narrative
Robert Hirschfield finder ingen lette svar, når de blev frarøvet af fattige landsbyboere i Indien.
Jeg troede, de bad. Hvad ellers ville de lave i det landlige vestlige Bengal, med hænderne presset håndfladen for at håndfladen i måneskin? Det var trods alt Indien.
Men rækken af mænd, der smækkede over vejen, efterlod os ikke plads til at passere. Jeg var for travlt med at hamre natlugt af damme til at være bekymrende i starten. Jeg kører ikke en bil, eller kører ofte i en, så beboelse af et køretøj sætter mig i en underlig tilstand af afstand fra verden.
Vinay, 26, bringer solenergi til landsbyer i landsbyerne, og jeg bringer mine firkanter med skrivepapir. Hvad bragte disse herrer med, hænderne faldet til deres sider nu, kroppe, der presser mod glas og metal?
I deres løse hvide bukser var nattens ansigt mørkere, end det var for et minut siden. Deres talsmand stemme var anspændt, ikke nøjagtig vred, men holdt af en vred skygge, der holdt mig.
Vinays bil var pludselig en boble mellem landsbyerne. Og jeg var en bikube af prikkende atomer kendt som frygt.
Vinay løftede ikke sin stemme, da han talte til hovedet i vinduet, men sænkede heller ikke skuldrene. Manden var en fattig landsbyboer, og Vinay var en ven af fattige landsbyboere.
”Jeg prøver at følge Gandhis sti,” fortalte han mig.
Virkelig?”Det er ikke noget, du hører mange unge indianere sige i disse dage.
”Virkelig.” Han trak på skuldrene, som for at sige, at hvis det gjorde ham til et sjældent eksemplar, var det fint med ham.
Da jeg så Vinay forsøge at holde ahimsa flydende i mørket, så jeg en mand gå på en usynlig stram, hvis højde trak sig omkring ham uset. Han vidste bare, at han skulle fortsætte med at gå.
”Giv mig pengene i min taske,” kaldte han til sin chauffør, der sad bagpå.
Vinay overleverede pengene, og tyvenes cirkel faldt væk.
”Mærkeligt,” sagde jeg og vidste ikke, hvad jeg ellers skulle sige.
