Cannabis + stoffer
Jordan Mounteer tager ud for en nat på byen og befinder sig på den berygtede rute 36.
Jeg ville kun høre det ved at gå forbi, som en fodnote faldt i en overhørt samtale. Intet specifikt. En spøgelses placering. Rute 36.
Kl. 9:30 forlod jeg mit vandrerhjem, passerede rækker med barbershops, der hockede haircuts som billigt slik, undvigede natmarkedsmynderne på vej til Brittania Pub på Calacotos vigtigste træk. Amit ventede på mig der og bevægede mig over til en stand, hvor hans kæreste, Natalie, og tre andre fra hans entourage sad og drik store pints. Natalies læderjakke knirkede på mig, da hun viftede, og dens blanke vinkler fandt lyset fra lysene på bordet. Amits arm, hængende over hendes skulder, lignede et andet af hendes tilbehør.
Tidligere i dag mødte jeg Amit og Natalie blandt et dusin andre israelske backpackere, der cyklede Death Road - North Yungas, der forbinder til junglebyen Coroico, på grænsen til Amazonasbassinet. Han og et par af hans venner var på vej ud til Rute 36 den aften og havde inviteret mig med. Jeg havde stadig ingen idé om, hvor eller hvad det var, og havde ikke haft mulighed for at spørge.
Amits sorte øjne bulede mod mig som bobler ved deres tærskel. Krydderiet i hans efterskab stod op med ham, da han rakte hånden op.”Han klarede det! Jeg blev bekymret, jeg sagde til Natalie, vi skulle bare gå ud og finde ham. Hvad drikker du?"
“Sort russisk,”
”Sort russer, der kommer op,” sagde han og vandrede til baren.
Den høje, tynde israelske mand ved siden af Natalie bankede på hovedet mod mig, blyantpudset af en bart, der krøllede, mens han forsøgte at smile.
”Jeg er Jarib. Du kan godt lide at løbe, min ven?”Spurgte han.
”Denne pub, det er her Hash House Harriers mødes. Kender du til dem?”Natalie afbrød.”Du skal have dem i Canada. De skal løbe i aften, men det behøver du ikke. Jeg er så øm af at cykle, jeg kan ikke engang gå op ad trappen, jeg skal bare gå.”
I næsten ethvert land kan du finde en "hash" - et kapitel - af Harriererne. Deres forudsætning kombinerer tre grundlæggende aktiviteter: socialt samvær, drikke og løb. Et klubbmedlem, "hareen", efterlader et spor med papir eller ledetråde, der fører til den næste ledetråd, og så videre, der fører et lystigt bånd af trampe (nogle vælger at blive abrieret først) gennem en spøgelse med gyder, trapper og tilfældige virksomheder, inden de når deres destination, hvor mere drikke og socialisering finder sted.
”Jeg går også. Jeg kan ikke løbe efter jeg drikker,”lo Jarib og løftede sit glas.
Amit kom tilbage og gav mig min drink. I det bagerste hjørne blev den skarpe klap af en køballetiklet af en solid 2 på et antik poolbord. To franske ex-klappere humrede højt og bankede deres pinde sammen som en hilsen.
”Hvordan kan du lide det her?” Ville Amit vide.
”Sababa,” sagde jeg.
Efter at have rejst alene i over en måned, føltes det godt at grine i andres selskab …
Amit glinede øre til øre, ligesom mit svar havde skåret ansigtet op. Tænder med vidt afstand flirede ud, og han slap mig hårdt på ryggen. Hans aftershave syntes at følge ham som en skygge. Gud, han må have badet i tingene. Mine næsebor rullede.
”Du kan huske mit sprog, mand! Lige på! Sababa!”
”Sababa!” Råbte alle.
Vi løftede vores briller og knækkede dem sammen over bordet. To sorte russere senere svingede jeg mig i den behagelige forvirring af hebraisk, da de snakede frem og tilbage, Natalie eller Amit eller Jarib lejlighedsvis oversatte en vittighed eller en sætning. Efter at have rejst alene i over en måned, føltes det godt at grine i selskab med andre, og jeg bestilte dem alle en ny runde, indtil vi alle havde nået den maksimale tilstand af følelsesløs og beruset brorskab.
