narrative
Den blonde dame klædt i pels nærmede sig tælleren i en huff.
"Hvor er din alf på hyldesektionen?"
”Vi er udsolgt, undskyld. Vi har en venteliste på omkring 200 mennesker,”sagde jeg, hvad jeg håbede, var en meget alvorlig måde.
Hun trådte tilbage fra skranken, øjnene brede.”Du kan ikke være seriøs! Jeg forlod min datters alv i Texas. Hvad skal jeg gøre nu?”Hun kastede hænderne op.
”Undskyld.” Det er alt, hvad jeg kunne tilbyde.
I tre år i træk arbejdede jeg feriesæsonen i en populær kæde-gavebutik. Julen var toppen af al kommerciel aktivitet her, og ekstra hænder blev hilst velkommen. Jeg ville kompensere for omkostningerne ved endnu et års rejser og personlig forkælelse, og spillejobben var stor. Ejeren var en af mine venner, og ærligt talt elskede jeg at komme ud af huset og arbejde hands-on på noget. Det var den slags job, jeg ikke skulle tage med mig om aftenen.
Hun og alle andre skyndte sig rundt i butikken med hastende karakter af en husbrand.
Jeg besluttede dog ikke at anmode om ansættelse i år. Hele oplevelsen havde opbrugt mig om helligdage. Materialismen og de svage ånder fra dem, der skynder sig rundt og afslutter deres ferieshopping, modede mig.
Jeg hadede den forbandede Elf på hylden. Vi besvarede omkring 100 opkald om dagen fra folk, der ledte efter denne lille fyr. Efter at have pakket en pakke til en lykkelig mor, gik hun med glæde mod døren og sagde:”Endelig passer min datter ind!” Jeg tror ikke, jeg har brug for at påpege, hvad der er galt med den sætning.
Ved en anden lejlighed var jeg travlt med at ringe til folk for at fortælle dem, at deres alver ventede på afhentning. En mor fortalte mig, at hun ikke længere havde brug for ham, efter at have købt ham et andet sted. Jeg lagde på telefonen og videregav oplysningerne til min kollega.
En ældre kvinde, der stod tæt på ornamentsektionen, hørte og vendte sig pludselig til os.”Jeg tager ham,” sagde hun.
”Undskyld” sagde min kollega.”Men han bliver nødt til at gå til den næste person på linjen på ventelisten.”
Kvindens øjne var praktisk talt røde af raseri.”Idioter,” knækkede hun og skyndte sig ud af butikken. Vi stod der bedøvet, og en sur atmosfære plagede os resten af eftermiddagen. Du kan bare ikke undgå at tage nogle ting personligt.
Jeg kan huske, at jeg ringede en kundes ordre på $ 900 til. Hun havde fejet gennem butikken og ikke ledt efter noget andet, men fanget alt, hvad der appellerede til hende. Jeg mener alting - gigantiske Santa Claus, skinnende træpynt, dyre og detaljerede miniature vinterskærme med disse motoriserede spinde juletræer og skøjteløb. Det tog tre af os at trække hendes indkøbskurv til bilen, og alt hvad jeg kunne tænke på var, hvordan hun det næste år var træt af sådanne dekorationer og ville gøre det igen. Ikke desto mindre skyndte hun og alle andre rundt i butikken med presserende hastighed efter en husbrand.
”Jeg SKAL have denne syngende snemand”! Ville de sige og hente en populær udsmykning, som de ikke vidste, eksisterede kun to minutter før. Bevægelsesføleren på halvdelen af disse produkter betød, at de ville bryde ud i spontan sang, hver gang nogen hentede et dusin og tændte deres kontakter for sjov. Jeg undertrykte en levetid af raseri, mens jeg roligt gik hen til skærmen og slukede dem alle, så snart kunden var væk.
Hun forbandede os, fornærmede os åbenlyst, snappede sin taske og smed døren bag sig.
Det, der dog overraskede mig mest, var den utrolige fjendtlighed over for personalet. Som medarbejdere, der arbejder hårdt for mindsteløn, havde vi absolut nul at sige i butikens politikker og regler, ligesom begrænsningen i returnering og refusion et par dage før den 25. december. En morgen gik en kvinde ind med en taske fuld af ferieudstyr og var på udkig efter at få det hele tilbage.
”Jeg er ked af det,” sagde jeg endnu en gang.”Men vores butikspolitik siger, at vi ikke kan tilbagebetale julevarer efter den 21.” Jeg pegede på noten i bunden af kvitteringen.
Kvinden fløj ind i et raseri. Hun stormede rundt i butikken og råbte til mig og de andre kvinder. Jeg vidste ikke hvad jeg skulle gøre undtagen undskyldning igen og igen. Vi gav hende lederens telefonnummer. Hun forbandede os, fornærmede os åbenlyst, snappede sin taske og smed døren bag sig. Resten af kunderne vendte sig og så på os med skam.
Og alligevel er det her, den 22. december, og jeg finder ud af, at jeg savner de damer, jeg har arbejdet med i de sidste tre år. De kom fra alle samfundslag - studerende afsluttede gymnasiet, enlige mødre, 20-noget forfattere som mig - og de var omtrent lige så rigtige som det bliver. Hårdtarbejdende, ærlig og en fornøjelse at chatte med. Jeg kan huske, at en kunde griner af os, der fortsatte bag disken.”I piger ved helt sikkert, hvordan man har det sjovt her”, sagde hun.
Jeg kan huske moderen, der kom ind i butikken med sine to små piger. Jeg rakte hende en alf på hylden, og hun vendte sig mod sine børn med det. De havde helt klart ingen idé om, at de modtog en sådan særlig gave, fordi pludselig pandemonium brød ud. Pigerne sprang op og ned og skreg, skreg, klappede hænderne. De sad på gulvet ved kasseapparatet og beundrede den fjollede lille alve med sine lyserøde kinder og lange vipper, mens deres mor betalte sig. Da de gik, vendte den ældre datter sig mod mig med tårer af lykke.”Mange tak!” Sagde hun. Hele scenen trækkede i mit hjerte. Den kærlige mor, der ønskede det bedste for sine børn. De taknemmelige piger, der virkelig troede på magi.
De glade små piger fik mig til at forstå, at min egen bitterhed omkring materialisme var fejlagtig. Undertiden kan en enkelt 20-noget ikke hjælpe starten på ensomhed efter at have serveret glade familier, nye mødre og unge elskere hele dagen. Min harme fordampede ved at vende tilbage til mine forældres hus indhyllet i sne, en varm gryde med ærtesuppe venter på komfuret på mig.
Så nyd dine glitrende snemænd, dine animerede Santas og dine sølvbakker stablet med pepperkager. Og tilbyd din storkekontor et smil til gengæld.
