narrative
Robert Hirschfield besøger den jødiske kirkegård i Calcutta og tænker på de sidste jøder, der var tilbage i Indien og de sidste steder.
VI Kører op og ned Narkeldanga Main Road på udkig efter gravsten.
Alt, hvad jeg ser, er butikskontorer. Varmen rister bilvinduerne og min stubby blyant.
Chaufføren kaster sine hænder op, hvilket jeg tager som et godt tegn. Om et andet minut skal han tilbage til Park Street på jagt efter frokost.
Men en mand vinker til os foran en låst port. Vi er ankommet til den jødiske kirkegård i Calcutta. Jeg blinker i vantro, når porten åbnes. Jeg forventer ikke at se denne blomstrende tæthed af gravsten, mange aflange, nogle lodrette, andre små, små børns grave.
Over jorden er der kun ca. 35 jøder tilbage, og de fleste af dem er i 70'erne og firserne. Jeg identificerer mig stærkt med de sidste steder og de sidste ting og de sidste sjæle fra døende samfund. Jeg er muligvis ikke en observant jøde, men min ånd glider naturligvis over til det, der er spredt, til det, der hænger fast ved fingernegle over en afgrund.
Når jeg finder mig selv i den fysiske manifestation af afgrunden, begynder jeg med at lede efter graven til Shalom Cohen, Calcutta's første jøde, den sene attende århundredes dommer fra Nhab af Oudh, som snart vil hilse (på hvilken måde de døde hilser på død) Calcutta's sidste jøde.
Jeg kan ikke finde, hvor han er begravet, men jeg besøger andre, der fulgte ham, som blev begravet med ham, som uundgåeligt, antager jeg, hører til ham. Jeg kan se, hvor Jocelyn Raymond Leveroy, født den 16. januar 1913, døde den 17. oktober 1946. Hvorfor et så kort liv? Hvad glædede hende? Hvem elskede hende? I det mindste døde hun ikke i varmen fra Calcutta's onde sommer.
