Barer + natteliv
Aussie-turister ryger frem i en sidste grøft blitz for at erobre deres balinesiske højborg. Lokale styrker iscenesætter en guerilla-modstand fra sent på natten mod alkohol og prostitution. De forreste linjer på en slagmark forsvandt.
To am Bloody Bintang singlet på fortovet. Invasionen fortsætter. Brutal. Ugudelige. Det fulde frontale overfald af vestlig konvention. Jeg lukker øjnene og peger kameraet.
På gadeniveau synes oprindelige folk næppe at modstå. Slået ned af deres udenlandske angribers rå modighed. Men dybt inde i katakombens gader og klæbrige gulverum er deres guerilla-taktik en grusom vejafgift. Balineserne har frastød dusinvis af invasioner i det forrige århundrede. Slaget ved Kuta Beach er blot en anden sting i det blodinddampede stof af deres vedvarende modstand.
Dette er min første oplevelse på frontlinjen. Jeg var ikke forberedt på, hvad jeg ville konfrontere her. Unge mænd spilder deres tarme på fortovet. Hjernestof sprængt på tværs af badeværelsets vægge. Karaoke skrig. Bobbelfestets bakteriedræbende. Rædselen. Du skal blive venner med det, selvom det giver dig en grov skulder, der passerer på trappen. Det er kun steroider, min ven. Smil, inden en kamp udbryder.
Jeg var blevet stationeret i den stille omkredsby Canggu, hvor kampene stadig er begrænset til en lille russisk indfald, der knapt var i stand til at bryde Tugu tidslinjen. Kooks. Hipsters. Amatører. Jeg havde tidligere ryddet visa for at besøge de besatte Bukit- og Ubud-distrikter, men Kutas fjendtlige gader var over min lønklasse. For varmt. For farligt. For spildt.
Fristelsen var for meget.
Krydsning af trafikbarrikader er kun et spørgsmål om tålmodighed. Da min førerhus blev spejlet i perifertrafikken, fortsatte jeg til fods. At marsjere stille forbi håndsjobs-snigskytte og DVD-boner-patruljer, indtil bombekonfliktens konfliktfyldte techno blev øredøvende. Organer strøede gaderne, uniformeret i deres hvide singlets og flettet hår. Invasionen af "schoolies" var i fuld gang, med nyuddannede Aussie-kriminelle, der løb berserk over lokalbefolkningen. Efedrin. Psilocybin. Testosteron. Surrende frem som en græshoppepest. Holocaust af deres egen dystre fremtid.
Tilbage ud over karaoke, råbende kampe ombord på den synkende ødelæggende, der hedder "The Bounty", kom jeg på en trods af roidy kompiser, der er bundet til gulvet i en bakteriedræbende boble-fest. De var blevet hårdt ramt af stropper af Arak-angreb og snurrede i skummet som slagtede svin og fangede deres voksne sippy-kopper i hysteri og delirium. Uden en eneste hunkøn, der var i syne for at redde dem, havde de kun deres svedige kammerater at klæbe sig fast. Deres vrangforestillinger om manddom. Ikke at der er noget galt med det, men i aften kunne jeg næppe se.
Sådanne russe er typiske for modstanden, lokker selskaber af zealous indtrængende over tærsklen med buret lady-foder og derefter falder på dem med napalm-klasse jungelsaft, indtil de sluges af labyrinten af pulserende lys og bedøvende lyd. Angrebet er brutalt. Specialiteter i sort let drikke. Laserstråler, sexede dansere. De bliver revet fra hinanden, og de ved ikke engang det.
Et øjeblik ignorerer jeg min journalistiske objektivitet og vinker dem mod udgangen. De fangede oprørere bølger kun tilbage i syg glæde. Nodende i takt med”Gangnam Style.” Mistede sjæle. Skåret i giftige bobler. De bliver begravet i disse singlets.
Følelsesmæssigt knust af for mange sådanne tragiske scener trækker jeg mig tilbage til basecamp på et hotel ved stranden. Årsager hoper sig op i det grusomme daggry. En provisorisk triage stønner ved poolen med lunkne bintangs og daggamle nudler til de sårede. Lokale fremmødte ofrer i det lyserøde daggry, men guderne fniser på 'shrooms'.
Ingen frelse der. Tilskuerne hælder gallon ved gallon searing af klor i gråvandspuljen, og de blodbrændte lånere klinger næppe. Spøgelser. Zombier. Tilskadekomne. Jeg ser en snegl krybe langs kanten af en rak barbermaskine. Det er min drøm. Det er mit mareridt.
Uden for hotellets grund raser slaget ved Kuta Beach.
