Rejse
Matador-ambassadør Nathan Myers sparker den af ved Patong Beach.
Hendes hele restaurant, det er på størrelse med hendes hat. Hun bærer det nede ved stranden i Patong, kun to kurve udkraget over hendes skrøbelige skuldre. Æg og tørret blæksprutter. Varmt kul og en stålkum af kul. Så enkel og funktionel. Denne gamle kvinde med det lækre måltid, der kan slentre lige op og ryste hånden.
Resten af stranden er gået sindssyg. Waverunners på tværs med paragliders og kiteboardere i closeout surfline. Snorkelere og funboardere, der spiller blind roulette. Russiske solbadere og lokale fodboldkampe chikaneret af vilde hunde. Sidevogn motorcykler kører langs tidslinjen. Patong er hvor thailændere kommer til at skære løs. Ingen ser ud til at lægge mærke til den gamle kvinde og stopper lydløst ved hver solbad for at spørge, om de vil, um, hvad det end hun gør. Æg-n-blæksprutte, eller noget.
Jeg spørger, hvad hun laver. Hun forstår mig ikke. I stedet kneeler hun i sandet og begynder at forberede en porcelænskål til mig. Nudler sander på en fedtet pande. Æg knækker. Blæksprutter og jordnødder følger, opløses og blandes i blandingen med nogle tvetydige greener og potent chilipulver. Mod min vilje vandes min mund. Alt dette over en vævet kurv i sandet. Solen går ned. Og jeg er sulten.
Min sidste hukommelse om Thailand er en 3-tiden Bangkok slør fra for fem eller otte år siden. Dans på gaden foran en lyserød VW serverer cocktails på fortovet. Månen var en diskobold den aften. En gammel mand fik os til at padde thai fra en trævogn, han rullede ned ad gyden. Den bedste ting jeg nogensinde har spist, sværger for gud.
Jeg har længt efter den pæle thai lige siden. Fedtet, varmt og serveret på kantstenen. Gademad opløser grænser mellem lokal og turist, mellem sikkert og usikkert.
Rejser alene på en tretrins rejse - Thailand, New York og Bali - formulerer jeg en plan om kun at spise fra gadevogne hele turen. Jeg lander i Phuket og slugter mig på hukommelsesbanen, der er thai i tre lige måltider. Så begynder jeg at udforske.
Patong Beach virker som en by fuld af prostituerede. Ikke kun de uendelige”happy ending” massagestuer og vinduesbutik-go-go-dansere, men enhver tuk-tuk-chauffør, 2-for-1 skrædder, DVD-bootlegger, farmaceutisk sælger og skyde-række bullet peddler ryster rasende deres penge maker her. Det er udmattende.
Alle undtagen vognens fødevarevendere. Bananpandekagemanden synes næppe at være interesseret i at servere mig. Kød-på-en-pind komfur tålmodig lader min kyllingeskind og ko lever lever spyd glasur til perfektion. Gelato fyren lader mig smage så mange smag, som jeg vil. Sådan værdighed. Sådan reserve.
De skubber deres vogne ned ad de samme gader hver aften. Mange af dem har enkle kontrakter, der er svejset til deres motorcykel. Mod trafikken og gennem natten. Ingen køb. Ingen hemmeligheder. Deres priser er rimelige. Deres køkkener indeholder ingen hemmeligheder.
Gå-pigerne spiser kogte østers på fortovet. De tilbyder mig nogle, fniser derefter, mens jeg brænder fingrene og spilder min cocktail. Det er 03:00. Tingene varmer bare op i Patong, og jeg bliver fyldt. Og bange. Som om al denne gademad bare var brændstof til en lang række perverse forbrydelser. Denne by er vild. Og meget uhyggelig. Jeg vil rejse, men ikke før jeg er færdig med at spise.
Jeg står mellem to tre-etagers superklubber, mens kraftledningerne hænger mellem dem som et reden af slanger brummer og krakler i den tropiske tåge. En strømkonverter tænder, og alle pauser fra deres indebriationer for at stirre på flammen som dumfede møl. Mine go-go venner synes ikke foruroliget over dette, så jeg antager, at det er forretning som sædvanligt.
Jeg bestiller flere østers. Sælgermanden griner af min mime. Go-go pigerne skaber goo-goo øjne. Fyrværkeri eksploderer over os, og strømmen går ud for hele blokken. Total mørke. Jeg hører mine østers susende. Hookers fniser. I det svage parafinlys ser jeg deres Adams æbler danse op og ned. Hvis denne by var fuld af vampyrer, ville det nu være et perfekt øjeblik at dræne os alle sammen.
Kabob-cyklus er en ting af skønhed. Ligesom en slags rednings-køretøj til fastfood, slank, fedtet og funktionel. Shwarma på hjul. Det er næsten daggry, og min mave slutter med tilfældig sprit. Han trækker op til gaden ved siden af mig. Engel med en bøfkniv. Motorcyklen er udstyret med et stort, roterende spyd med kylling. Han opvarmer pituen mod en trådnetbrødrister og skiver varmt kød ned på pladen. Salat. Tomat. Mayonnaise og varm sauce. På den booske side af 05:00 er dette dybest set sundhedsfødevarer.
Det koster en dollar. Indpakket i tinfolie og plastik for ideelt snubleforbrug. Min shwarma engel putter ud i den svage daggry for yderligere zombiejagt.
Jeg drypper ned til sandet. Måneskin og lavvande. Den gamle blæksprutte kvinde fra tidligere på natten, hun sover i en strandstol med ingen andre omkring. Et tyndt tæppe dækker hendes kurve. Jeg sidder på huk i nærheden, gnaver min kabob og ser stjernerne klokke ud.
Solopgangen lugter som en hotdog.
Jeg skulle fortsætte med at bevæge mig.
