Expat Life
Funktion Foto: Jen SFO BCN Foto: sethw
Hvorfor viser udstationerede så ofte foragt for turister?
At bo i udlandet er handlingen om at kultivere en følelse af overlegenhed over for”turisterne”
Rejsende (som ofte betragter sig som den kultiverede halvdel af den formodede rejsende / turist-dikotomi) forsøger også at trække denne overlegenhed over for turister, men i slutningen af dagen må de indrømme, at de ikke har nogen idé om, hvad prisen på tomater pr. kilo er, eller hvordan man udtaler zempoalxochitl.
Det er dem, der er kvasi-lokale, der har planter, laver mad og har administreret byens generelle netudformning, der virkelig perfekterer deres latter for turister.
Udstationeringsbehandling af turister spænder fra blid nedladning, som om turisterne var tætte, ynkelige, overvægtige børn til direkte foragt, som om turistene var en invasion af parasitter, der suger al ægtheden ud af den lokale kultur. Men i meget sjældne tilfælde ser udstationerede faktisk en afspejling af sig selv i en turist.
Foto: Ed Yourdon
Ah, men virkeligheden er, folkens, at selv på et eller andet tidspunkt stod selv den mest erfarne udstationerede på et gadehjørne og så stum i hver retning og blev tavshedigt fordømt af dem, der kom der tidligere. Alligevel virker expats særligt hurtige til at smide et hierarki sammen, og de forsvarer det som hunde, der forsvarer pakkeordren.
Den ivrige studerende i udlandet er i bunden af stigen. Så kommer de engelske lærere, så de nyere pensionerede, derefter de ældre pensionister, derefter de nyere pensionerede kunstnere, derefter de ældre pensionister. Du kan hoppe et par trin i hierarkiet i kraft af deltagelse i revolutionær politik eller ægteskab med en lokal.
Så hvad er formålet med alt dette, hvis studerende i udlandet, kunstneren med sin øko-hacienda, og gruppen af halmhattede pensionister, der har været her i tyve år, alle er udlændinge?
Jeg tror, det har noget at gøre med en følelse af sårbarhed, der er forbundet med oplevelsen af at bo i et andet land, i en anden kultur. For så meget som du måske klæder dig i huipiles og forklarer de subtile forskelle mellem mezcales, er du stadig en outsider. Selv den huarache-bærende down-with-the-folk-revolutionær, der bor i barrios uden for byen er i slutningen af dagen udenlandsk.
Foto: en anden sergio
Og selvom Mexico, efter min erfaring, ikke har noget i Asien, hvad angår at få udlændinge til at føle sig udenlandske, er der stadig mure - økonomisk, socialt, kulturelt. Og lejlighedsvis børster udlændinge ved tilstedeværelsen af disse mure.
Derfor er sårbarheden - hvem ved, hvornår denne lejlighed kommer, lige når du føler, at du befinder dig i den intime lille kulturhule, hvirvlet rundt om lejrbålet med alle andre, når pludselig BOOM en mur går op og du er klar over den næse, du er faktisk udenfor og kigger ind.
Jeg vil ikke give indtryk her, at udstationerede aldrig virkelig kan høre til eller være en del af en lokal kultur. Nej slet ikke. Men at tilhøre er en usikker og svingende tilstand af at være, ikke en konstant.
Og måske at føle, at udstationerede bevidst eller ubevidst kaster en ekstra mur mellem sig selv og turister. Så at i det mindste, hvis muren bliver kastet op mellem dem og mexicanere, ja, de stadig ikke er udenfor vollgraven endnu. Der er en stor olvæg mellem dem og turisterne i hvide rørstrømper og sandaler.
Og en endnu større væg, expats er hurtige til at påpege, mellem dem og den store fyr i San Diego T-shirt, der drikker Negra Modelo ud af en dåse foran Santo Domingo kl. 15 og råber “Skat! Tag mig et billede!”
Foto: Garry Knight
Alle disse turister er påmindelser, sommetider subtile, undertiden smertefulde, af den væsentlige expat-sårbarhed.
Jeg vokser videre med dette, fordi i går var en af de dage, hvor denne sårbarhed kom pludselig og uventet.
Jeg gik rundt i Oaxacas forskellige biblioteker og søgte efter inspiration i gamle atlasser og gulfarvede historiebøger. Fandt ikke inspiration, men konfronterede definitivt min ydre.
Jeg kan ikke beskrive nøjagtigt, hvor følelsen kommer fra, men pludselig er den der - står i den vægtede tavshed i et biblioteksrum med en flok skolepiger, der fniser og hvisker bag deres hænder, bibliotekaren stirrer ud af hjørnet af hendes øje, folk, der blander sig forbi og kaster et sidelæns blik… og sårbarheden bliver håndgribelig, som et skift i luften.
Det er svært at ryste, når det først er der, og det smider ens følelse af balance. Trangen er mentalt at råbe, men nej, jeg bor her! Virkelig! Jeg taler spansk! Jeg er ikke….dum da dum dum… en turist!
