Funktionsfoto af eric dickman. Foto ovenfor af matsukawa1971.
Undertiden glemmer vi som rejsende, at vi kan have meningsfulde og autentiske oplevelser i vores egne baggårde.
Ugen gik sådan: Tirsdag nippede jeg rødvin, diskuterede filosofi og den menneskelige tilstand, da jeg kørte gennem Frankrigs marker. Ved torsdag surrede jeg let øl på bagsiden af en pick-up, diskuterede The Simpsons eller Family Guy, da jeg kørte rundt i den ku-pie-spredte græsarealer i Nevada.
Det faktum, at i løbet af tre dage, jeg havde så forskellige oplevelser på så langt placerede steder taler til både vidunderet af moderne rejser og til den uigenkaldelige, urokkelige melankoli, føler jeg mig altid ved afslutningen på en stor tur.
Rejse er min afhængighed. Min heroin. Og når jeg nærmer mig slutningen på en særlig god løsning, er der ikke meget, der kan redde mig fra at blive bummed ud.
Og så, efter denne sidste (især vidunderlige og tankevækkende) tur rundt i Europa, var jeg så fuldstændig i dumperne om at være hjemme, at jeg gjorde det tænkelige: Jeg hang ud med folk fra gymnasiet.
Jeg ved, det lyder snobbende, men for dem af jer, der er vokset op i en lille by, som jeg gjorde, så gik på college bare et stenkast væk fra den lille by, så kan du også stolte over, at siden gymnasiet er gået uden for din komfortzone og fået nye venner.
Foto af josephaskins.
Jeg kan huske kollegial indflytningsdag. Mens børn fra ude af byen størrede hinanden som mulige bedkammerater, kæmpede jeg rundt og ledte efter nye venner. Uanset om deres ansigter var dækket af piercinger og de havde en tilbøjelighed til band med navne som "Cradle of Filth" - hvis de var fra det ude af staten, eller endnu bedre, østkysten !, så ville jeg have dem som Min nye ven ikke fra min hjemby.
Så jeg blev overrasket over at finde mig selv, efter en så højt sindet rejse rundt i Europa, tilbage i mine ungdoms felter med befolkningen i mine formative år.
Jeg havde brolagt omkring min lejlighed i en jet-lagged, "Ingen her forstår mig (dramatisk suk)!" Stupor, da min gamle kompis Josh inviterede mig til svinesteg. Tilsyneladende havde han og vores anden ven Tchad købt to små svin i begyndelsen af sommeren, navngivet dem Wilbur og Petunia og slagtet dem, når de var gode og fede.
De skulle først stege Wilbur over en stor grop, de lavede på Joshs brors ranch, sidde rundt og spille guitar, rod rundt på bongoerne, og ville jeg komme?
Vent et øjeblik. Dette lød mistænkeligt som noget, jeg gerne vil blive inviteret til, mens jeg rejser. Hvis nogen i et andet land bad mig om at deltage i et sådant nede, afslappet, autentisk arrangement, ville jeg ikke drømme om at sige nej. Faktisk ville jeg føle, at jeg virkelig havde haft succes med at komme af turistsporet.
Så jeg sagde ja.
Og jeg har ikke haft så meget sjov på længe.
Foto af nikoretro.
Det var ikke, at der skete noget specielt skør, eller at det var en livsændrende, livsbekræftende aften. Vi sad dybest set omkring den store grop, råbte som stammefolk, da vi sænkede Wilbur ned på ilden, turde hinanden gå på de flammende kul, sang sange og fortalte historier.
Jeg udførte tre mandlige tricks for første gang: kastede en øks, kørte en firhjul, skød en pistol - og denne lille trio af aktiviteter, der optrådte i et Nevada-græsland var lige så spændende som rafting af sort vand i New Zealand og zorbing i Australien.
Vi udnævnte vores cook-out Burning Pig til ære for den mest berømte af festivaler, der afholdes årligt i vores stat.
Det var bare en god tid med gode mennesker. Den type mennesker jeg sandsynligvis ville være begejstret for at møde i udlandet.
