Rejse
NATTEN, DER VAR ATTAKKES, mens en mærkelig mand fik mig fastgjort og fumlende med knappen på mine bukser, fik jeg et billede i hovedet: The River Tana i Kenya. Krokodiller. Jeg havde læst et sted, at når landsbyboere henter vand og bliver angrebet, skulle de gå for krokens øjne. Forhåbentlig giver det slip.
Så jeg gik efter hans ansigt, hans glaserede øjne. Jeg kæmpede tilbage med al den styrke, jeg kunne mønstre, og følte lag af hans hud samles under mine negle. Jeg skrabede linjer over hans ansigt, hans mund, hans øjne. Jeg kløede voldsomt på ham som en vred vildkat.
Hver gang jeg hører, at kvinder er døde i et fremmed land, bliver jeg følelsesløs. Jeg spekulerer ofte på, om der var røde flag, de ikke glemte. Det skræmmer mig, fordi jeg er en kvinde, der rejser solo. Jeg ved, hvordan det føles at have nogen krænket min personlige sikkerhed på en voldelig måde. Jeg ved også, hvordan det føles at kæmpe tilbage, komme ud rystet til kernen, men sejrende og levende.
Det var en almindelig start på en weekend i Bijlmer, Amsterdam for flere år siden. En ven og jeg gik ud på en fredag aften. I slutningen af natten besluttede hun at gå hjem med sin kæreste og lade mig vende tilbage til min lejlighed alene.
Jeg gik ind i bygningens elevator med en ren og anstændig fyr. Cirka seks meter høj var han iført en grå cardigan og jeans og så ud til at være omkring 25 år gammel. Han havde en mørk chokoladefarve: afrikansk, ligesom mig.
Han var kommet ud af sin taxa på parkeringspladsen kort efter jeg gjorde det. Han pressede på 7. sal og spurgte derefter, hvilket gulv jeg stod ved. Han huskede pludselig, at han også stod af på 5. sal. Han forlod elevatoren med mig og begyndte at stille mig skyndte spørgsmål:”Hvor er du fra? Hvor længe har du været i Holland?”Da jeg spurgte, hvorfor han ville vide, svarede han:” Er det et problem at spørge?”
Hans spørgsmål stoppede mig fra at komme ind i min lejlighed. En glasur over hans øjne fik ham til at virke uhyggelig. Jeg bemærkede ikke, at han med hvert spørgsmål tog et skridt nærmere, endelig greb om mit håndled og forhindrede mig i at give slip. Han sagde, hvad han ønskede at gøre mod mig på en truende, vulgær måde:”Jeg kommer til at kneppe dig!”
Jeg prøvede at frigive hans faste greb og skubbe ham væk. Vi mistede begge balancen i kampen og landede på det kolde hårde cementgulv, hvor hårklippet drev hovedet og måske reddede mit liv. Jeg startede en hektisk samtale i hovedet, mens han lå ovenpå mig og forsøgte at frigøre mine bukser.
”Gud, jeg kan ikke tro, at dette sker! Dette sker ikke. Jeg har brug for din hjælp."
Et svar:”Du har to valg; enten ligger du der og gør intet, eller vælger du at kæmpe!”
”Jeg vælger at kæmpe!”
Før billedet af krokodillerne dukkede op, huskede jeg et Oprah-show, jeg havde set om voldtægt og hvordan jeg kunne bekæmpe. Jeg havde brug for noget at slå denne fyr med, men alt hvad jeg kunne se var en bunke med gamle aviser, og de var for langt til at nå. Jeg kløede, og jeg skrabede på hans ansigt.
”Skrig nu så højt som du kan!” Kommandoen sagde.
Så det gjorde jeg.”Hjælp mig, hjælp! En eller anden hjælp mig! Hjælp hjælp! Jesus!”
Jeg kan huske, at han bønfaldt mig om at holde op med at skrige. Så han cuppede min mund med hånden. Jeg vendte hovedet fra venstre mod højre for at ryste det af, åbnede mine kæber bredt og klemte nådeløst ned og med kraft. Han lod et højt skrig ud. Jeg kunne smage saltets blod. Jeg fortsatte med at klikke på hans hånd.
Jeg følte mig svækket og undrede mig over, hvor længe jeg skulle kæmpe, da han pludselig flyttede sin vægt fra mig, rullede af og kravlede på fødderne. Han boltede ned den nærmeste trappe. Jeg sad lodret på gulvet og hørte mig selv skrige kontinuerligt. Min hårklip lå i den yderste ende af gangen, min jakke delvist revet, og et par knapper lå på jorden. Jeg komponerede mig og tog elevatoren ned til stueetagen, åbnede døren og skreg ind i den mørke nat. Hver lejlighed havde sine lys, og min stemme gentog mig. Det var en tom og hul lyd.
Tilbage i min delte lejlighed kæmpede jeg for trangen til at brusebad og for at rense mig selv. Jeg vidste, at det første, jeg var nødt til at gøre, var at rapportere overfaldet. Hvis jeg brusede kunne jeg ødelægge alle beviser, der blev brugt til at finde min angriber. Jeg genkendte mig ikke selv i spejlet - mit hår flokede, min læbe blødede og nogle søm knækkede. Jeg ringede til politiet, og de bragte mig til stationen for at rapportere om hændelsen.
Det var en lang proces. Jeg indgav en rapport, hvorefter DNA-bevis blev samlet ind under mine negle på offerets kontor. Da jeg roede mig, da adrenalinet var slidt ud, havde jeg forfærdelig hovedpine. Min hals og skulder bankede smertefuldt. Jeg gennemgik en årelang proces med psykiatrisk behandling for at hjælpe mig med at tackle min posttraumatiske stresslidelse.
Den sværeste del af behandlingen var at afspille begivenhederne på den dag - igen og igen med mine øjne lukkede - hver gang jeg kom til en aftale. Det hjalp mig, men i dag er jeg opmærksom på paranoia-punktet. Hver gang jeg går ind i en lift med en mand, uanset hvilket tidspunkt på dagen det er, er mine hænder i mine lommer, den ene knytnæve knyttet, den anden holder fast mit sæt nøgler klar til at kæmpe. Jeg begrænser mig med alkoholholdige drikkevarer under sammenkomster og udflugter. Jeg holder min afstand og foretrækker at krydse gaden, når jeg ser en gruppe af fyre i mørkets skygge.
Jeg elsker at rejse. Jeg vil fortsætte med at rejse og for det meste solo. Men jeg vil gøre hvad jeg kan for at undgå enhver situation, der udgør en fare for mig.
