbringes på din skjorte,” siger Tattoo-fyren.”Men da du ikke har på dig en, giver mig din hat.” Jeg passerer ham min store lilla hat, og han klæber klædet til midten over randen.
”Se på det,” bemærker han og holder det op.”Nu har du dit tredje øje.”
I esoteriske kredse har det tredje øje mange betydninger.
Det ses generelt som et metaorgan, en anden kanal til at sanse og fortolke verden omkring os. Det er designet til at forbinde mønstre og til at intuitere virkeligheden oven på vores sanser. I det væsentlige hjælper det dig med at se tydeligt.
Mine tanker vender tilbage til profetien:
Nu kommer den tid, hvor der kræves stort mod - moralsk og fysisk mod - fra Shambhala-krigerne, for de skal gå ind i hjertet af den barbariske magt, i grober og lommer og citadeller, hvor våben opbevares, for at afmontere dem.
Så i denne tid går Shambhala-krigerne i træning. De træner i brugen af to våben: medfølelse og indsigt. Begge er nødvendige. Den ene er anerkendelsen og oplevelsen af vores smerte for verden. Den anden er anerkendelsen og oplevelsen af vores radikale, styrkende samtrafik med alt liv.
Tatoveringshånd giver mig min hat, og jeg holder den i mine støvbelagte fingre.
Vision Weaver.
Det ene øje stirrer på mig, afblinkende, i stille bekræftelse.
Indsigt.
Det er stille om morgenen med tempelbrændingen, stadig en time før solen kigger over den fjerne horisont.
Den foregående nat havde manden brændt i et karakteristisk inferno midt i de voldsomme vinde fra en anden støvstorm. En enkelt arm var den første, der faldt, hvorved den anden blev hævet i en sejrrig hilsen. Publikum svarede med hævede næve af deres egne; respekt for mennesket, der lo i ansigtet af udslettelse.
Templet / foto Ian MacKenzie
Derefter smuldrede tårnet op, og effigien var ikke mere.
Nu er templet, en meget mere dyster struktur, roligt, bortset fra en håndfuld sjæle, der er krøllet rundt om ilden. Skyggerne flimrer hen over væggene, fra fotografier og ansigter hos dem, der huskes, og dem, der er bestemt til at blive sluppet. Templet er et monument for delt tab; en praksis, der næsten udelukkende mangler i vores moderne samfund. Døden i standardverdenen skal holdes skjult.
Jeg vandrer i gange, med mit blik dvælende på hver note til en afdød, hver hukommelse, der ikke længere tjener.
"Far jeg elsker dig."
”Du var min bedste ven. Jeg er ikke vred mere.”
"Intet varer - men intet går tabt."
Sidste år skrabet jeg en meddelelse om tak til en tante, der lærte mig en lektion i at møde døden med medfølelse. I år ville jeg vende tilbage til fordel og besluttede at blive Temple Guardian. Mine pligter: hold plads, beskyt templet og ær den sorg, som alle skal overstige.
Stjernerne ser impassivt, mens jeg cirkler omkretsen. Jeg bærer et sæt englevinger, skåret ud af de meget plastflasker, der tilstopper verdenshavene og lungerne fra havdyr rundt omkring planeten. Men under de kreative klinger fra en ven, bliver de noget andet - noget mere.
I mine hænder et plastisk sværd.
Jeg hviler et øjeblik i nærheden af lejrbålet, længe nok til at fange en mand stige op på hans fødder, synligt ængstelig. Han brister ud i spontan poesi, tuter ord af vrede og forløsning, frygt og håb. Når han er færdig, bøjer de få stadig vågent deres hoveder i taknemmelighed, og manden forsvinder med det øjeblik.
Stilhed.
Pludselig bryder en stemme ud i sang. Jeg er klar over, at det er længe siden, at jeg har hørt lyden af sang, ensom i aften, men starkly smuk. I aften brænder disse haller. Men for nu tilbyder de sig selv i korsfæstelse af den ensomhed, som kun bevidsthed kan påføre.
I skyggerne bemærker jeg en figur, der læner sig mod templets vægge og kæmper for at finde et klart rum til at skrive deres budskab. Jeg ser på afstand, stille, roligt.
Figuren afslutter deres note og træder tilbage. Et øjeblik går, mens de bedømmer deres værksted, inden de vender sig og sidder på en ekstra afsats. I mørket kan jeg stadig ikke skelne kanterne på deres ansigt, men jeg kan fortælle, at de græder.
For en Shambhala-kriger er deres våben medfølelse og indsigt.
Begge er nødvendige. Du skal have medfølelse, fordi det giver dig saften, kraften, lidenskaben til at bevæge dig. Det betyder ikke at være bange for verdens smerte. Så kan du åbne for det, gå frem, handle.
Jeg overvejer at gå op til figuren og lægge en hånd på deres skulder. Men intuitivt holder jeg tilbage.
