narrative
Robert Hirschfield finder, at "vores eksistentielle jordnul altid er tættere, end vi tror."
I nærheden af en travl trafikcirkel i Calcutta sad en mand nøgen på den varme jord. Hans hår var flettet, og hans øjne var ikke, hvor han var.
Hvad skal man lave af denne mand? Jeg er uden for det punkt, hvor en nøgen mand på en gade i Indien bliver dårligt oversat i min hjerne som en hellig mand. Intet tøj svarende til uendelig. Mand ud at gå med Gud. Han er ikke en Naga Baba. Han er lige så fjern fra deres ledsagende nøgenhed som jeg fra ham.
På denne varme Calcutta-eftermiddag, med min partner i søvn i sit studie i Connecticuts vilde sne, siver hans øde ind i mig, forbindes med min egen flydende sorte sten.
Han minder mig om, at vores eksistentielle jordnul altid er tættere, end vi tror. Han minder mig om min gamle angstdrøm, en klassiker: Jeg er på en travl gade, kun beklædt i mine underbukser. Jeg prøver at handle naturligt. Inde i mig skam, mystificering, behovet for en strategi. Mit tøj skal være et sted. Jeg er en gren på Kafkas træ.
Til sammenligning virker hans nøgenhed så tom. En hule dækket med matet hår, sort hud, hans lange kønsorganer.
Jeg ville ønske, at jeg ligesom Calcuttans bare kunne gå forbi ham med øjnene afværget. Calcuttans er praktiserede averters. Deres ansigtsbevægelser slukkes som mobiltelefoner i biografer for at klare mobben i metroen, ved gadeovergange næsten overalt. En nøgen mand i offentligheden er en ensom pøbel. En rumplunder. En utilsigtet pirat.
Jeg kan ikke lide, hvad der bevæger sig indeni mig på grund af ham. Følelser fjernet af deres beskyttende blade. Jeg ser mig selv strandet i denne ørken med dets eneste døde træ indeholdende dele af mig.
