udendørs
Matador ambassadør Griffin Post på sin jomfru sæson jagt elg.
Skoven før daggry er blæk-sort, med undtagelse af den cirkulære orb på min forlygte. Jeg går min vej fra vejen og dens mudder ind i piletræer og deres dug. Det er ikke 20 skridt før jeg går op ad bakke. Stigningen er stejl og ubarmhjertig, og mine muskler er ømme fra denne proces, som jeg har gentaget et dusin gange i de sidste flere uger. Langsomt, uhyggelig, sparker min krop i gear, og jeg udvikler en konstant gang. På trods af den kølige temperatur er det ikke længe, før jeg bare er nede på et basislag. I en times tid fumler jeg med at finde den svage sti, hvor jeg går op til et område, som jeg simpelthen kender som”paddock”.
Jeg jager elg. Helt ærligt, indtil videre er jeg bare en fyr, der vandrer med en pistol. Jeg er blevet bedstefar i zonen og har kun fået lov til at jage gennem et par sæsoner med at hjælpe to venner med at pakke dyr ud. Folk vil hævde, at 2500 ft robust tilgang er en "hemmelighed", de ikke er meget interesseret i, men ikke mine mentorer. De insisterer på, at jeg jager alene eller sammen med en af dem, og jeg har endda specifikke instruktioner om, hvilket dyr jeg kan tage. Og det har jeg helt fint med. Samme som en surfplet - stramme læber tilføjer zonens hellighed, selvom jeg ikke har set friske tegn på en uge.
Himmelen skifter langsomt fra mørk til støvet blå. Selvom det teknisk skyder lys, indrømmer jeg for mig selv, at det er for mørkt for mig at føle det godt at trække i udløseren. Jeg trædder videre, den højere højde sne gør min bevægelse langt fra stealth. Jeg går, kigger gennem min kikkert, glaserer skoven efter tegn på bevægelse og fortsætter derefter med at bevæge mig. Så morgenen går smerteligt langsomt uden spænding. Jeg tænker for mig selv, hvis nogen rigtig jæger så mig, de ville grine af min taktik. Jeg er ikke tålmodig nok. Jeg er ikke stille nok. Helvede, jeg ligner sandsynligvis også en total idiot. Endnu en gang er jeg taknemmelig for hemmeligholdelsen af stedet.
Morgenen går. Dawn bliver til dagslys. Et regnbrus passerer, og når jeg vandrer op ad en højderyg og ned ad en anden, spændingen ved at være ude alene giver plads til frustrationen over ikke at se noget. Jeg finder nogle tomme ledninger - friske spor i sneen, tegn der ser friske ud, men ingen handling. Ingen pludselige knækkende grene. Ingen bevægelse ud af hjørnet af mit øje. Ikke noget.
Det er næsten middag, og jeg har forladt ethvert forsøg på at være stille. Jeg har dækket 4.000 'vert og 10 miles, og jeg er mere interesseret i den hurtigste rute tilbage til lastbilen end at høste noget. Jeg bevæger mig op ad en bakke, der er oversvømmet med sagebrush, den sidste op ad bakke før tilbagevendingen, på et spilspor, der er fyldt med hvad jeg kan sværge er friske spor. Jeg føler, at jeg bliver hånet. Jeg tænker for mig selv, helvede, jeg kan endda lugte elg.
Foto: Griffin Post
Så sker det: de knækkende grene og glimtede bevægelse, jeg har forventet i uger. En tyr og fire køer kommer frem fra tilsyneladende intetsteds og bevæger sig hurtigt væk fra mig til den tilstødende bjergside. Jeg hænger ned, fjerner min rifle fra skulderen, klikker på sikkerheden og kigger op til rækkevidden - alt sammen i en glat bevægelse. Mit mål er langt fra støt. Jeg sætter tyrelgen i krydset, da han begynder at bevæge sig længere væk fra mig. Ikke noget godt, tænker jeg ved mig selv. Så hurtigt som de så ud, er de ude af syne og konturerer over en veletableret spilspor.
Forstærket, jeg er på farten igen. Den fugtige sti gør det let at være stille. Jeg følger det friske tegn i en mile over den sydvendte sagebrush-hældning og tilbage rundt til den stærkt skovklædte nordoverflade. Mit hjerte kører. Den mindste støj fra enhver gren jeg pensler mod ser ud til at ekko gennem den stille skov. Endelig får jeg en lille åbning på ryggen, hvor jeg formoder, at mit bedste udsigtspunkt vil være. Jeg ved, hvis de ikke er i den næste kløft, har jeg sandsynligvis mistet dem for dagen.
Krævet lavt henter jeg min kikkert og glas spillet. Derefter ser jeg dem. Stirrer lige tilbage på mig fra den tilstødende ryg, bevæger sig langsomt ud af syne. Jeg fjerner metodisk min pistol fra skulderen, slukker sikkerheden og sætter øjet op til rækkevidden. Jeg er stødigere denne gang og tager langsomt, kontrolleret vejrtrækning. Lige inden den sidste elg af besætningen bevæger sig ud af syne, stopper den, bredt til mig og tilbyder et rent skud. Jeg indånder, udånder delvist og klemmer aftrækkeren i en glat bevægelse.
Det eneste, der er mere overrasket i skoven end elgen, er mig, da den falder uden at tage et andet skridt. Sikkerhed tilbage, pistol omkring min skulder, jeg indånder et lettelsens suk. Meget værre end at ikke se noget eller gå glip af et skud ville være hjertebrydelsen ved at såret et dyr. Jeg føler en primær følelse af stolthed, ikke fra drab, men fra de mange måltider, der kommer fra det. Jeg føler mig på en eller anden måde mere selvtillid, rawer, manlier. Mit hjerte kører stadig, denne gang drevet af spænding snarere end nerver. Jeg takker for høsten, når jeg når dyret. Pistolen er lagt væk, og når jeg begynder processen med at rense kødet med mit Gerber Instant-blad, knækker jeg et smil og tænker på en fuld fryser til vinteren.
