narrative
Foto: Mr. natskygge
De kalder det ikke Burning Man for ingenting. Jomfrubrænder Joshua Johnson tager os en tur ved siden af flammerne.
I aften er telte og RVs og lejre tomme.
I aften smelter is i uovervågede kølere. Beskidte plænestole holder stille råd over ledige støvplotter.
I aften samles 43.000 brændere i stadigt udvidede, koncentriske cirkler. Manden står med neon- og trædearme strakt mod himlen.
Dette har jeg ventet på.
En veteranbrænder, der sprøjter en cigaret ned i ørkenvinden, fortæller mig, at han næsten kunne springe over den. Han siger, at det er blevet et passe-skue, at Burning of The Man ikke er meningen.
Men jeg ville ikke gå glip af det.
Og fra ildsauserne, en kvart kilometer væk, kommer glimt fra de titusinder, som heller ikke ville gå glip af det.
Selv de kløede gamle brændere, lidt kede, lidt selvvigtige, venter hvileløst på ilden.
Foto: william.neuheisel
Vi anbringer det kollektive behov for, at The Man to Burn med vores vendte øjne og hævede hænder og dansende fødder.
Brandmænd i haz-mat-dragter og skinnende baldeskalthjelme holder en bred omkreds omkring manden.
Er brandmændene bortset fra dette?
Fødder de også ilden, eller venter de bare på at slukke?
Når opkaldet kommer igennem på walkie-talkien, trækker deres åndedrag op? Selv lidt?
Boooooom!
Ahhhhhhh … *
Røde guldgrønne brandværker eksploderer over Manden. Modvind falder ulmende affald.
Vi skrig.
Til glæden, den slakne forventning, for det, der var bygget til at brænde, skrig og skrig.
Fyrværkeriet afsluttes i et inferno, en flamme af flamme, der krøller sig ind i sig selv i en roiling, der indånder varme og lys på de veltede (skrigende) ansigter.
Et øjeblik er alt ild.
Manden brænder ned til jorden, og vi skynder os ind og ignorerer brandmandskabernes kommandoer om at holde sig tilbage. Det er ikke tid! råber de. De råber kun én gang og ser på hjælpeløst og trækker på hinanden.
Mod uret cirkler vi ilden. Luften er snoet med varme.
En perfekt, nøgen nisse snurrer hendes længeramme inden ildforhæng.
