narrative
Dit hjerte er en kviksilver beruset svingende blind i en knivkamp med verden. Følg ikke den sønende tæve, og stol ikke på ham længere, end du kan smide ham. Stol ikke på din tarm med dens tilbøjelighed til fejhed. Stol ikke på dine instinkter med deres forskellige decibel løb. Stol ikke på din slangeolieintuition. Stol på, at dit blod er tungt med historien om franske forældreløse børn, kulstøv, mystikker med hvid papirkurven, krigshelte og kriminelle med whisky. Stol på, at du er befæstet for at skifte tidevand.
Du har endnu ikke mødt dine sandeste venner - du finder dem, eller de finder dig - syge af sangria på gamle trin, i bagsædet af dødsdømte biler, der bryder ind i dit soveværelse, i cementfloorerede stænger og skelet-sejlbåde fyldt med cigaret skodder og bøffelmønter.
Du vil aldrig finde succes ved nogens standard, men din egen. Du vil for evigt være mangel på penge og længe efter historier. Du vil altid have nok. Du vil aldrig eje en sofa, et hjem eller et ur - men sofaer får dig til at bosætte dig, hjemmet er i dine knogler, og ure får dig til at tænke på døden. Din valuta er hukommelse.
Når du er mistet på nogen måde, husk dig selv, som du var klokken fem - en voldsom mullet med en underbid og knækkede gummi regnstøvler, halvfuld af vildt og frisk ud af fucks at give - hun er stadig der slå et bare bryst og minder dig om ser frem og videre.
Påmindelse - Jersey er ikke kun Betlehem i Bruce Springsteen og strandpromenader - det er også en ø uden for Frankrigs kyst. Dette vil spare dig for skam i ansigtet i en ikke alt for fjern fremtid.
Læs Esquire-magasinet, så længe David Granger er ved roret - det vil give dig stilladser for, hvad mænd på deres bedste og værste måde er i stand til.
Jeg lover, at du en dag ikke kan huske telefonnummeret til den person, du ikke troede, du kunne leve uden.
Se alle hallucinogener med ekstrem forsigtighed. Når dit ansigt er tær-slikket og bankende fra en dårlig tur, og du ikke kan huske farven på din døde bedstemors øjne - de er brændebrune, og hun lugter som jorden, mens den venter på sne. Alt kommer til at gå fint.
Ofring er det farligste ord i ethvert forhold.
Undgå smell, bly sangere, bourbon, Fisk kvinder, Aquarius mænd og forventningerne snarer.
Lav tandtråd og udøv en del af dit regime. Du har brug for disse voldskrænkere i det lange årti fremover uden sundhedsforsikring. Derudover, når du er ude og ude og økonomisk kompromitteret, kan du finde trøst i den sterlingkvalitet af dit tandkød og bredden i dit lunge sortiment.
Sammenlign ikke dit arbejde, forhold, modevalg, mangler eller succeser til nogen anden, især nogen i Byron Bay, Australien med en Instagram-konto.
At flytte hjem og tilbage med dine forældre er ikke den værste skæbne, du vil lide. Det vil ydmyge dig. Det er en sjælden gave at se dine forældre tæt på og under voksenlinsen i alle deres fiaskoer og majesteter.
Under et vist sæt vinde finder du dig selv der på samme tid som dine modsatte søstre. Som en coven, med knyttet hår og bare ansigter, vil du afhjælpe lortet ud af hinanden.
Ignorer den syltede salvie Chuck Bukowski og hans opfordring til at finde det, du elsker, og lad det dræbe dig. Lad det føde dig i stedet.
Lev ikke dit liv med bevisbyrden. Når hvert flygtigt øjeblik, hverdagsligt eller mytisk, er optaget, rapporteret, iscenesat og tændt til præsentation, skal du huske, at du ikke behøver at bevise, at du var der. Bjerge, ørkener, hav, fulde måner og tomme flasker. Beviset er snavs under dine negle, og det hele var ægte.
Vær fri, fortæl sandheden, svøm nøgen, kæmp som helvede.
