Rejse
Foto af stuartpilbrow
Nick Rowlands vandrer ind i et arbejdsformidling ulykkeligt uforberedt, og det går ikke så godt.
”Kan jeg hjælpe dig?” Hun er klædt smart, lys bluse med marineblå jakke og nederdel. Bleg rød læbestift, der skal kaldes feminint professionel.
”Ah, ja,” svarer jeg,”ja, jeg håber det… jeg har brug for at finde et job.”
Hendes fint blyantede øjenbryn rykker.”Hvilken slags arbejde leder du efter?”
”Ah.”
Hvordan har jeg formået at skubbe summeren og gå op ad trappen til et arbejdsformidlingskontor i London uden at overveje dette spørgsmål? Hvilken slags arbejde leder jeg efter?
Godt. Jeg boede i Egypten de sidste fire år, jeg er en forfatter, du ser, og jeg var på besøg hos min mor, da det hele startede, og jeg mistede ret det meste af mit arbejde, og jeg ved ikke, om og hvornår jeg kan gå tilbage, og jeg har bare brug for noget, der kan tidevende mig over et stykke tid. Noget, virkelig.”
”Eeegypt, ikke?” Hun trækker frem”e” som om at nyde en eksotisk smag.”Min ven tog til Sharm al-Sheikh. Hun havde en dejlig tid.”
Skal du narre mig? Sharm al-Sheikh. Vi er i øjeblikket vidne til begivenheder i Egypten, så episke pyramiderne selv ryster, og du vil tale om feriestedet helvede på Jorden, der er Sharm al-fucking-Sheikh!
”Ja, det er dejligt,” siger jeg.
Foto af bbearnes
Hun spørger mig igen, hvilken slags arbejde jeg vil udføre. Jeg er klar over to ting. 1 - Jeg vil ikke være i stand til at undvige dette spørgsmål. 2 - noget at tidevende mig over et stykke tid vil ikke skære det på. Jeg er nødt til at være mere specifik.
Jeg modstår fristelsen til at fortælle hende, at det, jeg vil gøre, er at vende tilbage til Kairo og fortsætte med at skrive om byen; at så vidt revolutionerne går, denne var forbandet upraktisk, fordi jeg ikke kun gik glip af det, men den eneste gang jeg bragte emnet til min familie om at vende tilbage, fik jeg at vide - øjne glasagtige af chok og undertrykte tårer - for ikke at være så egoistiske. Men jeg regner med, at hun ikke kan hjælpe med det, så -
”Nå,” begynder jeg at sige,”min baggrund er inden for skrivning og redigering …” men hun afbryder -
”Vi beskæftiger os kun med kontorjob.”
OKAY. Jeg vil gerne have et kontorjob, tak.”
“Har du et CV?”
Denne er jeg forberedt på. Jeg har et CV. Et CV, der kortlægger ubeskrivelig detalje, den bugnende sti, jeg har taget gennem livet: fra Geologi-kandidat til talerfaglærer, via noget TEFL og et strejf af fundraising, til turleder og derefter forfatter. Kort sagt, et CV, der viser: a) Jeg kan ikke beholde et job i mere end to år, og b) jeg vil sandsynligvis ikke arbejde på et kontor.
Jeg har forudset dette øjeblik med lækker frygt. Jeg fjerner et ark papir (hold det nede på den ene side af papiret, fik jeg at vide, det er meget vigtigt) fra en smart plastik tegnebog (frigjort fra min mors undersøgelse) og videregiver den og ser på hendes øjne. Hun tager det ikke. Kigger ikke engang blik på det!
”Vi accepterer ikke papir her,” snap hun ikke,”Vi får så mange CV'er, at vi ville drukne i dem. Du skal e-maile det til mig.”Hun giver mig et kort, som jeg forestiller mig hendes død med tusind papirudskæringer.
Foto af michelhrv
Jeg spørger, om de har meget arbejde i gang, og hun forsikrer mig, at ja, der er masser. Så sætter hun pause, ser mig langsomt op og ned. Jeg skyller. Jeg er klædt i tatoverede jeans og trænere, en hættetrøje, som jeg ikke tror, hun kan se hullerne i, og en stribet brun beanie.
Jeg vil fortælle hende, at alt mit tøj blev ødelagt i Kairo, at støv og forurening og gamle taxaer og røgede caféer (for ikke at nævne de førende turister rundt i hånden) spiller ødelæggelse med trådene; at før jeg vendte tilbage til England, havde jeg ikke været udsat for tyranni af sokker i fire år. Men det gør jeg ikke. I stedet slipper jeg ud -
”Jeg skrubber godt op.” Hun smiler for første gang, selvom jeg ikke kan se, om det er nedladende, medlidenhed eller foragt. Måske alle tre. Jeg forlader og føler mig patetisk.
Jeg sutter helt efter at søge arbejde. Dels fordi jeg ikke har været nødt til det i årevis; delvis fordi jeg stadig føler mig desorienteret i London. Besøg er en ting, men at overveje at flytte tilbage her er en helt anden kedel af heebie-jeebies. Og hvis jeg er ærlig, er en stor del, at jeg ikke ønsker nogen af de job, jeg søger. Jeg kunne muligvis arbejde i en dejlig café lidt, en med kølet beats og beanbags og en jeans og t-shirt dress code. Eventuelt. Jeg formoder, at hvis jeg endda fik tilbudt et job på et kontor, ville jeg afvise det. Jeg er blevet forkælet. Jeg er forkælet.
Den aften møder jeg tre venner på pubben. Vi taler i timevis om Egypten. En af os plejede at være lærer der. Man har familie der. Man har mistet sit freelance-arbejde som nyhedsproducent på grund af sin insistering på at dække begivenheder der. Man indser, dybt inde i hjertet, at han simpelthen skal tilbage derhen.
Jeg går til baren, tager en runde i. Sæt den på plastik, så det ikke føles som om jeg bruger penge. Drikker som om jeg har et job.