* * *
En og en halv time senere voksede stearinlyset ved vores bord spindelt, sputrede og endelig peterede ud, før vi sluttede os til en gruppe af Harriers og tumlede ud i gaderne som vaskeri, snuble ned ad bakke, da en anden ex-klapp med en australsk twang tog føringen med overbrugt militært tegnsprog.
Hans enorme sneakers klappede ned på fortovet så hårdt, at jeg var overrasket over, at han ikke knækkede tæerne. Han tog sin rolle som "hunden" - den, der sporer stien, der er lagt ned af hare - så alvorligt som muligt. Alle var halvt berusede og glemte mængden af deres stemmer. Men australieren var sej, streng. Og dreng, elskede han håndsignaler.
Han havde det ned til en videnskab. Alle ville jogge tilfældigt og tale, når pludselig pludselig hele troppen smækkede bagpå personen foran dem, da han løftede sin lukkede knytnæve. Eller så nåede han et kryds, gennemgik et stykke fugtigt gult papir, der var fastgjort mod en væg, og drej derefter to fingre som en imaginær pistol i den retning, han havde valgt for os. Amit fik et spark ud af det, hoo-hawing hver gang den store australske gestikulerer.
I Israel er militærtjeneste obligatorisk. Amit og de andre vidste alt om taktik, militærprotokol. Og denne store lummox var en melodramatisk parodi.
Da vi passerede en anden natklub, tændt lysstofrør og stak væggen ud som en inficeret tommel, trækkede Natalie sig på Amits arm og puttede. De kranglede i tåbelige toner mellem deres brune kuppede palmer. Jeg ved ikke hvorfor. Jeg kunne bestemt ikke forstå dem. Jarib og de to andre fyre klatrede på hinandens ryg længere nede på gaden og havde roosterkampe med de franske poolspillere fra Brittania.
“Hej, Jarib! Vi går nu! Yalla,”råbte Amit, men jeg kunne fortælle, at det var Natalie, der talte gennem ham. Hun havde haltet hele vejen ud af pubben med et smertefuldt udtryk.
”De vil fortsætte med at gå til den næste pub. Jeg sagde, at vi møder dem tilbage på vandrerhjemmet,”sagde Jarib og tændte en cigaret.
De to andre israelere, stadig på hinandens skuldre, vinkede tilbage mod os og forsvandt derefter med Harrier ned ad en anden gyde, uden tvivl efter den australske kommando-wannabe. Amit signaliserede en af de mange hvide renoverede taxaer, og den skreg brat ud på forkantstenen ved siden af os med duften af gammelt gummi brændende.
”Ruta 36, fortrinsvis,” Amit klemte sig ind i forsædet og rakte føreren adskillige foldede regninger.
”Claro.”
* * *
På ingen tid havde jeg mistet oversigten over vores opholdssted og satte min tro på førerens skøn. Og lige så brat, som han hentede os, flydede føreren bremsepedalen ved siden af en garage med lukkede stålnitterede skodder. Driveren tændte og slukede forlygterne flere gange og læner sig ud af vinduet med et keder udtryk.
”Ruta 36, aqui,” sagde han og pegede, da garagedørene åbnede, og Amit blandede os alle ud af taxaen.
Inde inde gik vi ned ad en cementtrappe i en åben kælder, svagt oplyst med billige plastikekroner. Flere borde spredt over gulvet; en sofa i den ene ende indeholdt et amorøst par, der var så hårdt, at jeg følte mig flov. Et langt bord ned ad den ene væg blev opført af et spejl i fuld længde, der løb hele barens længde. En tunge bouncer med et hoved som en haug af uformet ler stod som en føderal nær trappen.
Fire af os satte os ved et bord, og en flittigt klædt boliviansk med skåret hår forlod barens tilflugt og skyndte sig til vores bord med små fodtrin.
”Hej venner, du taler engelsk?”
”Ja,” svarede Natalie hastigt. Nervøsiteten i hendes stemme var som en guitarstreng trukket lidt for stram.
“God, god, velkommen. Hvad kan jeg få dig i aften?”
”Nå, dette er min ven første gang, så… vil du have en anden sort russer? Og jeg vil også tage en, Natalie?”
Natalie rystede på hovedet, men Jarib bestilte en rom og koks og blinkede. Tjeneren blinkede hurtigt (som om han aldrig havde hørt den før).
”Godt, og for i aften har vi meget god kvalitet. 100 Bolivianos, er vores startpris. Hvis du vil have meget gode ting, 150, men beslutningen er selvfølgelig op til dig.”
