narrative
Kun et par dage efter landing i Nepal husker Dikson behandlingen af basslinjer og samfundet i hans hjemby i Zimbabwe.
DET ER TORSDAG MORGEN, og jeg sidder i en musikklasse i Kathmandu, Nepal. I går aftes var jeg på et fly og så skumringen slå mig ned på Himalaya, en ensom sky, der pulserende lyn i sig selv som et elektrisk hjerte. For to dage siden var jeg i Harare, Zimbabwe, mit fødeland og bad farvel med venner og familie. Jeg tænker tilbage på de sidste 10 dage, når jeg indånder denne nye by, dens dampe og dufte, der er lige så stærke.
I Harare arbejdede jeg for Magamba Cultural Activist Network som en af arrangørerne af Shoko Festival, en fyldig toast til bykultur og kunst. Dets mure dryppetørrede gaden regnbue af graffiti, MCs og digtere skrev manuset, og musikere lavede et spor for byen at flytte til. Du ved, at du organiserer en festival, når du har lyst til en søvnløshed, og enhver høj note i en sang eller et klirrende glas lyder som introduktionen til din Nokia-tematune.
Mit sind skinner tilbage over Det Indiske Ocean til søndag, den sidste dag af festivalen. Det havde været en uges konstant bevægelse og en for mange sene nætter. Den sidste begivenhed skulle afholdes i Glen Norah township i udkanten af Harares centrum. Min bror (en af grundlæggerne af festivalen) og jeg kørte ud i middagsvarmen; sommeren havde annonceret sin klammehåndede velkomst et par uger før. Med armen udstrakt mod vinden tænkte jeg på, hvordan de næste par måneder ville være i et land, jeg ved næsten intet om.
Det er en velkendt følelse for mig, der kommer fra Zimbabwe og bliver rykket ud som ung teenager og genplantet i de ikke så indbydende jordarter i den engelske statskole. At vokse til at omfavne forandring. At lære at fordybe sig i noget fremmed, indtil det bliver en del af din sjæl og historie. Jeg kendte Nepal kun gennem min partners pixelerede beskrivelser af det på ødelagte Skype-linjer. Jeg kunne godt lide det på den måde. Det betød, at mine øjne havde så meget mere at blive åbnet for, når mine fødder ramte jorden.
Vi ankom i Glen Norah township og parkerede under en oase af et træ i den golde parkeringsplads foret med solskårne butikskontoner til ølhaller og markedsboder. Scenen blev sat op under en hængende off-white markeringsramme, hvor højttalere udbrød baslinier fra Dubstep til Dancehall. Jeg ved med sikkerhed, at der er få gange i mit liv, at jeg vil være vidne til, at musikken mærkes, og dens terapi så skamløs udtrykt så rent som jeg gjorde den dag. Fra børn, der forvandler det støvede dansegulv til en legeplads til den ensomme gamle sjæl, der fumler hans mål målrettet gennem lydbølger som den Drunken Master.
Jeg noterede de gamle skomagere smilende bredt og skævt. Jeg noterede mig det sorte og hvide samfund af unge Zimbabweans, der støtter kunst, frihed og bevægelse mod et bedre sted, et samfund, der findes. Jeg noterede mig min kærlighed til disse minder. Det vil aldrig falme. Heller ikke min kærlighed til alle de gode ting, der sjældent passerer læber, når Zimbabwe nævnes. Når du hører Zimbabwe, hører du Dictator, Mugabe, landbrugsinvasioner. Der er så meget mere ved denne bog end dens overdrevne gennemgang af fortvivlede overskrifter.
Parkeringspladsen blev langsomt fyldt med festivalgængere fra byen og forbipasserende trukket til de nye installationer i deres kvarter, deres eftermiddagsplaner klattede ud med hvert fodaftryk, oversvømmet med hver gyration. Kunstnere fra Afrika, Europa og Amerika bar ydmyge smil. Du kunne næsten se dem låse op for det specielle sted, hvor dyrebare minder holdes. Solen gled sin vej og efterlod sneglespor af orange og lyserødt mod natfald, der tegner gardiner på festivalen og min tid i Zimbabwe … for nu.
Festivalens galskab havde ikke sparet mig et øjeblik for at tænke meget på at forlade. Efter en dag med pakkepakning og shopping-sprees i sidste øjeblik, begyndte jeg at tænke mere mod byen i dalen, Kathmandu. Mine drømme byggede templer, udgravede bjerge og spildte floder i et halvformet landskab. Stadig vidste jeg ikke, hvad jeg kunne forvente, og det fik mig til at smile, da jeg forberedte mig på at flikke et andet lille stykke af mig for at forlade mig i 'House of Stone', Zimbabwe.
