narrative
Robert Hirschfield besøger Bodhi-træet, hvor "man først trækker vejret og stiller spørgsmål senere."
JEG TRANSKER ham ind. Jeg indånder ham ud.
Under Bodhi-træet i Bodh Gaya trækker man først vejret og stiller spørgsmål senere.
Alt mister sig selv i åndedræt, i små sanitetsmål.
Hvor Buddha sad, kan jeg næsten føle de rolige farvande, der åbnede for at rive hans vandre fødder (svømning var en anden historie. En ensidig kærlighedsaffære.), Hans mund fuld af salmer, ind i dybet. Inde i min dybde er der en skarp tristhed. Vil den udtømme sig en dag og være impermanent, som Buddha sagde, at alle betingede ting var?
Jeg tænker på det gamle ægteskab mellem rejse og død. Den rejsende ankommer til en solbeskinnet havn med sin fraværsbagage. Han finder, at han venter på at være et centralt liv i et nyt land. En fremmedhed, der trækker vejret.
Bodh Gaya, et sted, der er skabt af visdom, er et slags sikkert hus for folk som mig, der vågner om morgenen med de ikke-boende. (Jeg kendte ikke min bror meget godt, da han levede. Min kærlighed til ham omfavnede mig bagefter en eftermiddag, da jeg fandt, at han loede, hvor mine rødder var. Hvad der rører ved det, er optaget i det.
Rundt omkring mig sidder kvinder på Sri Lanka, i hvis land i over 25 år faldt bushels af voldelig død overalt. Brødre og søstre blev skudt, bombet, tortureret og drevet hensynsløst fra deres kroppe.
Bodhi-bladene strækker sig langt fra bunden af træet. De giver plads til alle sorgformer nedenfor, hver med sit eget historieflagg.