Amits beslutning blev optaget i en lille notesbog af tjeneren, der gav os et smalt lejet smil og vendte tilbage til baren.
Amit skrabte tankevækkende sin hage og fejrede en dybtgående alvor. Jeg var tabt: 100 bolivianos til en drink var stejl, tænkte jeg. Vores tjener bankede utålmodig på fingrene på bordets emalje. Alle ved de andre borde lignede turister, og her og der fangede jeg dæmpede fragmenter af engelsk, men det var som om hver tabel var selvstændig.
”Hvad med at prøve de normale ting først, hvad siger du, fyre? Vi tager to af dem,”
Amits beslutning blev optaget i en lille notesbog af tjeneren, der gav os et smalt lejet smil og vendte tilbage til baren.
”Har du aldrig gjort koks før?” Spurgte Jarib sardonisk.
Vent, hvad ? Jeg rystede på hovedet, og mit øjenbryn må have været buet som Manhattan-broen, fordi Jarib vendte sig tilbage i stolen og blinkede Amit et blik.
”Dette er koks, min ven. Det bedste sted i La Paz at gøre det, alle er super chill, ved du. Bedste sted, de virkelig interesserer sig for deres kunder. Det er den første kokainbar, sababa. Jeg vidste, det var din første gang, rolig ikke. Du gnider det bare på dine læber, vi viser dig,”forsikrede Amit mig.
Drunkenness i hans sorte øjne var slået ned, og han kiggede drømmende på mig, viklede en anden arm omkring Natalie, der lænede sig ind i ham med det samme soporiske udtryk. Noget i min mave faldt. Den første internationale kokainbar.
Goddamit.
Det skal bemærkes, at jeg har temmelig slap personlig etik vedrørende ulovlige stoffer. Psilocybin, LSD, marihuana. Og hvad så? Men opiater, narkotika - Jeg kendte opiums historie og korruption, afhængighed, slaveri og destruktive virkninger, det havde samlet i lande som Kina og Afghanistan. På den korte tid, jeg havde tilbragt i Bolivia, var jeg kommet med visse paralleller med kokainindustrien.
Kokain er den største eksport af narkotika i Sydamerika. Oven på den øverste skorpe er fortjeneste og lomme 99% af kokainindustriens udbetaling den voldelige servitude, vold og politisk korruption, der holder det hvide pulver flyder. Det er langt det mindst etiske medikament, jeg kunne forkæle mig med. Min hjerne cirklede beslutningen, mens vi ventede på vores drinks og "dessert", indtil mine templer begyndte at banke.
Det var ikke bare, at narkotika bange helvede ud af mig. Sundhedsmæssigt er sydamerikansk kokain generelt renere på grund af den kendsgerning, at den er tættere på kilden, men du kan stadig stole på, at den bliver skåret med noget forfærdeligt og giftigt lort. Plus, tidligere den dag havde jeg allerede fundet en canadier der havde oplevet det bolivianske straffesystem - gud ved, hvor længe han havde været i.
Præsidenten for Bolivia, Evo Morales, havde sat sit land på bundfældede skalaer. En ivrig coca-producent, han havde forfægtet tyggelse af coca-blade som en kulturel ret. Helvede, jeg havde en købmandspose på $ 1 fuld af de lysegrønne skrøbelige blade tilbage på mit hostel, og jeg ville have en vade i min mund hele dagen. Det er den perfekte måde at behandle soroche (højde sygdom) nogle udlændinge oplever dette højt over havets overflade. Morales var endda gået så langt som at kaste USA DEA ud af Bolivia - men det gjorde ikke kokain lovlig, ikke ved et langskud.
”Jeg er ked af det, mand, jeg tror ikke, jeg kan det,” slæbte jeg endelig ud.
Amit trak et blidt smil på læberne.”Det er okay, det er fint. Du lægger det bare på dine læber, du vil være okay, jeg lover. Tingene her er virkelig billige, men det er kvalitet, ved du. Hjemme ville dette være tre gange prisen, og bare lort. Prøv nogle, bare lidt, du har det godt.”
”Nah, jeg har det virkelig godt.”
Hvis han var skuffet, varede det ikke længe. Vores tjeneren vendte tilbage med drinks og flere små baggies, som Jarib hældte med øvet fingerfærdighed på et lille spejl. Det gråbrune pulver dannede sig i tre parallelle linjer under Jaribs eksperthånd.
