Expat Life
At være eksotisk er at være ønskeligt. De, der rejser, tror jeg, forstår det bedre end de fleste mennesker. Når vi planlægger vores rejser, længes vi aldrig efter et sted, der er kendt eller kendt. Vi ønsker et sted fremmed, mystisk og fremmed. Vi vil have nyt. Der er en grund til, at rejsende strømmer til lokationer med sorte sandstrande og vulkaner i horisonten, med mad, vi aldrig ville finde derhjemme, eller med sprog, der får os til at rejse over vores egne tunger. Vi slugter os over det usædvanlige. Når vi står overfor en eksotisk oplevelse, kan vi ikke undgå at blive mindet om, hvor langt væk vi er hjemmefra. (Og for rejsende er det en god ting.)
Jo mere jeg har rejst, des mere er jeg klar over, at eksotisme har en fascinerende dualitet.
På den ene side er alt eksotisk. For én person betyder eksotisme ceviche i Peru, Holi i Indien og olivenhud. For en anden er det falafel i Tyrkiet, Loi Krathong i Thailand og kornsilk blondt hår. For endnu en gang personificeres det eksotiske af makroner i Paris, Carnival i Venedig og mandelformede øjne. For hver person bærer den ukendte et andet ansigt. Teknisk betyder det, at enhver crack, smuldring og spalt i verden er eksotisk.
Og alligevel er intet eksotisk på samme tid. Alt, der betragtes som eksotisk af en person, er helt gennemsnitligt for et andet. For en bestemt person er den mest usædvanlige, spændende, bisarre ting ikke fremmed. Den strand med sukker med pulveriseret sukker, der er omkranset af krystallinske farvande i det reneste blå, som du har bundet som din næste drømmedestination? For nogen er det bare baghaven. Disse strålende, juvel-tonede saronger, du er desperat efter at bytte mod i en udendørs basar? For nogen er de hverdagstøj. Den perfekte, glinsende sushisnit, der får din mund til at vandes? For nogen er det tirsdagsmiddag. Uanset hvad du lengter efter, det være sig mad, en oplevelse eller en placering, er det næsten garanteret at blive betragtet som en almindelig del af livet af nogen.
Rejse lærer os, at det eksotiske, ligesom skønhed, er i betragtningens øje. Hvad der er eksotisk for det ene er gennemsnitligt for det andet. Det, der er almindeligt for den ene, er mystificering af en anden. Og det kan vi ikke lære uden at opleve forskellen for os selv.
Jeg står over for denne sidestilling næsten dagligt. I Amerika skiller jeg mig ikke ud. I et land, der har stolt sig over at være en "smeltedigel", betyder det store spektrum af hudfarver, hår- og øjenfarver, højder og vægte, at jeg bare er en anden blåøjet, beskidt-blondhåret, lidt høj, gennemsnitlig indrammet, lyshudet kvinde. Der er tusinder mere som mig. Det er en interessant oxymoron: Fordi alle er så forskellige, forbliver dine forskelle stort set ubemærket. Jeg er det modsatte af eksotisk. Jeg er vanilje.
Det ændrede sig, da jeg flyttede til Japan, hvor 99% af befolkningen er homogen. (For at være klar, hævder jeg ikke, at alle japanske mennesker ser ens ud. Jeg siger kun, når det kommer til hår, øje og hudfarve, spektret er meget mindre varieret.) Her, især i landdistrikterne, jeg ' m pludselig den der stikker ud.
Det er mig aldrig klarere end i begyndelsen af skoleåret i april, hvor der pludselig er 300 nye studerende, der strejfer rundt i hallene på skolen, hvor jeg underviser i engelsk. De fleste af dem er for genert til at tale med mig i de første par uger, men for de modige er de første ord ud af deres mund næsten altid “青 目” (ao me, “blå øjne”), der lyder i en tone det er normalt lige dele overraskelse, ærefrygt og misundelse. Hvis jeg fik 100 yen for hver gang jeg har hørt denne sætning for nylig, ville leje denne måned let betales. Mine øjne, sandt, er en lys nok blå, som de bliver bemærket i Amerika, men i Japan? De gør mig til en afvigelse, som jeg skal kigge på.
Denne reaktion styrkes endnu mere, når jeg står op. Ved 5'9”tårner jeg over langt de fleste af befolkningen. En af mine mere poetiske studerende bemærkede en dag, mens jeg øvede japansk bueskydning med mit lange hår ned, at jeg lignede en Amazon-kriger. I Japan, land med kimono, sushi og kendo, er jeg den eksotiske.
Det er sjovt at se, hvordan vores opfattelse af, hvad der er eksotisk, ændrer sig afhængigt af stedet. Jo mere fremmed og roman noget er, desto mere eksotisk. Da jeg flyttede til Japan, betragtede jeg alt som særegent, fra kawaii-charme, der prydede mine studerendes mobiltelefoner til det faktum, at jeg fik tang i min daglige bentou-kasse fra cafeteriet. Nu, næsten to år senere, er udlænningen blevet brugt.
Når du rejser, ser du også dette skæve syn på eksotisme på andre måder. McDonald's i Japan har ofte "Texas" eller "Idaho" burgere (og reklamerne indeholder normalt en slags cowboy, fordi, du ved … det er Amerika), og de er normalt meget populære. “Eksotisk” er muligvis ikke det ord, der kommer til at tænke på, når man beskriver en hamburger, men de ses stadig som noget usædvanligt. I virkeligheden er der virkelig ikke noget bemærkelsesværdigt ved dem, men selve det faktum, at de er forbundet med et fjerntliggende sted, får dem til at virke specielle og unikke.
At gå uden for vores komfortzoner betyder, at vi kan indse, at de ting, vi beundrede og drømte om, betragtes som normale af alle andre. Eller alternativt finder vi ud af, at vores "normale" er en andens "bisarre." Uanset hvad det gør, får det dig til at sætte pris på det, du har. Du lærer at se på tingene - uanset om de er nye eller helt kendte - gennem en andens øjne.
