narrative
VESTLIGE.
DET ER, SOM MITT SKILDER siger. Jeg ser en menneskelig-med-et-skilt-formet skygge strække sig foran mig, når dagslyset langsomt forsvinder og skyerne bag mig brænder en dybere lyserød skygge. Min første tur faldt mig ud for cirka halvanden time siden. Nu kommer jeg ned fra det høje ind i virkeligheden med at ønske et roligt sted at gå ned.
Jeg er en fodbold i min fritid og studerer i Montreal når det er nødvendigt, og i år finansierer plantning klatringen. Men lige nu er det den falske: de uventede steder, de spontane møder, den ultimative destination - i dette tilfælde vestlige British Columbia. Jeg ser på terrænet bag mig, den slags jord, vi plantede, en krateret sump med unge træer, der vokser ud fra de tørre pletter. Selv hvis jeg havde en hængekøje, kunne de ikke støtte mig.
Udsigten fra min første tur.
Derefter holder jeg mit tusind gang op og smiler til en bil, der kommer ud af krydset. Det er en boxy blågrøn varevogn med rustfarvet trim. Det stopper omkring 50 meter forbi mig, og jeg hejser min klatrepakke og løber ned ad døren, når den glider op. De er på vej direkte til Winnipeg. Jeg forventede ikke sådan held, i betragtning af at det bliver mørkt og Winnipeg er 700 km væk. Jeg klatrer ind. Mellem sædet var blevet fjernet, og alle de andre er besat, så jeg tager min underforståede position på gulvet, lænet mod væggen og min pakke. Igen føler jeg, at der er store fremskridt og forbedrede forhold. Jeg er ikke længere på skulderen. Jeg skal et eller andet sted, og hvert minut bevæger det sig et stykke kilometer nærmere.
Jeg forsøger en glædeudveksling med mine nye værter. De ser alle ud som om de er i slutningen af tyverne. Bag mig brænder en høj, muskuløs mand et led. Under sin underarm lyder en tatovering "Carissa" med krøllede breve. En ret stor kvinde med en krøllet bogstaver "Jack" tatovering på hendes overarm græder ind i hans skød. Manden præsenterer sig selv som knægten, fortæller mig, at Carissa kommer ned fra en egen alkoholhøjde og beskæftiger sig med at trøste hende. I passagersædet knæer en smuk pige kaldet Bea skødesløst barfodet. Hun er den venligste og stiller de sædvanlige spørgsmål, som hitchhikers bliver stillet. Driveren, Scott, siger ikke meget, men når nogen taler, giver han et knæ-rykk “huh?”, Der lyder mere som “hah?” I dens nasalitet. Jeg lærer, at Scott er Jacks bror og Bea's partner, og at de fire af dem har kørt kontinuerligt fra Toronto. Ingen synes ivrig efter at tale - selv Bea er lidt fjern i sin venlighed og småprat - så jeg stiller ikke spørgsmål og antager, at de er på en road trip.
Vi kører videre ind i mørket i store canadiske skove. Vi er i det førende elgland, så Scott rekrutterer mig og ser efter potentielle kollisioner. Nogen bringer op en tidligere hiker og hvordan de fik ham til at køre, selvom han havde forsøgt at tale sig ud af det. Jeg planlægger at nægte at have en licens, hvis det nogensinde kommer op.
Efter midnat ser Scott, at vi løber tør for gas og har været i et stykke tid. Tankstationer er sparsomme og på dette tidspunkt af natten sandsynligvis lukket. Jeg er ikke sikker på, hvorfor han ikke bare købte gas i Thunder Bay, men jeg ved det senere. I den næste”by” - lige en kro og et par huse - agter Scott at tappe gas fra en parkeret bil. Før han får chancen, kommer kroens ejer ud til at spørge os. Vi beder ham om gas, ikke held. Så vi kører fortsat, og vi håber.
Vi dækker cirka 5 km, før motoren standser, og vi kystnævner til et stop på skulderen. Jeg er revet mellem følelser af sløvhed og pragmatisme; Jeg har aldrig været tom for gas, og jeg er meget fristet til at opgive mine værter og slå mit telt lige ved siden af Transcanada indtil morgen og prøve at få en ny tur. Men hvis jeg bliver hos dem, tager jeg en tur, når de på en eller anden måde formår at få gas, hvilket kan være før morgenen. Scott beslutter at gå tilbage til kroen og give sig en ny gå. Når vi begynder at gå tilbage ad motorvejen, Scottmentions noget om at undgå politiet. Jeg spørger ham hvorfor; de er måske bedre forberedt på at hjælpe os. Som det viser sig, har mine værter en road trip faktisk været en tur til Toronto for at bringe 15 pund ukrudt til Winnipeg. Fair nok, tror jeg. Under alle omstændigheder formår vi at fange en afhentning uden gas at tilbyde, men villige til at frigive os på kroen.
