Rejse
Trommeslager og sanger Tim Arnold, Good Old War, fortæller, hvordan det er at spille for den”ruvende ingefærmand, der sprækker vittigheder.”
Foto: Kabelshowet
Jeg er i LA, og jeg lægger mig i sengen ved daggryets knæk. I går var jeg i Boise. Hvordan sker det med mig?
Føler mig virkelig mærkelig på en Z-pak som følge af bronkitis. Jeg tager et brusebad og forsøger at sprænge nogle toner. Det går okay, men det tænker mest på, hvorfor vi er nødt til at gå til Warner Brothers-partiet så tidligt. Jeg vil bare have mere søvn. Det sker ikke. Luk Tim, bare hold kæft.
Dette er vores første tv-optræden, og jeg bliver forbandet, hvis jeg knepper det op. Vi ankommer, siger hej til besætningen, løber rundt i cirkler, der sætter vores gear, skifter et trommehoved, beder LD om gaffatape, anvender det på min snare tromme for at få den dejlige varme thud jeg kan lide. Bastrommen er en leje, og hovederne er ikke indstillet, så jeg beder vores lydtekniker / producent / ven Jason Cupp om at indstille det, og det gør han med den hurtighed og dygtighed, som jeg forventede.
Alle stiller op, og der er spænding i luften, men det flædes væk af en følelse af presserende eller forretningsmæssig karakter. Få det gjort. Som fan af showet kigger jeg stadig rundt for måske at få et glimt af den ruvende ingefærmand, der sprækker vittigheder. Han er intetsteds at finde.
Vi tjekker vores sang "Better Weather" et par gange. Kamerabeholdningen får det, de har brug for. Lyden fyre er tilfredse. Alle er enige om, at alt er i orden, og vi trækker tilbage til omklædningsrummet, hvor vi venter i cirka seks timer, indtil showet båndene.
Tim Arnold er medlem af Matador Ambassadors, et kollektiv af journalister, atleter, musikere og filmskabere, begavet til historiefortælling.
Min foretrukne ting at gøre.
Jeg har ikke ryget på grund af dødssyge, og manglen på nikotin i mit system begynder at narre på mig. Brookstone massagestole i det grønne rum blødgør mig. Jason og jeg tager en tur omkring Warner Bros meget, fordi det er noget at gøre. Det er foret med træer, og græsset er grønt, og golfvogne suser af os, og hver gang jeg ser en ubemandet får jeg trang til at kapre den. Fantastiske biler parkeres i”forbeholdt” pletter, og folk med walkie-talkies går ved at skravle og summende.
Vi tænker over, at vi ikke har brug for pas eller nogen legitimationsoplysninger, fordi vi sandsynligvis ser ud som om vi er her af en grund. Måske er det vores haircuts eller solbriller eller stramme bukser. Vi går gennem partierne, ser mænd, der arbejder på sæt, rejseguider afslører magien. Vi får et spark ud af de massive sæt bygader, tomme og hule.
Tilbage i rummet begynder vores”mennesker” at ankomme, og det er godt at se dem. Christina Hendricks går forbi, og hun ser ud som en dejlig dame. Stadig intet tegn på den ruvende talkshow vært. Tv'et i det grønne rum minder os konstant om, at vi er i Conans hus, og at der snart vil blive udsendt et show. Vores manager Tom rydder taktfast pladsen for os og giver os lidt "fred."
Dette er det tidspunkt, hvor vi kører sangen igen og igen i vores hoveder, synger den to gange, før jeg skal stoppe, fordi jeg ikke ønsker at sprænge min allerede rystende stemme, som er blevet voldtaget af bronkitis, mangel på søvn, konstant bevægelse, synger konstant. Jeg vil have en cigaret. Jeg vil have hundrede cigaretter.
Showet begynder og spilles live på tv'et i rummet, og det hele begynder at blive "rigtigt." Det sker. Vittighederne er sjove, de har en tendens til at skære angsten. De fortæller os, at vi har 20 minutter. Vi tager dyb indånding. De fortæller os igen ved”en blød 15.” Igen kl. 10, 5.”I er klar til?” Vi er klar.
Vi kommer til scenen og ser til højre og ser manden ved skrivebordet med sine attraktive gæster chatter af luften. Husbandet spiller en sang jeg ikke kan huske, men den er høj.
Keiths computer, der leverer tastaturets lyde, er skide. En gruppe nervøse personer, der er ansvarlige, begynder at omringe os, mens vi alle stirrer på Keith og hans computer, mens han sveder og genstarter. Efter hvad der ser ud som meget lang tid, begynder lydene af en bas at dukke op fra forstærkeren på scenen.
Mængden af bekymrede instruktører spreder og giver abstrakte håndsignaler til mændene bag enorme kameraer, og det er tid. Conan introducerer os, og en chill sendes gennem os tre. 1, 2, 3 … musik! Vi gør, hvad vi kom til at gøre, og hvad vi gør hver aften, og det går godt. Vi afslutter sangen, og den gigantiske tegneserie kommer over og ryster vores hånd og spørger Dan om hans plukketeknik. Hele tiden er der bifald og støj, og jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre med mine hænder.
Når vi er færdige, laver jeg en bierlinje til det grønne rum for at få en røg og nyde det udenfor med blandede følelser, højt på den første indånding af tobak om dage og føler mig dårligt til at opføre mig som en dust for at have brug for denne dumme ting. sutter så dårligt. Jeg går tilbage og stort set alle er væk. Gæsterne, bandet, Conan, mængden. Alle er ved at pakke sammen, og det føles som om jeg bliver tilbage her alene eller fejet væk, hvis jeg ikke holder fast ved noget.
Bagefter går vi i en bar for at fejre. Det hele virkede slags anticlimactic på en måde. Måske troede jeg, at jeg ville feste med Conan og banden, med berømtheder hele natten i et uhyggeligt penthouse. I stedet er det drinks i en bar, nogle griner, og et par øl på et hotelværelse med Jason, der venter på, at showet skal luftes, så jeg kan se mig selv på tv.
Vi er klokken 06:00 i morgen for at flyve til Denver og spille et andet show. Liv.
