Rejse
Barcelona-beboer Natasha Young finder ud af, hvordan vandrerhjemmet har ændret sig siden hendes backpacking år.
JEG ER VED AT BLIVE GAMMEL. For et par uger siden sagde jeg faktisk ordene “ooh, det er en dejlig dag til tørring.” Højt. Jeg stryger og husker at vandplanter. Jeg betaler regninger og går på dejlige weekender væk til de katalanske Pyrenæer og bliver begejstret for kagebutikker. Jeg har faktisk en kartoffelskræner på min Amazon-ønskeliste. Jeg er blevet min mor.
Det er aldre, siden jeg har taget en backpacking. Så da St Christopher tilbød mig chancen for at skrive om deres nye hostel i Barcelona, sprang jeg af chancen for at bevise, at jeg stadig var en 'über-rejsende'. Bevæbnet med en hængelås, lommelygte, ørepropper og flip-flops, marcherede jeg i kamp - lige efter at jeg satte vasken ud og havde en lur.
Ting starter ikke godt. Der er ingen registrering af min reservation. Lederen bringes ud, og der foretages telefonopkald. Til sidst er jeg i. Jeg får mit nøglekort og ledes til elevatoren. Jeg trykker på knappen, og liften begynder at bevæge sig. Så slukker lysene. En strømafbrydelse. Jeg er klaustrofob. Jeg begynder at råbe stille og roligt til mig selv og famle rundt om nødknappen. Ligesom jeg begynder at spekulere på, om jeg ser min nærmeste og kæreste igen, springer dørene op, og jeg befinder mig på første sal i morgenmadslokalet. Alle lysene er tændt, og musikken afspilles. Jeg tager trappen.
Efter huffing og pustning op til sjette sal finder jeg, at mit nøglekort ikke fungerer, og jeg er nødt til at gå tilbage nedenunder. Når manageren ser på mig med medlidenhed i øjnene, ser jeg en pige uden problemer betjene liften med et stryg af hendes nøglekort. Der var ingen strømafbrydelse, jeg er bare skrald. Jeg sutter ikke bare som rejsende i disse dage, jeg sutter også til livet. I det mindste er det, hvad jeg antager, at lederen tænker, da han eskorterer mig ovenpå og viser mig, hvordan døre fungerer.
Foto: Forfatter
Jeg er endelig på mit værelse, i hemmelighed glad for, at jeg har fået en privat ensuite. Sidste gang jeg var på et vandrerhjem i Barcelona, delte jeg en sovesal med 10 senge med 9 onani italienske drenge. Tro mig, mine damer - dette er ikke så varmt, som det lyder. Jeg måtte bestikke receptionspersonalet for at lade mig skifte sovesale.
Dette er dog noget andet. På trods af at det kun er et hop og et spring fra Plaça Catalunya, den centrale firkant i Barcelona, er der bare et fjernt brum af trafik at blive hørt. Værelset er uplettede. Der er håndklæder og små gratis rør med shower gel og shampoo. Jeg har endda en balkon og et lyst, men ret underligt vægmaleri på soveværelsesvæggen. Jeg kunne blive her hele dagen, men rejser mig modvilligt. Jeg har en mission: blande sig.
Uden for mit værelse er der et opholdsstue med en lædersofa, lampe og spisebord. Det ville være et fint sted at lave en dejlig kop te, men desværre er det ikke cubbyen i hjørnet, der desperat ønsker at være et køkken. Der er faktisk intet køkken eller hyggelig dvd-rum overalt på St Christopher's, som må være en kæmpe for langvarige backpackere på et seriøst budget.
Hvad der er, er dog en sportsbar. Belushi. Dette er hostelling-stil i 2012. Stedet er som en enorm, moderne studentforeningsbar. Der er masser af behagelige siddepladser, en bank med betal-som-du-gå-computerterminaler, smukke udendørs rygningsområder, et poolbord og gigantiske skærme, der viser rugby, fodbold og motorsport.
Hostelling ser ud til at have ændret sig lidt siden min dag, eller i det mindste har det her. Jeg kan ikke se en enkelt person, der rabiat tommelfingre gennem en Lonely Planet eller snubler beruset under vægten af en kæmpe rygsæk. Alle ser ud til at fikle med smartphones og iPads eller spørge receptionspersonalet om transport til lufthavnen.
