Meditation + spiritualitet
Alle fotos af forfatter
Robert Hirschfield fortæller om en uventet interaktion i Indien.
Når jeg ser min første barnemunk i Bodh Gaya, tror jeg, Vej at gå! Start tidligt, og du vil have et sind som klart plads inden puberteten. Ikke som sindet, der vugger foran dig, villig til at plukke ethvert kirsebær fra åndetræet i håb om, at det vil smage af befrielse. Et ord, der er for stort for dig. Også for mig. Men det er jeg ikke overbevist om, selvom jeg gerne foregive andet.
Nogle indre ting advarer dig om min tilstedeværelse. Du bøjer lavt, en lille safranfrugt skraber den varme jord.
Du vinker over mig. “Du fra?
”Amerika,” siger jeg. "Og dig?"
”Bangladesh”.
En stubben munk i en safran-sweatshirt ser os nøje fra den modsatte ende af afsatsen. En uklar farefugl, der holder øje med tingene.
”Min lærer,” siger du. Læreren smiler. Du siger dit navn: Atish.”Der er også en anden dreng, der er munk: Siddharta.”
”Fortæl mig om din meditationspraksis?”
”Jeg følger vejret. Det er min praksis. Træk vejret ind, jeg ved. Træk vejret ud, jeg ved det.”
Du er nysgerrig med åben Siddhartas mund, og jeg tænker, at alt kan ske overalt i denne verden.
Du lukker øjnene og mediterer for mig, som om du demonstrerer et apparat. Jeg er imponeret over, hvordan du lader dig blive taget af de formløse. Jeg overlader dig til at fotografere pilgrimme, der samles som myrer omkring stupas. Når jeg vender tilbage, er du hos din lærer og en anden dreng i safran, som jeg tager for at være Siddharta.
”Kan du hjælpe os?” Spørger du.
Hvor har jeg hørt disse ord før? Ikke her, i skyggen af Bodhi-træet. Du er nysgerrig med åben Siddhartas mund, og jeg tænker, at alt kan ske overalt i denne verden. Du peger på en knogel, der stikker ud af et plaget tyggegummis mørke.
”Han har brug for en operation. Kan du betale for operationen?”
Læreren indsætter sine egne fingre i drengens mund, som for at understrege alvoret i hans tilstand. Jeg er katapulteret fra min forestillede rolle som åndelig ledsager til din forestillede rolle for mig som velgører, der passerer.
Lidt snusk, måske, men hvad fanden? Jeg finder din stereotype fornærmende, Atish. Jeg foretrækker min egen. Lige idiotisk, men på en eller anden måde mere kos.
Jeg siger “nej” seks eller syv gange i rækkefølge som en af de skøre pistolmænd i de film, hvis elsker virkelig bad om det.
Jeg vender mig og forlader.
I morgen tidlig. Jeg vil være her og vente på dig,”siger du og ser stadig et håb for vores forhold. Du er lige så god som dit ord. Følsom for min forfærdelse af i går, begynder du med at spørge mig om maden, værelset, folkene på Root Institute, hvor jeg bor. Jeg giver dig mine svar, tunge som stenbrud.
”OK, ikke penge til en operation, men kan du købe en ny skoletaske?”
Du viser mig den gamle. Det er flosset. Du er en nøjeregnende kontemplativ. Jeg hører en anden end mig modstå mig selv og rydder hans hals.
”OK, jeg vil købe dig en taske.”
