narrative
Foto: Nikki Hodgson
Nikki Hodgson undrer personlig vækst og hendes kærlighedsaffære med et nyt par ski.
December 2009
I det øjeblik jeg kommer hjem, trækker jeg mine nye Dynafit Haute Route Plus ski ud af tasken og holder dem i forskellige vinkler foran spejlet. Jeg kan godt lide den måde, jeg ser ud på. Jeg forvandles til en modigere, dristigere version af mig selv. En person, der uforsigtigt slinger Dynafit baggrundsski over hendes skulder efter en weekend tilbragt i Alperne.
Jeg dumper det resterende indhold af skibagen på gulvet. Et par lyseblå skind slår sig fast ved mine fødder. Jeg henter dem og studerer dem, den pelslignende trækkraft i bunden.
Foto: Nikki Hodgson
Ripper papiret ud af den klæbende side af skindene, forsøger jeg at sætte dem på. Jeg dingler den ene hud et par centimeter fra min ski og prøver at rette den ud. Det sidder fast på min fod, og jeg springer rundt med min ski i hånden og prøver at trække den klæbende bagside
ledig.
Så snart jeg frigør min fod, satte jeg min ski ned og trækker bagud direkte på min ski crampon. Hvirvelende af smerte, banker jeg mine ski over. Der er en foruroligende nedbrud, hvorefter jeg sværger.
Januar 2010
Min bedste ven afleverer mig i lufthavnen. Det er blevet noget af en tradition. Hvert år hænger vi ind i bilen på en ugudelig time og tager mod SFO, hvor jeg vinker farvel, når jeg står på forkantsten, uanset hvad det er, jeg har besluttet, at jeg ikke kan leve uden for året. Denne gang flytter jeg til Schweiz, og selvom jeg ikke ved, hvordan jeg skal stå på ski, har jeg besluttet, at jeg ikke kan leve uden mit skiudstyr.
Mine helt nye backcountry-ski er beliggende med mine høje hæle og Banana Republic-bluser, jeg har formået at hænge af stativerne fra forskellige Berkeley-butikker. Min bagage-taske på $ 15 dollars huser Scarpa Magic-skistøvler, jeg købte på E-bay. Forskellige varer i sidste øjeblik er sammenklemt sammen med dem. Et par sokker, min yndlingsbh, barbermaskinen, jeg næsten efterlod i min bæreevne, en bog med fransk grammatik-øvelser. Jeg overleverer dem til United Airlines repræsentant bag disken.
Februar 2010
Foto: Nikki Hodgson
Jeg tilbringer de næste par måneder skrabning, skridning og fald ned ad snedækkede skråninger i både Schweiz og Frankrig. Jeg længes efter at efterligne de smukke, perfekte vendinger, som mine skiløbskammerater så ubesværet udfører.
Mine ski er smukke, lette og vidunderligt konstrueret. Jeg bemærker dette, mens jeg ligger på jorden med den ene ski kilet under mig og den anden et par meter op ad bakken. Skibremsen fungerede perfekt og stoppede min ski inden for få meter fra
hvor jeg snublede frem og fortsatte ned ad skråningen som en søstjerne, der tumlede i tidevandet.
Januar 2011
Når jeg træder ud af flyet og tilbage på fransk jord, er jeg overrasket over den varme luft, der rammer mit ansigt. Jeg er afstivet med for mange jakker og mine varmeste støvler, forberedt på et angreb af frigid alpin luft, der aldrig når mig. Varmeapparaterne i venterummet er på fuld gas og forsøger at afskærme passagerer fra en vinter, der ikke har begået fuldt ud.
Når jeg trækker mine ski ud af posen, løber jeg fingrene langs de lavvandede ridser, der er skåret ind i basen. Varige bevis for klipperne, jeg løb over sidste sæson. På trods af de patetiske billeder af mig, der springer og glider ustabilt ned ad forskellige bjergflader, er jeg ivrig efter at være tilbage.
Vi bunker ind i JéJés bil, som vi kærligt har kaldt den marokkanske taxa. Fem personer og deres tilhørende skiudstyr er klemt ind i den lille røde Renault med de ødelagte døre. Mine ski er surret til toppen, mine Scarpa-støvler sidder i skødet.
Vi vågner næste morgen i vores lejede hytte. Tre venner mere er kommet sammen med os. Otte par ski, skind og støvler er strødd rundt om i stuen, når vi griber beacons, skovle og snøskredsonder og fylder dem i vores pakker sammen med dunjakker og chokoladestænger.
Foto: Nikki Hodgson
Jeg stiller tåen på min støvle op med stifterne på min indbinding og klikker ind. Mod de dæmpede vinterfarver er himlen blåere, skarpere. Hver lyd forstærkes. Krøllen af en granola-barindpakning, låget på min vandflaske glider tilbage på dets tråde, min jakke nylon gnider mod min pakke. Sneen knirker under fødderne.
Jeg kan se toppen stige lige over os. Når skråningen bliver stejlere ser jeg kun på mine ski. Dette er hvad jeg husker fra stigningen. Brune og grønne blomster malet på min højre ski, et kort over Chamonix til Alagna skrabet over venstre side.
To timer senere når vi toppen, mit første topmøde på ski. Jeg kollapser ned i sneen og drikker ned stille og nyder et øjeblik, jeg første gang forestillede mig for et år siden. Lænede sig mod min pakke på 2.800 meter med mine ski i hånden, føler jeg mig som en modigere, dristigere version af mig selv.
Jeg skraber sneen omkring mine bindinger og skræl skindene af. Ridserne i mine ski ser ikke længere ud som testamenter af fiasko. Ligesom blyantmærkerne, som min mor brugte til at kortlægge min vækst på køkkenvæggen, minder mine ski mig om ældre udsigtspunkter, og den person, jeg er vokset til.
