Sex + Dating
Peter og jeg gjorde en masse ting i regnen. Vi mødtes i regnen på et busstoppested efter ankomsten med færge fra Malaysia til øen Penang. Vi vandrede et bjerg i regnen og blev jaget af aber på vores afstamning. Vi spiste mange middage sammen i periodisk stilhed, da regnen tromlede på det tynde tag, der dækkede os. Vi havde sex i regnen.
Vandet tromlede hårdt mod bambustaket, og med bølgerne styrtede hårdt mod stranden et par meter væk kunne jeg næppe høre lyden af ham trække vejret kraftigt ind i min hals. Det var ikke fordi det var måneder siden, jeg havde følt det lidenskabelige behov hos en mand på min hud, at jeg mistede mig selv og støbte så ubesværet til hans krop, eller endda på grund af den måde hans tykke hænder vandrede med sådan pleje fra mine læber, ned ad min hals, på tværs af mine bryster og trak mig intenst til hans bryst. Det var fordi han huskede de ting, jeg havde glemt, jeg havde fortalt ham to uger tidligere - ting, som et intellekt som hans ikke burde have noteret sig i første omgang - og den måde, han endearearly korrigerede mine facetious bemærkninger med faktiske udsagn - oprigtigt og uden nedladende - at jeg følte, at jeg var fire måneder og tre tidszoner væk fra hjemmet, kunne forkæle mig det bedste af det, der kunne komme fra at være på det rigtige sted til det rigtige tidspunkt.
Han havde endelig kysset mig på vores fjerde dag sammen på stranden i Penang, ikke fordi han ikke havde gjort det indlysende før han ville, men fordi hele situationen føltes for Hollywood for mig til at lade det ske. Jeg havde allerede ønsket at klæde ham af dagen før, efter at have tilbragt timer i at se hans rugbyben bøje og se de dybe linjer i musklerne gennem hans skjorte, fugtig af regn og sved, da vi steg op og ned ad 4000 fod af det malaysiske bjerg, ham i foran mig. Det var langt lettere for mig at modstå på den måde, jeg altid gør, end at give efter på de måder, jeg ville ønske jeg kunne, hvorfor jeg afviste hans tilbud den femte dag om at tilbringe et par dage med ham i en lille fiskerby ud den vestlige kyst på øen og turde i stedet 13 timer nord over grænsen ind i Thailand uden grund. Med min hemmelige tvivl fortalte jeg ham, at vi kunne mødes der igen.
Peter syntes altid at vide, hvor han ville være. Han havde alt kortlagt og planlagt.
Hans tålmodighed og min usikkerhed voksede kun fra det tidspunkt, hvor han stoppede ind og omfavnede mig farvel ved mit hostel fredag ved middagstid i Penang, til det tidspunkt, hvor han igen fandt mig onsdag aften kl. 20 ved at sidde ved fronten på mit hostel i Koh Lanta. Men da jeg klatrede på bagsiden af hans lejede motorcykel senere den aften, straffede ham tæt og hvilede mine hænder med overvejelser om hans underliv, vidste jeg, at der var en grund til, at jeg tog den samme rute, hvor jeg vidste, han ville være.
Peter syntes altid at vide, hvor han ville være. Han havde alt kortlagt og planlagt baseret på anbefalinger fra guidebøger, blogs og rejsesider. Han kendte datoer, fakta og tal og kunne diskutere filosofi, litteratur og politik med lige store mængder af interesse. Han bar altid et kort og kunne altid fortælle mig med urokkelig sikkerhed, hvad vi skulle se. Vores første aften sammen i Penang, efter at have spist på en indisk restaurant, som han havde læst, fik en god vurdering, turde vi gennem Georgetown gader i den lette aftenmist.”Vi byggede denne kirke i 18…”, sagde han til mig, da vi passerede den britiske arkitektur, han havde studeret på universitetet. På vores anden dag sammen sad vi ude på molen, og han fortalte mig, at han havde planer om at være tilbage i Melbourne til jul, og senere, når samtalen drev let for at tale om fremtiden, vidste han, at han ville blive pensioneret fra et prisværdig militær karriere på 40 og boede tilbage i hans hjemby bakker i England. Så meget overbevisning for kun 23.
Jeg vidste aldrig, hvor jeg ville være. Ideen om at forpligte mig til en plan to dage fra nu af fik mig til at blive irriteret af frygt for, at jeg måske ville savne noget vidunderligt spontant. Jeg dukkede op på busstationer og ankom i nye byer uden den svageste idé om hvor jeg ville bo den aften. Jeg havde flyttet ti gange i de sidste fire år mellem Canada, De Forenede Stater, Ecuador, tilbage til Canada, Kina og nu på ubestemt tid gennem Sydøstasien, for ikke at nævne forskellige byer på hvert sted.
