Rejse
Oplev Burning Man fra perspektivet om Joshywashingtons fanny inflammation.
PÅ DETTE PUNKT lukter Josh som en uarbejdsdygtig, teltbolig, bagvedbørster.
Jeg skulle vide, jeg lever på hans røv. Jeg er det sørgende konglomerat med indgroede hår, et grimt bleudslæt og meget dårlig hygiejne.
Jeg er en Burning Man røvudslæt, og dette er min historie
I dagene efter Joshs tilbagevenden fra Burning Man, når folk stiller spørgsmålet, 'Hvordan var det?', Når han endelig skrubber sit skrammel og kirtelregioner, vil jeg langsomt forsvinde, rødme aftage, irritation bukke under for babypulver og lignende.
Jeg begyndte, som de fleste Burning Man-relaterede lidelser og røvudslæt, i den lange procession for at komme ind i Black Rock City.
I det øjeblik Joshs lyserøde overflade stødte på den finurlige månefarlige atmosfære i playaen, blev min begyndelse sået. Biler glimtede i horisonten, og Josh klatrede ud af en stinkende '83 Subaru hatchback (den samme bil, han kørte, da han var 20 og til sidst skar toppen af med en Sawsall, hvilket gjorde en permanent cabriolet - en fantastisk, hvis ikke street-legal chimera ville han kalde “The Pervertable”).
Brændingen begyndte, da han satte fod på playaen, og det var som en timer - indstillet til kroppens langsomme og stadige, dejlige ødelæggelse. Fingre skrælede og rå hangnails bløddes. Josh's næse byggede monumentale boogere og hans øjne fyldt med fint playa-støv. Hans diæt skiftede til frysetørrede natriumbomber og varme dåser af V8 og Oreos og uanset hvilken anden mad, han fik - nachos, hårdkogte æg, sprut, tamales, pandekager, sprut. Du kan forestille dig, hvad denne cornucopia af koronar ulykker gjorde med Josh's tarmbevægelser … men så igen, måske kan du ikke.
Burning Man Porta Potty graffiti
Midt i forlystelsesparketuren til Porta Potty-besøg og den dryppende sved og støvet (glem ikke det fine, sure støv, der belægger alt og kryber ind overalt) midt i alt dette voksede jeg.
De første dage var jeg bare et indgroet hår født af timers cykeltur uden fordel af undertøj.
Under almindelige omstændigheder ville jeg ikke have været noget rigtigt, et omvendt hår, ikke engang en bums.
Men dette var ingen almindelige omstændigheder for Josh, hans røv eller nogen anden del af hans kemiske sammensætning. Han ville ikke brusebad på 8, 5 dage. Han sov i et enmans telt, en rottehule af tøj, tilbragte glødesticks, rygsække, dåser med ananasbiter og sprøjtepistoler.
Dette var ingen almindelige omstændigheder, dette var Burning Man, og han gik til kommando.
Jeg vågnede på Josh's røv den tredje dag og kunne ikke tro på mine pastaagtige pustler. Jeg var vokset fra en mindre kløe til en blomstrende plet af rosenrødt udslæt. Højre kind, for det meste, for når Josh kører på sin cykel over ørkenen, læner han sig til højre, ligesom han favoriserer, at hans højre fod går.
Det må have været det berusede dubstep-eventyr natten før, der havde skabt katalysatoren for min velstand. Uanset hvad der var tilfældet, var mit liv som røvudslæt begyndt.
Shitty toiletpapir med én lag, for meget whisky, for meget sved, gnidning, for meget gnagsår og dans og åbenlyst havde taget sin vejafgift på både hans opstemte sind og hans belægerede bund.
Jo tættere Manden marsjerede mod sin fyrige skæbne, desto snavsere fik Josh. Jo snavset han fik, jo mindre plejede han, og den smudsigere fik han. Selvom den undertrykkende varme og altomfattende tæppe i playa-støvet klarer sig til at afskaffe mange lugte, når du slentre forbi en del af udhuse, er det som en venstre krog til næsen. Pow. Og Josh begyndte også at stinke.
Nætterne blev mørkere. Han drømte ikke, men vågnede forvirret og tørret ud. Han vandrede søvnigt ud nøgen en gang og vendte sig i den forkerte retning. Hvis jeg ikke var på Joshs behårede røv, hvis jeg var hans ører eller skuldre, kunne jeg have set Mælkevejen.
Om natten Manden brændte, havde min derriere herredømme spredt sig fra dens ydmyge begyndelse til et imperium. En akse med røvangreb over det onde.
Helt ærligt er det fornærmende og langt fra sandheden at kalde mig et røvudslæt. Jeg har også territorium på Joshs øvre lår og ydre maling. Jeg er en strålende asymmetrisk fanny-trussel, der bæres på hedonismens vinger og tvivlsom bedømmelse.
Mountain House frysetørrede spaghetti til to hjalp heller ikke Josh's sag.
På mange måder blev skæbnen til The Man og min skæbne som en røvudslæt sammenflettet fra starten. Når manden brænder bliver mine dage nummererede. Josh vil have endnu en episk nedstigning ned langs kaninhullet i kommunalt delirium, blive edru og starte processen med overgangen igen.
Denne gang at gå hjem.
Bestemt ikke min røv. Foto af skampy
Hjemme, hvor til det bedre eller værre, folk ikke opfører sig sådan, med så meget opgive og magi. Med så meget glæde og forundring og rumpus og pragt.
Manden brændte, og han dansede en vild dans og glemte fuldstændigt alt inklusive min irriterende, betændte eksistens.
Den følgende nat blev templet brændt i tavshed. Selvom jeg kan føle varmen, selv fra 300 meter væk, selv gennem min egen tåge med funk, glæder jeg mig ikke over ilden. I morgen drikker Josh masser af vand og børster tænderne for alvor.
Han kommer på frisk undertøj efter at have såret mig smertefuldt med viskestykker og fugtighedscreme og babypulver. 7:09 om morgenen vil han og Adam Simons stable sig ind i en Corolla med et ret anstændigt lydsystem og forlade ørkenen.
Det vil tage seks timer at køre de første tre miles. Dette ville være min sidste og måske største triumf, da Josh og 20.000 kolleger brændere undslipper ørkenen ubehageligt i deres svedbløde bilsæder i halve dagen og ikke i stand til at undslippe endnu.
Så vil vinden blæse, og med den er salvie og fyrretræ og trukket svinesandwiches, og jeg ved, at vi er på vej hjem.
Nå, jeg har haft et godt liv. Hvad mere kan en røvudslæt bede om?