Natalie snurrede først langsomt gennem en rullet regning. Hendes øjne rullede tilbage i hovedet, da ryggen blev stiv, og hun læner sig som en planke mod Amit. Et smil sladrede ned over hendes læber, og hun lukkede øjnene.
Jarib og Amit tog begge deres med lignende stemning, mens jeg plejede min tredje sorte russer om natten. Mine armhuler krænkede ubehageligt, og jeg måtte tørre mit ansigt med ærmet flere gange. Jeg ventede på, at MP-officerer skulle sprænge cementtrinene og basse alle vores kranier ind med batoner. Jeg håbede, at ingen anden skulle samle min angst.
”Nu er det rart, er du sikker på, at du ikke vil prøve, mand?”
Jeg er færdig med min sorte russer.
”Jeg tror, jeg går ud, fyre.”
Jarib bare glinede og begyndte at grine, og Natalie, der plukket op på en telepatisk vittighed mellem de to, begge sammen kollapsede med fnise, mens Amit gnugede hans hage igen, tankevækkende.
Er du sikker? Vil du ikke blive?”
Jeg rejste mig og slå Amit på ryggen. Svært.”Nah, mand, jeg tror, jeg drak for meget. Jeg tager ud på natten, men I har det godt, okay?”
* * *
Jeg tog en taxa tilbage til Brittania Pub. De franske ex-klappere var ved poolbordet igen, som om de havde spillet det samme spil hele natten. De genkendte mig fra Harrier-vandringen og inviterede mig til et spil 9-ball over en anden sort russer. Den gennemsnitlige berusede, jeg havde opnået tidligere, havde alt sammen kørt gennem mig. Paranoia fremkalder en væsentlig ædruelighed.
Jeg fortalte dem om rute 36, og de nikkede begge ambivalent. Den med tykke blonde dreads forede sit skud, klappede let på køballen.
”Det skifter positioner med få uger eller højst en måned. Det bevæger sig altid. Ser du, så de er nødt til det. De betaler de rigtige mennesker, og de forbliver åbne. Men de skal fortsætte med at flytte deres placering. Alle taxachauffører ved, hvor det er. Eller hvis du bor på vandrerhjem. Men det skal være mund til mund. Rute 36 er uofficiel, forstår du.”
Hans ven sank to i træk af bankskud.
”Men de ting, de har, det er ikke godt. Nogle gange er det det. Undertiden rigtig god koks. Men andre gange, virkelig grimme ting. Stadig superbilligt sammenlignet med Europa. Eller også Nordamerika? Derfor elsker alle turister det.”
Du trækker ud af afsatsen og tager en risiko og holder dine øjne åbne, uanset hvor tæt jorden kommer. Jeg har fået de bedste venner på den måde. Jeg har haft de skøreste eventyr på den måde.
Jeg prøvede at forestille mig Natalie og Amit og Jarib, blitzed i deres kokain reverie. Jeg havde mødt et antal unge israelere i Peru på forskellige vandrerhjem uden for militærtjeneste. Drevet til at slippe løs, feste, til at engagere sig i en slags lidelse efter al den indborede disciplin var forståelig.
Jeg forlod Brittania lidt i konflikt. På den ene side følte jeg stolthed over min beslutning om ikke at lave kokain. At kende dets oprindelse forhindrede mig i at overveje det. Jeg var ikke sikker på, om det bare var en anden måde at tage det moralske højtgrundlag på.
Jeg har altid fundet credo, Du skal gøre alt mindst én gang, inspirerende. Og når du først vedtager det, er det en glat hældning, det er dens egen afhængighed. Du trækker ud af afsatsen og tager en risiko og holder dine øjne åbne, uanset hvor tæt jorden kommer. Jeg har fået de bedste venner på den måde. Jeg har haft de skøreste eventyr på den måde.
Men nu måtte jeg markere en linje i sandet. At rejse alene, tale med fremmede, købe en sommerfuglkniv fra en sælger og gå ned ad mørke gyder, ride på hest til en shamanisk sø i altiplanen, prøve enhver bisarr og utænkelig tallerken i mercadoen, blev skrevet ud på den ene side af det linje under credo mindst én gang.
Rute 36 og kokain, ville jeg lægge den anden.