Jeg blander mig ikke. Jeg vandrer rundt med et genert smil på mit ansigt som en bibliotekar på et julebord. Jeg får en drink og håber, at de ikke ringer til politiet og får mig arresteret for at have optrådt som en smiley-freak. Jeg bider kuglen og begynder at chatte med Alex, en solo-rejsende fra Australien, der tilbringer en uge på sin 5-måneders tur i Barcelona. Jeg spørger ham om kollegieværelserne. Hans ansigt lyser op.
”Dette er et af de bedste vandrerhjem, jeg nogensinde har boet på,” siger han.”Sengene har gardiner, et lys og en stikkontakt, og skabene er enorme.” Efter at have løbet gennem alle mulighederne i mit hoved for hvordan jeg kan bede om at se hans seng uden at det lyder som om jeg vil springe hans unge Antipodean knogler, jeg holder shtum.
Foto: Forfatter
Idet Alex vandrer om natten for paella og pints, bestiller jeg middag i baren. Generelt er barpersonale i Barcelona lugrige, sure ansigtsmæssige gamle mænd, der betaler dig for at have modet til at mørke deres døre ved at tage en halv times tid at servere dig og spytte i din øl. Belushi har det hyggeligste og hurtigste barpersonale, jeg har set i byen. Jeg bestiller Cajun-kyllingeburger på 8 euro, og den ankommer, velsmagende og øm, med et tarm-busting bjerg af chips.
Linjen fyldes op. Det er tidligt, men allerede nu drager folk fuld fordel af € 9, 90 muggerne med sangria og dobbelt whisky til en fiver. To fyre saliver næsten på deres bord, mens en sassy rødhårede stikker forbi og distraherer dem fra forretningen med at se Malaga stappe Valencia. På tværs af rummet lærer to amerikanske piger en tysk fyr, hvordan man spiller Shithead. Han ser bange ud.
Når natten går, og jeg synker et par Cruzcampos til, bliver jeg bedre til at blande mig. Alle fortæller mig fortsat om deres sengegardiner og hvor seje de er. En canadisk fyr ved navn Wade fortæller mig, at han på denne rejse ankom til New York to dage før orkanen Sandy og i Tel Aviv dagen for et raketangreb på byen. Hvis Barcelona er brændt ned til jorden, da du læste dette, eller blev invaderet af en pest med gigantiske græshopper, hørte du det her først folk: Wade fra Vancouver er din mand.
Foto med tilladelse fra St. Christopher's Barcelona
Den næste morgen trækker jeg mig til morgenmaden. Det er en grundlæggende affære, og køen til brødristeren begynder snart at slange rundt i lokalet. Udenfor ser nogle af mine kohorter på morgens gratis vandretur på engelsk ud, som om de tilbragte den første halvdel af natten på at drikke vints af pyntedyr, og den anden halvdel rejste sig til rampe bag et sovesofa. En gruppe af piger popper aspiriner med deres tynde aromatiske lattes og stønner.
Vandreturen er en godbid. Anført af en kyndig kiwi, bliver vores internationale gruppe fodret med små ting fra den katalanske historie og kultur, mens vi snor os rundt i den gamle bydel. Vi lærer, at Picasso havde et absint problem, Gaudí lignede en tramp, og at Dalí aldrig var gladere, end da han boltrede nøgne på stranden kvædet af honning.”Er vi ikke alle kære,” mumler en ond sjæl.
Turen er en stor chance for at chatte, og jeg finder ud af, at folk generelt er glade for både St. Christopher og Barcelona. Der er et par klager over vandrerhjemets svingende Ryanair-lignende værelsespriser og at skulle betale for ekstramateriale som computerterminaler og udlejning af garderobeskabe, men generelt får stedet, og dets værdi for pengene-sovesale, en massiv tommelfingre op.
For mig er jeg bare glad for at opdage, at selvom jeg måske finder hverdagslige ting som elevatorer og døre forvirrende, er jeg endnu ikke for gammel til at hostele. Ikke dette hostel alligevel.
