Rejse
Den første forfatter, der blev offentliggjort som svar på Matadors nylige opfordring til ikke-lineære fortællinger, reflekterer Jake Reed over hans oplevelse i Afghanistan gennem forskellige temperaturer.
125 ° Fahrenheit
Doha, Qatar, sommer 2010. Min flaske frossent vand er varm efter 100-yard gåtur fra chow hallen til mit telt. Min flyrejse til Afghanistan går om femten minutter. Jeg vender ikke tilbage i seks måneder. De udsender mig mit våben og kropsrustning. De giver mig mine endelige instruktioner. Jeg går på tværs af landingsbanen og føler, at varmen resonerer op ad mine ben. C-130 sænker sin lastdør, og vi blander indeni.
65, 2 ° til 176 ° Fahrenheit
Arbejdstemperaturen for den 5, 56 mm runde, der går ind i min M4 Carbine. Jeg har halvfjerds af dem hængende på min vest. Det betyder, at når alt andet går i stykker, kan jeg stadig skyde noget.
Jeg har ikke skudt nogen endnu. Det har de fleste af os ikke. Vi slynger akavet vores rifler over ryggen og smækker dem ind i døråbninger og knæskåber. Vi vedhæfter områder, som vi håber, at vi aldrig bruger. Jeg sørger for, at det er i baggrunden, når jeg er på Skype.
14 ° Fahrenheit
Den temperatur, hvor min iPod officielt holder op med at fungere. Jeg kaster det hen over rummet, og det springer af krydsfinervæggen. Jeg er på et tilfældigt bjerg i Afghanistan. Jeg har ikke sovet i 32 timer. Jeg krøller ind i min sovepose og prøver at ryste mig i søvn. Min M4 er en fod væk. Det er indlæst. Jeg stirrer gennem kuglehullerne i tindøren og ser fuldmåne udenfor.
Foto: US Army
3, 56 ° Fahrenheit
Mængden af temperaturen falder med hver tusind fod i højden. Lastmaster åbner Blackhawk-dørene, så kanterne kan reagere på enhver trussel under start. Vinden pisker gennem helikopteren og lugter mig i ansigtet. Min hjelm er den eneste grund til, at jeg ikke ripper min kasket af. Jeg skyver mine hænder i lommerne og fold mine ben ind i brystet. Jeg efterlod mine handsker i teltet.
Jeg ser på soldaten overfor mig. Han bærer en snigskytteriffel. Han kigger op og smiler - han er lige så kold som jeg. Jo højere vi flyver, jo koldere bliver det. Jeg ser ud af døren og ser bjerge. De er dækket med træer. I det fjerne ser jeg højere bjerge dækket af sne. Solen stiger over rækkevidden, og alt er farvet guld. Jeg har aldrig set et smukkere landskab.
208 ° Fahrenheit
Steepunktet for Rooibos te fra Teavana. Nogen må have sendt den i en pleiepakke. Jeg er ligeglad med den perfekte kop - jeg vil bare have noget varmt. Jeg hælder kogende vand over tebladene. Jeg satte mit stopur i 5-6 minutter og kigger rundt. Jeg landede lige tilbage på front office og jeg er den mest beskidte ting i dette rum. Jeg løfter min M4 op og lænker den mod mit skrivebord. Jeg tager de fyrre pund rustning af og slipper den ned på gulvet.
Jeg har brug for et brusebad. Jeg har brug for søvn. Jeg bliver nødt til at bremse, før jeg brænder ud.
Jeg logger ind på min computer og begynder at svare på e-mails. Telefonen ringer. Mine kolleger kommer tilbage fra frokosten. Jeg får ikke sove i yderligere fjorten timer. Jeg glemmer alt om min te.
98, 6 ° Fahrenheit
Den menneskelige krops driftstemperatur. Temperaturen i blodet, der strømmer gennem dine årer. Temperaturen i blodet, der hældes fra splint sår og siver langs gulvet i Heath Craige Joint Theatre Hospital i Bagram. Jeg er her for at se en infektion på min fod. To soldater bliver medevaceret til Rammstein, efter at en IED gik af under en rutinemæssig patrulje. Ambulansen går på tomgang udenfor. Flybesætningen brænder en C-17 på landingsbanen. Vrede passagerer går ud af luftterminalen og klager over, at deres flyvning blev omdirigeret til Tyskland. Jeg trækker over blodsporet og udfylder tilmeldingsarket til sygeopkald.
Mit fly forlader om en måned.
