Robert Hirschfield ser på ceremonien, og hvordan”mysteriet om kontinuitet i nærvær af sammenbrud” ikke forekommer i den anden verden, men lige på jordoverfladen.
DE TO GAMLE sadhus ved Trevini Ghat i Rishikesh røg altid ganja. De sugede deres fedtpapirhorn ind i munden på en måde, der var så erotisk, og så dem virke usømmelige.
Jeg havde hørt mange historier om sadhu-stenere. De gjorde mig altid defensiv. Jeg ville tro, at sadhusene holdt liv i en gammel ensomhed, som verden havde lært dø. Jeg ville tro, at de kun blev høje på tridenter og lingams og lignende ting. Indtil jeg stødte på disse to i Trevini Ghat, så jeg aldrig bevis for det modsatte.
Deres højhed, indså jeg snart, var bare en del af en godartet ceremoni, der omfattede maratonchat og klædedragt. Deres klæder var af krøllet, gashet, præhistorisk safran. Ud over heling af nål og tråd.
Hvorfor gider det? Måske bare behovet for at skubbe langs mysteriet om kontinuitet i nærvær af sammenbrud. Jeg forestillede mig et par gamle damer på en veranda i midwest-tiden.
Tid, siger jeg, ikke tidløshed. De hellige mands toks og snak, skodden af deres nåle, sprængte mine fantasier om sadhu anden verden, som om de var billeder på en tibetansk sandmandala.
