narrative
Prøv ikke dette i centrum af San Jose. Foto: Ed Yourdon
[Redaktørens note: Denne note er et uddrag fra det første kapitel i Wanderjahr, en fortælling om arbejdet, der fortæller historien om en ung rejsendes udforskning af sted, mennesker og selv i et forskningsår i udlandet i Mellem- og Sydamerika. På dette tidspunkt i historien er fortælleren for nylig landet i San Jose.]
Som det ofte sker med mig i byer, især når jeg bare blev orienteret, vandrede jeg målløst rundt og snor små forbrugshandlinger sammen. Jeg købte et topografisk kort over landet fra et aviskiosk nær Parque Central, bitter espresso fra caféen i Nationaltheatret, og nogle af de bedste ananas, jeg nogensinde havde smagt fra en skaldet mand med en blå vogn svejset foran en cykel.
Jeg købte endda en slank pakke med John Player Specials, en fin engelsk røg, der kostede en tredjedel af, hvad de ville have i USA. Jeg havde ikke rigtig haft glæde af cigaretter siden Ecuador, men de gik sammen med bylivet, og jeg regnede med, at de måske kunne hjælpe mig med at blande mig sammen med Costa Ricans, som syntes at nærme sig rygning som et nationalt tidsfordriv.
Ikke desto mindre var det åbenlyst, cigaret eller nej, at jeg blandede mig omtrent lige så meget som en orangutang ville have.
Midt på eftermiddagen begyndte jeg at blive mere reddende. Jeg havde allerede fundet en hardware butik med bencina blanca, som hvid gas er lokalt kendt, og min tunge huskede, hvordan jeg skulle rulle med sproget. Tica Linda var for deprimerende til at hænge ud i, så jeg valgte en ledig bænk på Plaza og strækkede mig ud for at læse.
Ikke før var jeg tilbagelænet med min bog, da en politimand kastede sig over mig og bankede på mine fødder med hans polerede natpind. Jeg stirrede på ham et øjeblik og spekulerede på, hvad han ville have - hans rent barberede, runde kæbe og piskede læber, en latterligt kvaset grøn uniform og cop cap, en krom gymnastiksfløjte hængende fra hans hals og en forældet single-action revolver hylster ved hans side.
