Rejse
Hvor Robert Hirschfield siger nej til stoffer og observerer en samtale i Jerusalem.
Jeg går ind i Chaims stue og tænker, at dette ikke kan være. Den gamle Hasid i sin lange sorte frakke har inviteret en ven til Torah-undersøgelse og et toke. Chaim udvider sin roach til mig. Jeg nægter. Virker for meget som bestikkelse. Hvis jeg tager det, vil jeg føle mig forpligtet til at studere med ham.
Måske skulle jeg gøre det. At komme højt og dykke ned i jødiske hellige bøger i Jerusalem kan muligvis være modgiften til mine barndoms minder om at være begravet i et støvet yeshiva-klasseværelse, mens foråret gned sit grønne hoved mod vinduet.
Jeg ser Chaim, engang en San Francisco-advokat for Rolling Stone Magazine, som en gren afskåret fra hans verdslige træ og selvsmuglet ind i Guds arbor.
Jeg er fanget i krydset fra en lærd debat om denne talmudiske rabbiner og den talmudiske rabbiner.
Mit eget liv til sammenligning virker så ligejakke. Jeg ville være forfatter, da jeg var seksten, og jeg vil stadig være en. Måske hvis jeg havde lukket sindet ud i Chaims snejord med stoffer ("Jeg var en del af amfetaminpublikummet."), Ville jeg også være i stand til at hoppe tilbage over tid i en forfædret sort frakke og opdage, at den passer.
Chaim skaber et sted for mig på sofaen mellem ham og hans ven, en yngre, sortbelagt version af sig selv. Jeg er fanget i krydset fra en lærd debat om denne talmudiske rabbiner og den talmudiske rabbiner.
Jeg beundrer den lethed, hvorpå de to mænd jonglerer med tradition og adfærdskætteri. Det føles godt at være blandt kriminelle for en Hasidisk underjordisk.”Robert,” siger Chaim til sin ven,”skriver om palæstinensisk ikke-vold.”
”Jeg vidste ikke, at der var sådan noget,” siger den unge mand. Jeg siger intet. Jeg vil skrive en salme dedikeret til en Hasid, der opgiver Gud for ukrudtet, men som ikke kan opgive den kliché, der er tumoren i hans tarm.