Rejse
Foto: barb.howe
Robert Hirschfield deler sine boliger med et hellig instrument.
I JERUSALEM boede jeg i et rum med en væve, der blev brugt af kvinden i huset til at væve tøj til tempelpræsterne. Et værelse, der lugtede for mig af tidsrejser. Men for væveren var beklædningen, præsterne og templet alle objekter i det evige, hvilket betyder, at de slet ikke var genstande. De var tanker i Guds sind, skrevet nøjagtigt og i lysende detaljer i Leviticus.
”Jeg er en del af en gruppe, der er dedikeret til at genopbygge templet,” sagde hun sagligt. Hun kunne lige så længe have sagt:”Jeg er en del af en bogklub.”
Jeg vidste ikke hvad jeg skulle sige. Som ven af en ven af hendes mand fik jeg plads gratis. Jeg har faktisk aldrig set præstenes tøj, som hun vævet. Jeg har aldrig bedt om at se dem.
Foto: mockstar
”For at genopbygge templet, bliver du nødt til at raze Dome of the Rock og Al Aksa,” jeg ville advare hende. Vores soloplyste værelse i Katamon ville have brast ud i hellig krig, en gammeldags bibelsk slagsmål med galden og brændende kameler. Ved at ødelægge det andet tempel gjorde romerne det uforglemmeligt i den jødiske psyke.
Jødiske bønner beklagede det; pilgrimme rejste til Jerusalem for at græde over det; par smadrer stadig briller under fødderne i deres bryllupper for at huske det; Ortodokse jøder venter på, at Messias skulle komme og genopbygge den. Jøder som væver, prydet af Israels genobringelse af Jerusalems gamle by efter den seks dage lange krig i 1967, besluttede at tage sagen i deres egne hænder.
På en måde er de som rejsende på en station, der har ventet to tusind år på deres tog. Dagen kom, hvor de ikke længere kunne vente. De byggede deres eget tog.
Foto: upyernoz
I Vesten er det vanskeligt at forestille sig en tempelfiksering. Måske er det tætteste, du kommer, billedet af en masse mennesker, der sover uden for en computerbutik i syv dage og syv nætter for at købe den nyeste software-gadgetry. Måske.
Hver dag skulle jeg vende hjem fra at interviewe palæstinensere til dette sted, hvor hellighed blev kogt på en væve. På gulvet var der altid nye rester af tråd, som jeg ikke havde set før. Exiles som mig selv. Gnister, der ikke helt gjorde det til flamme.
Jeg sad der og læste Joseph Goldstein, jødisk buddhist, med hans tamme påmindelser om at følge åndedrættet og vendte hjem til hjertet. Vi var som to mus ved foden af noget enormt, bjergrigt, kun fladt. I det næste rum hørte jeg hende bryde en appelsin op med hendes utålmodige tommelfingre.
