Noter fra London Underground.
“FUCK THE GAP!” Bælger en slurrende, hæs stemme som svar på sikkerhedsinstruktionen. Den følgende latter er den slags, som en nøgtern person måske forbeholder sig, for eksempel, det morsomste, han nogensinde har hørt i sit liv. Men for det sidste rør på en lørdag aften er det kun andet end en anerkendelse af, at der er sagt ord, en sidste hurras, før kroppen hævner sig efter morgenen.
* * *
Sæder er tilgængelige, men en dreng og en pige vælger at stå ansigt til ansigt ved dørene og tillade sig at blive smidt rundt ved gynget af toget. Hun snakker om den forestående snestorm. Toget bremser til stop og øjnene lukker, mens han klemmer hendes farvel. Efter et øjeblik tøven, slapper han af toget.
Dørene forbliver åbne. Pigens øje vandrer til en plakat af digte i undergrundsbanen. Hendes elever ryker til venstre og højre, mens hun læser. Idet dørene bipper for at signalere, at de er ved at lukke, dukker drengen op igen. Ligesom Indiana Jones risikerer sit liv for en hat, skynder han sig til døren, læner sig ind, kysser hende og er væk. Han efterlader hende bedøvet bag lukkedørene. Et par mennesker gisper. Toget trækker videre, og de foregiver ikke at holde øje med dommen. De er for fyldt med en engelsk reserve til at indrømme deres spænding ved Tube Theatre.
Ved det næste stop smiler hun.
I den anden ende af vognen sidder to unge turister. De taler på hurtig spansk. De er mørkeøjne, mørkhudede og deler en Lonely Planet-guide til "Londres."
En dreng i slutningen af tyverne bræder i Kentish Town. Hans bukser er så baggy, at han kunne fylde en dværg ned ad hvert ben. Hvide sokker griber fat i anklerne over trætte Adidas-trænere. Hans store baseballkappe rører næppe hans hoved og hviler i en sjove vinkel.
Han vælger ikke at tage nogen af de frie sæder og tårne over det siddende folk, når han står nærmere, end god manerer tillader. Uden klar grund mørkner hans udtryk; han griser sine tænder og begynder at blæse. I et pludseligt udbrud af inartikulært raseri vender han sig til turisterne og hoster fremmedhad.”Vil du ikke have det? Du dun 'taler mit sprog, så du er ikke mit kønstræ!"
Vognen tystes. Kæber falder. Øjne er afværget. En af turisterne ruller øjnene. Den anden rynker, forvirret.
“Que pedo con él?” (Hvad er der i vejen med ham?)
“Es que no tiene cabeza.” (Han har ikke hjerne.)
Den unge mand løber hen ad dørene. Han haver og spytter eksplosiver. Passagerer rødmer, tut, ryster på hovedet og kaster undskyldende blik på turisterne. Mændene trækker fra hændelsen og diskuterer, hvad der skal være forskellen mellem Camden Town og Camden Road.
* * *
”Du lyver,” suser en goth pige, når hun går ombord. Med sin bunke dreadlocks, tynd ramme og gigantiske platformsko ligner hun en japansk tegneserie.
Jeg er ikke. Det er jeg ikke,”svarer manden blankt og hviler en dåse pils på beskidte jeans og en gammel, lurvet grøntfrakke. Han er ældre end hende, men synes alligevel følelsesmæssigt at arbejde sig gennem puberteten.
”Stop med at lyve,” gentager hun. Hun krøller sig ind i det nærmeste sæde, krydser benene og sætter sit blik på gulvet. Han sukker og synker ned i sædet ved siden af hende og stirrer blankt foran. Hun vugger sit hoved og vender så langt væk fra ham, som hun kan sno sig. Der går en stilhed. Stop kommer og går. Pausen er så lang, mange af passagererne holder op med at aflytte.
Til sidst taler han:”Jeg har en kæreste.” Hun går af toget uden ord eller blik.
* * *
London Underground lukker kl. 12:30. Forsigtige sidste knolde ruller lige efter midnat. Det er dem, der er trendy nok til at gå ud og drikke i det centrale London, men vil ikke risikere natbussens rædsel.
Et ungt par sidder, glitrende med smeltende sne. Kærlighedens Hugh Grant-esque accentkrukker med sin limning fra en flaske billig rødvin. Hans tænder og tunge er plettet. Hans øjenlåg er beruset.
”Du skal ikke drikke på røret. Det er ikke tilladt mere.”
“Fuck borgmesteren!”
”Du er sådan en chav. Og du er posh. Det er værre.”
Hun lader det marinere, rør derefter op,”Han kommer på røret nogle gange, du kender! Borgmesteren. På hans 'Jeg-en-af-dig' -ritt. Jeg håber, at han fortsætter og kalder dig en oik.”
Mens de tænder, bickring, ved London Bridge, tager en tyk sky af sprit op med en gruppe mænd i deres tidlige 30'ere et sted inde i den. De spørger hinanden, “Wazzuuuuuup?” Ingen svarer meget tankevækkende.
Undergrundsstaben har skruet op for lydstyrken på de forindspillede meddelelser. Advarsler om sundhed og sikkerhed rasler de forældede højttalere.
"Pas på Mellemrummet."
