Vi stod på hjørnet af en krydsning af flere arter. Hellige køer, hybride gadehunde, biler. Frankenstein-inspirerede cykel-rickshaw knækkede med, meget til kval for deres lige så erfarne ryttere.
Min kæreste gav mig et skyggefuldt håndtryk, som skjulte et sammenkrøllet væld af rupier. Jeg klynkede ind i den ikke-oplyste korridor ved siden af vinbutikken, som strengt taget skulle kaldes en gyde med et loft. Jeg lade skammens skam vaske over mig som hjemmebryggede ånder og trådte ind og efterlod hylen og mooing bagefter.
At løbe mine fingre langs væggene har muligvis hjulpet min blinde gåtur, men jeg var temmelig sikker på, at mine kolleger havde brugt dem i fortiden som urinaler. I den glade trappehæng pressede jeg mig forbi en spredt gruppe af drikkere, der knækkede dåser som poser med knæk. De gav mig svimlende vidende udseende, der fik mig til at føle mig som en af banden. Jeg var ikke i ekstase over at blive optaget i deres cirkel, men tilbød et imødekommende smil til gengæld.
Da jeg kom til betondisken og bestilte mine øl til aftenen, indså jeg, at jeg ikke havde taget nok penge, så jeg gik tilbage ud på gaden for endnu et håndtryk på vejen og gik tilbage på trappegangen og passerede igen mine alkoholiske brødre i arme.
Efter at have forladt ølhulen følte jeg mig tydeligt, som om jeg lige havde købt en stor plastikpose med hårde stoffer.
Jeg følte mig tydeligt, som om jeg lige havde købt en stor plastikpose med hårde stoffer.
Det var vores andet besøg for at købe sprit. På vores første mission til at score, ventede mine to dame venner på den anden side af vejen, da jeg kæmpede efter den cellelignende vinbutik. Dette var mere en "Jeg kender forhandleren, så du venter her, fordi han er paranoid og måske narrer ud" slags vibe (min ven Ila foreslog, at det ikke var passende for hende og min kæreste at købe alkohol). Ejeren af moustachioed-vinbutikken udvidede sin stubbede tønde med en finger for at henvise mig til sin nabo for øl. Nævnte nabo grave hurtigt seks supersterke lagere og sendte dem til mig i en iøjnefaldende papkasse, som sikrer, at du holder din beskidte afhængighed højt oppe, hvor alle kan se det.
Varanasi er hinduismenes hellige by. Det har også en særlig plads i buddhistisk historie, da det var en by, hvor Siddhartha ledte lære. Det føles som den mest viscerale sammenflytning af livlig spiritualitet, nedlagt fattigdom, liv og død som en del af det. De brændende kroppe på ghats (trin, der bruges til bøn og samling på floden) og mindeslys, der bobser på Ganges, giver Varanasi atmosfæren i en slags indgangsport til livet efter livet. Sadhus (hinduistiske hellige mænd) stiller flodbredderne ind i dreadlocks og orange stof, og byder rejsende velkommen til at fortælle historier og blive mashet på hasjrør og samlinger.
Ukrudt er let tilgængeligt på gaderne, og i nogle få restauranter vil du sandsynligvis have passeret en splint med din pasta … men skal høfligt spørge, hvis du kan få en øl ind og sætte dig ned i et mørkt hjørne.
Vores tredje og fjerde oplevelse var slags ligesom modstridende øjeblikke i Scarface. Ved den ene lejlighed malede vi det ud og stressede med en øl i en købmand, der rygtes om at sælge alkohol. Ejeren gav efter og trampede afsted og vendte kort efter tilbage med en kurv med flasker.
Den næste var mere som toppen af Tony Montanas karriere. Vi målrettede et hotel, der hedder Palace on the Ganges, en latterligt overdådig bygning, der pustede brystet ud af fattigdomskroppen under det. Vi satte os ved et bord på verandaen og indledte forhandlinger med de uvillige tjener. Til sidst kom de rundt og bragte over et par Kingfisher-lagere. Det syntes passende at vi sad, så tjeneren kunne se ned på os, da han åbnede låg på vores beskidte vane.
Jeg vil råde dem, der er begejstret for en tip at tage deres egen drink til Varanasi - men så igen, hvis vi havde det, ville vi ikke have følt, at verdener af alkohol og marihuana blev vendt på hovedet; vi ville have gået glip af at føle os som knækhår i den hellige by.
