narrative
Der havde været en markant stigning i forekomsten af tilfældig ululering i min Istanbul-bydel tidligere den uge.
Min kammerat og jeg havde afskrevet dette som sæsonbestemte erklæringer om tilfældig ophidselse, eller måske et pludseligt arrangeret ægteskab eller forlovelse. Kvindernes stemmer under rejste sig og faldt, og deres tunge skabte en lang, triller, højt tonet lyd som en ulves ul.
Nabolaget. Fotos af forfatteren.
Jeg skulle ligge i min vindueskasseseng om natten og lytte, da det gik ud i en hestevind, et eller andet sted i en tilstødende lejlighed.
En aften opdagede vi imidlertid, at ultreringen faktisk havde en grund: en af de lokale drenge blev sendt afsted til sin obligatoriske militærtjeneste, og hele kvarteret blev ret svindlet og klædt over det.
Drenge i alle størrelser begyndte at fræse i gadelampelyset ved krydset foran vores lejlighed omkring midnat, tænde fakler og skyde loddsvin op i himlen som et Sortehavs bryllup gået kurdisk.
Langsomt kvældede antallet af fræse drenge med at indbefatte skæggede og afdækkede gamle mænd, dækkede og afdækkede kvinder i regnfrakker og sorte kappe, galopperende børn, skrækslagne katte, og en bestemt ikke-ulig bedstemor draperet i sort med hvidt blonder trukket op rundt om hendes kæbe, wimple- synes godt om.
Drengene på bakken tilbragte et par timer på bare at løbe tilfældigt rundt og hoppe over avsatser og råbe, indtil to biler, bestemt 80'ere model Sahin sedans, trak sig op under vores lejlighed, dræbt i det tyrkiske flag, og mængden opsvulmede med det samme. Et mægtigt brøl brød ud af massen, og hundrede mænd og drenge knyttede armene og råbte og brølede og sprang op og ned og dannede en snakende cirkel omkring den stille, let skæggede soldatdreng.
Der fulgte prale og rosende bultede sang med horderne, der løftede knytnæve i luften og erklærede ham for at være den største soldat nogensinde, beskytter af Tophane (vores kvarter), helten (så modig!). Flere skudskud, fyrværker og hesteagtige ululeringer og en samlet hård stampende masse, op og ned, op og ned.
Massen brød i to dele, meget West Side Story ligesom, med Jets sikkerhedskopieret mod Christchurch-katedralen og hajerne, der bøjede sig ned foran den skøre middelværdige hjørnebutik (som overbelastede os regelmæssigt på mælk og brød).
Jetflyene råbte noget unisont med arme, der flyver over deres hoveder for at pege beskyldt mod hajerne, og hajerne gengældede, kaldte og reagerede. I en halv time. Råb og peg. Peg og råb. Brøl brøl brøl. Derefter gik de sammen igen, råbte nogle moralsamlende soldatsange, sprang gentagne gange op og ned, dansede lidt, elskede lidt, kom ned osv.
Jeterne foretog et par runder af Allahu Akbar fra kanten af kirkemuren, og hajerne svarede med noget på kurdisk: begge interessante tegn til drengens indtræden i det voldsomt sekulære og nationalistiske tyrkiske militær.