Rejse
Matador præsenterer rejsefortællinger kondenseret til tre sætninger eller mindre..
I sidste uge ringede vi op til Micro Notes.
Målet var at fortælle en komplet rejsehistorie - noget med karakter, indstilling, kronologi og ideelt set en slags transformation - i tre sætninger eller mindre.
Et par interessante mønstre opstod for mig, da jeg læste gennem indlægene:
1. Jo flere forfattere forsøgte at oprette en kontekst eller give baggrundsinformation, desto mere fungerede det mod historiens samlede effekt / kraft. I tre sætninger var der bare ikke plads.
2. Den mest effektive skrivning læses som Twitter-opdateringer. De så ud til at antage dig, som læseren allerede vidste alt, og derfor havde forfatteren kun brug for at minde ham selv om, hvad der skete, eller hvad der var sket. De tog et bestemt øjeblik i tid og sted og rapporterede om det uden at prøve at gøre det mere end det var. Hvilket selvfølgelig giver det en chance for at være mere end det var.
Generelt indsendte snesevis af mennesker deres arbejde. Store ups til alle, der sendte noget. Disse var vores favoritter:
Maya Marie uger
I Reykjavik gjorde jeg stort set det samme som i Grass Valley: gik på gaden som en lokal uden en bil, drak kaffe, undgik at trænge ind i hundeskid. Rummet er relativt, men tinget ved Island er øens skæve horisont. Ikke et eneste af mine billeder viste sig.
Alex Blackwelder
Jeg elskede Kina, indtil en gift mand bet mit øre på et tog tre timer syd for Beijing. Han fortalte mig, at han elskede mig, men jeg lod som om jeg ikke forstod det. Efter han forlod en venlig kvinde ombord og holdt mig, indtil jeg elskede Kina igen.
Susan Marjanovic
Siddende på en gammel veranda fra Carolina under vindkvalde lavet af gamle doorknobs & vandhaner, spiller et lille legetøj klaver forsøger at fange lyden af min tilfredshed. I dag plantede jeg courgetteplanter.
Audrey Medina
Fire af os tilbragte morgenen i pyjamas og kastede hjemmebundne fluer på den skinnende, andløse vidde af Duck Lake. Skjult blandt ponderoserne under en kam af Sierran-granit, lugtede vores små telte af stegt bækørreder, våde hunde og bourbon spildt af plastkolber. På vandringen tilbage ned ad bjerget passerede vi et rustet jernskilte, der læste “Duck Lake 2, 0 M;” dens spidske ende, der læner sig mod en tidligere overset gaffel i stien.
