Surfing
Alle fotos af forfatter.
I del to af Jon Clarkes løbende søgen efter rør rejser forfatteren til byen Lobitos i Peru, hvor han har en ubehagelig start med en lokal.
I de næste ti timer vil jeg lide tre tilbageslag i mit forsøg på at surfe på mit første rør. Den sidste vil sætte mig ude af handling i uger. Jeg gætter nogle gange, at ting bare ikke er beregnet til at ske.
Det er min sidste mulighed for et stykke tid at få min første tønde. Jeg udveksler kyst Peru med det indre Brasilien om et par dage. En kombination af fordelagtige dækningskort og historier om de utrolige bølger af Lobitos har bragt mig til denne semi-øde eks-petroleum by.
Jeg trækker mit bræt ud af dets generøst polstret taske i Nachos surfhostel. Gange hos El Dorado Bus Company har gjort et fint stykke arbejde: der er et hul i halen. Revner kører hele vejen til båndstikket. Det nederste lag af pladen adskilles, når jeg trykker ned på toppen. Dette bræt er ved det punkt, hvor røvet er revet i stykker. Ved at slibe mine tænder spørger jeg Nacho, om der er en shaper i byen.
Der er en hvalskalle i forhaven. Nacho vandrer op til sideporten af huset og råber over det. En halvnakket fyr vandrer ud af porten og skraber sig selv.
”Darwin er doven, så du bliver nødt til at sidde ved siden af ham og sørge for, at han udfører reparationen, eller så venter du i flere dage,” forklarer Nacho, mens Darwin blinker på os begge. På pligt holdes jeg rundt for at tale med høflig, men insisterende chat, da Nacho går af banen. Darwin sager det døde fiberglas fra halen og spreder en tyk blanding over det udsatte skum.”Det vil være tørt om et par timer,” fortæller han mig, mens hundreder af små, sultne kamme kredser rundt om vores hoveder.
Alle fotos af forfatter.
Mens jeg venter, tilbyder en surfer ved navn Al fra Manchester at vise mig den lokale købmand. Vi strejker over det brændende varme sand mellem tumblede træhuse. Butikken er næsten tom, for det meste fyldt med dåser. Et udvalg af rådne råvarer sidder under håndklæder.”Frugtleveringen ankommer i morgen,” forklarer butiksejeren. Vi nøjes med øjeblikkelige nudler, brød og en sikker ananas.
På dashbacken føler jeg en kedelig dum på min fodbold. Jeg ser ned for at se, at tyk rød væske allerede spreder sig mellem mine tæer. En hurtig inspektion bekræfter min mistanke: Jeg har lige revet et hul i min fod.
”Never, mind,” tilbyder Al muntert,”Vi kan lime det lukket. Jeg gjorde nøjagtigt det samme, da jeg blev ramt i hovedet af mit bord i sidste uge.”Han dypper hovedet, skiller sit hår for at få et lilla ar. Tilbage ved Nachos dribler jeg antiseptisk over den tykke hudklapp og stikker sandkorn ud fra indersiden af min fod. Al skubber klappen lukket ned og presser en generøs dukke af lim rundt om de ujævne kanter. Jeg er fast.
Jeg går forsigtigt ned ad trappen fra bakkerne omkring Lobitos 'berømte bølge. Der er allerede ti mennesker i vandet, som alle padler jævnt for at fortsætte med det punkt, hvor seks fods bølger skræller ned i bugten. Hver bølge har to eller tre surfere, der padler på den, råber på hinanden og falder ind.
Alle fotos af forfatter.
Jeg vader gennem de buldrende rester af bølgerne. Peruvianske familier plasker rundt i de lavvandede 20 meter væk fra stedet, hvor Al fik gashet i hovedet. Det er en temmelig let padle ud, og jeg er snart ved start.
Atmosfæren i vandet er intens, og kvaliteten af surfing er høj. Surfere padler længere inde i et kyllingespil for at gøre stejle dråber på bølgerne og få prioritet. Folk falder alligevel ind på deres bølger. Alle er ude for at få deres egne og skru resten. 30 minutter inde klarer jeg at få en lille bølge, som nogen ikke råber mig ud eller stjæler. Antallet i vandet er fordoblet, med flere mennesker, der støt kommer ind i line-up.
30 minutter er alt, hvad jeg får. Idet jeg padler op til start, hører jeg, at jeg har en vred chat bag mig. Den næste ting, der er et slæbebånd i min snor. Jeg sidder op på mit tavle og vender mig, mens en tyk sættes peruvianske padler op til mig og kommer i ansigtet.
”Va p'alla.” Kom herfra. Jeg stirrer blankt, forvirret på ham.”Va p'alla,” gentager han, skubber mig og peger tilbage mod kysten. “Que he hecho?” Jeg svarer: Hvad har jeg gjort? Som svar glider han af bagsiden af sit tavle, og med kraft af dens opdrift hjulpet af en skubbe smider næsens skarpe punkt ind i min ribben. Jeg er helt fanget og ikke i balance. Jeg svirrer rundt og når jeg er tilbage lige op igen, er han tilbage på sit bord og stirrer på mig.
Alle fotos af forfatter.
Jeg er ingen fighter, og det at flyde på et bræt omgivet af tyve peruvianere virker som et dårligt sted at starte; Jeg vender tilbage til stranden og begynder at padle. Måske en af de nærliggende bølger. De er ikke de slibende tønder fra Lobitos, men i det mindste vil jeg surfe uden problemer.
Det er da jeg strækker mig foran et padlestræk og føler en pop i min side, ledsaget af et stikkende smerte. Jeg ved det med det samme - dette er slutningen på min surftur. Resten af dagen kommer til at være fastlåst og se andre mennesker stikke i rør, indtil jeg får bussen hjem.
Mens jeg trækker mig ud af vandet, padler jeg forbi en vidøjet fremmed dreng, for ung til en barbermaskine.”Hvad i helvede var hans problem?” Jeg eksploderer og ville udtrykke det uretfærdige overfor nogen overfor nogen.”Jeg har aldrig surfet et sted som dette,” svarer han med en kvælende irsk accent.
Jeg ryster på hovedet og fortsætter med at halte mod kysten med en spredt kedelig smerte i min side og efterlader ham optaget af sin egen private terror en dag på Lobitos.