Scott beder mig om at stå vagt, mens han forsøger at finde en bil, han kan sifonere. Jeg er nu klar over, at jeg ikke har nogen idé om, hvad dette indebærer, og at hele ideen er en kombination af min 1:30 AM-dumhed og Scotts generelle kortsigtighed. Heldigvis behøver jeg ikke at gøre noget; Jeg står så langt væk, som jeg kan - næsten passerer for at "huske min egen forretning og mangler nogen idé om, hvad den maleriske fyr derovre gør" - og Scott frigiver en fuld jerrycan med gas bagfra på ejerens pickup og løber væk mod vejen og ud af lyset.
Vi forsøger at tømme en tur tilbage til vores varevogn uden hjælp. Vi ender med at vågne en ældre mand omkring 02:00, der bor et par hundrede meter ned ad vejen fra kroen. Vi beder ham om at køre os, og efter nogle suk fra hans side kæmper vi ned ad Transcanada på bagsiden af hans afhentning.
Vi ankommer til varevognen og hæld gassen i tanken. Scott giver den tomme jerrycan til den venlige ældre mand som et tegn på påskønnelse. Da vi kører af sted, fortæller han historien til de andre og afslutter med glæde med:”Så vi stjal en jerrycan af gas fra den fuckin 'manager, der sagde, at han ikke havde nogen, og så vågnede vi hans nabo til at køre os tilbage til vores bil.”Det er bestemt den pæneste virksomhed, jeg har været en del af, men den er ret effektiv. For mig tilføjer han, "Nu har du i det mindste en historie til at fortælle dine venner derhjemme."
Jeg falder i søvn på min pakke og forventer at vågne op uden for Winnipeg og være færdig med denne episode af mit tommelæventyr. I stedet vågner jeg lige efter 05:00 i Dryden (stadig i Ontario) til skrig af “Rigtigt! Gå! Gå! Gå! Køre! Køre! Kør!”Carissa er bag rattet nu. Jeg sidder uhyggeligt et øjeblik, indtil Scott forklarer, at han lod dysen hænge, så pumpen tror, at vi ikke er færdige med at pumpe endnu, og så er jeg klar over, at de har stjålet gas hele vejen, hvorfor de ikke tage gas i Thunder Bay - en relativt stor by, mere politi, hårdere for at stjæle gas - og hvorfor vi derfor løb tør for gas midt på natten i første omgang. I byens udkant er der en gruppe politibiler og en officer, der står på skulderen og bevæger sig. Carissa freaks ud, bange og skrigende efter Scott for at skifte plads med hende, før han påpeger, at han bare bevæger sig for at bremse. Som det viser sig, var der en elulykke her om natten.
På dette tidspunkt kan Winnipeg ikke komme hurtigt nok, og jeg håber virkelig, at resten af drevet der vil være ret normal og kontinuerlig. Jeg beder næsten om at blive afskediget tidligt i Kenora, men ender med at gå med dem hele vejen til Winnipeg som planlagt, halvt forventer lort til at ramme fanen på forskellige måder.
”Hej, Ronnies fængsel nu, er det ikke?” Foreslår Jack. Jeg hører beretninger om væbnede røverier, salg af stjålet elektronik, og”Mand, jeg var den sidste fra større forbrydelser den gang undtagen Brian. Det var noget bullshit!”Og“Åh ja, jeg kan huske den gang du gik i fængsel. Du ringede til mig på telefonen, bawlin 'væk … Jeg var som, ' baby, det er kun 135 dage! '?”Kom nu, Winnipeg. Du kan ikke komme hurtigt nok.
Og endelig kommer det. Jeg byder min værter farvel på en Petrocanada-station i østenden af Winnipeg. De fortæller mig, at de skal ud til BC om cirka 3 dage, og jeg smiler som om at arkivere under”Godt at vide.” Og så går jeg på børste mine tænder og vasker mine armhuler i den offentlige toilettet, fylder på vand og sidde på forkantsten bag truckstoppet, baskede i prærie-solskin og spiser min sene morgenmad med tørt korn.
Men morgenmaden slutter, og det er tilbage til skulderen. Tilbage til tommelfingeren og tegnet og smilet.