I stedet beskytter jeg pladsen. Jeg forsøger at ære deres tristhed. Træk vejret ind, indånding medfølelse.
Efter et stykke tid hæver deres skuldre sig. Deres tilstedeværelse beroliger. Deres sorg mindskes øjeblikket.
Figuren stiger op og forsvinder ind i playaen.
Skygge / foto Ian MacKenzie
Det går ikke lang tid, før horisonten letter lys og antyder solopgangen, der kommer. Mængder af brændere ankommer til templet, trætte fra en aften med dans og svindl, men ivrige efter at se skue.
Mit skift som Temple Guardian er næsten udløbet. På min sidste gåtur gennem gangen kaldes en stemme mit navn.
”Ian?”
Jeg vender mig mod Leigh, en ven, som jeg havde kendt online i årevis, men kun mødtes personligt i starten af Burn. Hun er indpakket i en tyk overfrakke og rødbrune nuancer. Vi taler kort, inden vi beslutter at se solopgangen udenfor på playaen.
Når daggry bliver nærmere, brænder mine øjne. Jeg er klar over, at jeg ikke har sovet på næsten 48 timer.
”Cigaret?” Spørger Leigh og holder sin pakke ud.
”Ja,” siger jeg, selvom jeg ikke ryger.
”Jeg ryger heller ikke,” siger hun smilende og tænder spidsen.
Vi er stille et stykke tid. En skare af asiatiske piger i tykke hvide parker slentre forbi. I nærheden praktiserer en branddanser for en gruppe tilskuere.
De siger, at standardverdenen ikke er reel, og at Burning Man er et sted, hvor du virkelig kan være fri. Men Burning Man er heller ikke reel.
”Så hvordan var din Burn?” Siger hun, opmærksom på, at ethvert svar altid er utilstrækkeligt.
”Godt,” siger jeg.”Jeg har lyst til at denne gang endelig er i stand til at forstå alt dette…” Jeg fejer mine arme rundt om mig og forsøger at gribe alt med en enkelt gestus.
”Hvad fandt du?” Jeg fornemmer, at Leigh mentalt katalogiserer de forskellige kritikker, der rutinemæssigt er udjævnet på begivenheden. Ikke at hun tror på dem, men de er for mange til at ignorere: Den brændende mand er for elitistisk. Det er for miljøødelæggende. Det er i sig selv uholdbart. Selvom al denne kritik delvis er sand, savner de pointen.
”De siger, at standardverdenen ikke er reel, og at Burning Man er et sted, hvor du virkelig kan være fri. Men Burning Man er heller ikke reel. De er begge afhængige af hinanden.”
Leigh overvejer min erklæring, før hun tager hendes cigaretknap og tager den i en metal tin, hun producerer fra sine klæder. Hun venter på, at jeg er færdig med min.
”Så hvad er det så?”
Ikke Shambhala, tror jeg.
"Det skaber rummet mellem verdenerne."
Solen kaster horisonten i en strålende bue og sender stråler, der eksploderer i atmosfæren.
Jeg cykler hjem i en drøm. Playaen er oplyst med den stigende sol - musik trækker ind fra DJ's stadig spinding til skarer. Andre vågner op fra deres telte eller kommer fra RV'erne.
Selvportræt / foto Ian MacKenzie
Mine opgaver som Temple Guardian er komplette. I aften brændes templet.
Mine pedaler knirker. Mine dæk svirrer gennem ørkensanden.
Jeg kigger op for at finde en reflektion, der trænger ind i mine øjne. En kunstinstallation, ligesom mange prikker grunden til Burning Man. Denne er sammensat af sammenkoblede trekanter, svejset sammen og indlejret i en række forskellige spejle.
Jeg demonterer min cykel og står foran det største spejl. Forbløffet afslører jeg et selv, jeg føler, at jeg ikke har set i evigheden:
Mit skæg er tykt, fyldt med playa-støv. Mine vinger strækker sig over mit hoved; min overkrop hylsede i plastik rustning. Min hånd klemmer stadig plastsværdet, glat, men stærk at røre ved.
Du kan ikke genkende en Shambhala-kriger, når du ser hende eller ham, for de bærer ingen uniformer eller insignier, og de bærer ingen bannere.
Shambhala-krigerne ved, at farerne, der truer livet på Jorden, ikke bliver besøgt os af nogen udenrigslig magt, sataniske guder eller forudbestemt onde skæbne. De stammer fra vores egne beslutninger, vores egen livsstil og vores egne forhold.
Med denne visdom ved du, at det ikke er en kamp mellem "gode fyre" og "onde fyre", fordi linjen mellem godt og ondt løber gennem landskabet i hvert menneskeligt hjerte.
Mine øjne er dybe og kigger tilbage på mig fra den store vidde på den anden side af refleksionen.
Jeg holder mine hænder sammen om mit hjerte og tilbyder en stille bue.
Efter et øjeblik frigiver jeg mine hænder, monterer min cykel og trækker tilbage til lejren.
