Rejse
MatadorU-rejsestuderende Alexandra Orford tilbringer en nat i Kalahari.
For mig er Kalahari vandrette linjer. Bred, blå himmel og en flad, uendelig horisont foret med taljehøjt markgræs og khaki buske. Lejlighedsvis bryder akaciatræer linjerne, men endda deres toppe er strækket bredt.
Natten kommer, og de afkølende planter frigiver deres duftstoffer. Duftene af vilde salvie driver gennem luften. Vintermånedernes temperaturvariationer forbliver mig stadig. Dage er ofte i midten af 20'erne (Celsius), og nætterne falder tæt på frysning. Jeg har på mig en trøje.
Vi hænger rundt i lejren og griner og fortæller historier om en høj, yndefuld giraff, der flagrer hans lange vipper og slikker en næsebor med sin fingerfulde lilla tunge; af elefanter, der forsigtigt rører hinanden og tegner lange drinks og blæser bobler med deres badebukser ved vandhullet; af hornbillen, der inspicerer frokosten med sin buede, tunge næb.
Vores maver er fyldige og varme fra potjie kos (hollandsk, der betyder "lille gryde mad"), kogt i en trebenet jerngryde.
”Jeg tror, at når vores forfædre fyrede ild, havde de potjie kos.”
”Jagt og samling til potten.”
”Lækre grydereder, der består af, hvad de stødte på. Gemsbuck-kød og moramabønner den ene dag, og springbuck-kød og tsama-meloner den næste.”
"Lag i den rækkefølge, de blev fundet."
"Langsomt kogt og marineret i sauce bestående af ingrediensens forskellige saft."
”En ægte smag af landet. Ingen retter nogensinde ens.”
”I disse dage laver vi mad, hvad vi finder i landsbyerne undervejs. Ikke helt det samme, men det fungerer.”
Ild bliver til kul. Insekter skubber og kvitrer i baggrunden. Af og til hører vi opkaldet fra den sortryggede sjakal. Vi begynder at slå sig ned.
Ved kanten af vores kullys skubber en møkkebes bestemt sin møkkekugle. Vi ser stille på ham et stykke tid.
”Vidste du, at møkkebiller bruger Mælkevejen til at navigere, ligesom os?”
Vi vender os og ser op. Der er ingen måne. Mælkevejen er spildt over himlen. Jeg trækker vejret. I Kalahari kan du føle dig stor, når du observerer noget lille, føler dig bittesmå, når du er klar over, at du er en del af et uendeligt univers, og føler, at din sjæl er for stor til dit bryst, alt på samme tid.
Til sidst går vi i seng.
En stolthed af løver vækker mig. Jeg laver ikke lyd, jeg ligger stille i soveposen og lytter. Jeg føler mig privilegeret, begejstret, lidt bange. Teorien er, at jeg er sikker i et telt. Dybt nede inde, eller måske ikke så dybt nede, er jeg ikke overbevist om, at det millimeter tykke teltstof er nok til at beskytte mig. Mit vildt bankende hjerte er enig.
En kort stund senere er brølene og grynene forsvundet. Jeg kravler ud af mit telt for at se daggry smitte over horisonten. Luften lugter iskolde og søde.
Blandt asken fra gårsdagens ild er et par varme kul. Jeg tilføjer fyring og træ. Snart begynder de at brænde, og røg blandes med lugten af frost på tørt markgræs. Jeg lægger en gammel mishandlet kedel på en grill over flammerne og venter på, at vandet koger.
Lidt senere skrammes låget af damp. Jeg griber fat i kedelens håndtag med en klud og hælder mig en kop kaffe. Så læner jeg mig tilbage, tager en slurk og ser på den gule solopgang. Der er meget lidt lyserød på himlen, da luften er så ren.
De andre sover stadig. Det er fredeligt. Fugle synger forsigtigt dagen til livet. Når jeg udånder, skaber mit åndedrag hvide røg.
