narrative
Robert Hirschfield graver gennem lagene i Baga, Goa.
At bide i min middelhavssandwich på Baba Au Rum (fetaost, sorte oliven, soltørrede tomater, der spildes fra siderne af fransk brød), jeg tænker på festen, jeg gik til i går på et af yogacentrene omkring Baga.
Et klædt-i-hvidt parti. Ingen undtagelser. Overalt, hvor jeg kiggede, svævede blegede figurer over grundene som søvnvandrere. Det er let at være kynisk overfor vesterlændinge i Goa.
Jeg spøger med Aimee Ginsburg, en vestlænding fra Israel:”Mange mennesker leder efter den perfekte åndelige strand.”
Hun morede sig ikke. Hun har grund til ikke at være det. Israelske målsætninger, relative nyankomne, bliver sluppet inde i dovne klichéer: udbrændte sager, eksil fra en endeløs krig.
Baga's vintergæster, ofte tunge blokke fra England, her for den varme sol og drikkevarer ved strandhytterne, eller måske endda besøg med healeren Patrick ved Nani og Rani, sejler uskyldigt under min radar. Hvad der er forbigående, som denne forfatter, der spiser sin middelhavssandwich blandt Baga's gammeldagere, kræver ikke at blive taget alvorligt.
Jeg er øjeblikkelig glad for at være en del af den legendariske væv af vesterlændinge i Indiens mindste stat, som først for nylig blev løst løs fra Portugal. (Indiske målsætninger siges at se os mere som en svamp end en vævning.)
Jeg ser mig selv som fritaget for de normale klichéer, der hvirver rundt om ånds-junkier og strandslaver. Jeg er kommet til Goa for ingen af de ting, som Lonely Planet kan tilbyde mig. Jeg indrømmer, at jeg siger dette selvtilfreds.
Kvinden, der bor to huse nede fra mig, er grunden til, at jeg er her. Uden for hendes hus er hendes blå motorscooter med hovedet vippet, som om hun forsøger at finde ud af noget om noget.