Min geografiske viden var prisværdig, hovedsageligt fordi mine passtempler var langt inde i dobbeltcifrene, og jeg fantaserede jævnligt om de steder, jeg skulle dukke op næste, og stirrede på det lille kort over den verden, jeg havde gemt på min iPod.
”Det fungerer altid,” sagde jeg til Peter, og han sagde, at han fandt, at min ad hoc-tilgang var kærlig. Jeg kendte ingen anden tilgang. Jeg havde ofte forsøgt at skabe en sans for en plan, en rute, en karrierevej, en livsplan, men min opmærksomhed spredte normalt og skiftede, og i stedet skulle jeg tænke på, hvordan den dame, jeg havde set på tværs gaden mødte hendes mand, eller hvordan det ville være, hvis jeg indgik en seks måneders kontrakt i Afghanistan eller den følelse, jeg ville have, når jeg endelig overvinde udskydelsen og skrev en bog.
Dumt var, hvordan Peter beskrev den lille tatovering på mine ribben, men da jeg ikke kendte Zimbabwes fulde historie, spekulerede jeg på, om det var det, han også tænkte på mig. Men han inviterede fortsat med at deltage i ham steder. Han løb hænderne op ad mine ben med grebet fra en, der ikke fuldt ud kender deres egen styrke, da vi kørte rundt på øen på hans lejede motorcykel og vævede de smalle veje mellem stranden og junglen. Han bad mig om middag hver aften, og selv når vi sad lang tid i stilhed på de små træplanker på stranden og så bølgerne rulle ind og ud, fik jeg på en eller anden måde fornemmelsen af, at han nød mit firma.
På vores tolvte nat sammen, klatrede jeg op på trestigen bag Peter til hans lille bøjlede bambushytte. Lonely Planet anførte stedet som deres nummer et valg for indkvartering på den strand, ikke kun fordi det var 500 baht om natten, men også fordi den naturlige thailandske fornemmelse var tydelig ud over bambusstrukturer; ingen internet, lysbelysning, guitar musik. Vi trådte over hængekøjen spændt hen over den lille veranda, støvede sandet af fødderne og kravlede inde inden i myggenet, der drapede over madrassen, der strækkede sig over hele hyttens bredde.
Jeg gik den smalle sti mellem palmetræerne med den umiskendelige følelse af, at jeg begik en fejl.
Det var allerede mørkt. Det begyndte at regne let, og duften af stegt løg, der blev kogt i køkkenet få meter væk, flød ind gennem de åbne gys. Jeg sad med forventning, vel vidende, som enhver 22-årig gør, hvad der kan ske efter mørke, mens Peter klatrede ned ad stigen på den anden side af sengen og lukkede døren bag ham på badeværelset uden at sige et ord. Da han kom tilbage et par minutter senere, lagde han sig ovenpå mig, og vi lå klædte, sammenfiltrede i hinanden - arme og ben, hænder i hår - i perfekt stilhed.
”Er du sikker?” Spurgte han mig. Jeg svarede ham ikke; i stedet skalede jeg hans tynde grønne skjorte af for at afsløre en krop, der var tonet fra de senere års rugbytræning. Jeg var sikker på, men jeg forlod stadig midt på natten for at vende tilbage til mit eget pensionat. Alene.
Mange gange spekulerer jeg på, om jeg glæder mig over ensomhed. Jeg har idealer og opfattelser skabt af en overaktiv fantasi, som intet menneske kan leve op til, og derfor synes jeg ensomhed er mere tiltalende end dårligt selskab. Peter var enestående selskab; han var vittig og nysgerrig, og jeg blev elsket af den måde, normale ord lød prætentiøst i hans britiske accent.
Men jeg forlod stadig, dog ikke før jeg vendte tilbage til hans bungalow næste eftermiddag for at spise mango klistret ris på hans veranda og overnatte i hans seng. Jeg vågnede engang, når solen gjorde det. Lyden af Peters rytmiske vejrtrækning ved siden af mig og at se ham dybt i søvn i kun hans Calvin Klein gjorde mig vaklende, men hvis jeg er noget, er jeg stæd (og vedholdende). Jeg fandt min kjole i slutningen af sengen, gled den over mit hoved og kyssede ham i ansigtet. Han satte sig op og omfavnede mig i lang tid i stilhed.
”Hej Peter. Jeg håber at se dig igen,”hviskede jeg, som om det var ham, og ikke at jeg valgte at forlade.
Du vil. Bye Adrianna,”sagde han, men jeg var allerede halvvejs nede på bambusstigen. Jeg gik den smalle sti mellem palmetræerne ud til hvor min scooter var parkeret med den umiskendelige følelse af, at jeg begik en fejl. Jeg ville krybe tilbage under myggenet med ham, føle hans arm på min ryg, da jeg omrørte midt på natten og smag på hans huds salthed. Men det gjorde jeg ikke. Jeg returnerede scooteren kl. 9, havde mine poser pakket kl. 10 og tog af sted til Bangkok kl. 11.
