Expat Life
Hindu Kushs sneklædte toppe springer gennem et mørkt lag med skyer i morges. Mine trætte øjne er bundet på bjergene, når vi kører gennem røgfyldte gader, svimlende busser og motorcykler. Med omlægning af min kropsrustning lod jeg sindet vandre.
Jeg voksede op med at læse om disse bjerge. Handeltårnene faldt, da jeg var 11 år gammel, og i de 12 år siden er denne bjergkæde blevet legende. Det er rygtet om bin Laden flygtede gennem dens rystende pas, og indtil i dag giver det helligdom for upåvirkede oprørere. Det fandt mig aldrig, at min egen sti kunne føre til dens skråninger. Stadig kun et år uden for college og ikke iført nogen særlig uniform kører jeg gennem Kabul, fyldt med våben og kigger på majestætiet i disse iskaldte toppe.
Kabul, Afghanistan er spændet i det såkaldte”Pashtun-bælte”, et udtryk, der bruges til at beskrive store dele af det østlige Afghanistan, hvor oprørsaktiviteter stadig koger over i form af selvmordsangreb og bomber ved vejen. Men denne krig blev glemt for længe siden. Der er en tomhed og en følelse af målløshed overalt, du ser. Den svindlende kontingent af vesterlændinge i dette land deltager i den meningsløse indsats for at fremsætte et demokrati i et historisk stammeland, men at bruge så meget energi på en fortabt sag tager sin vejafgift. For at forblive den trætte, der sender så mange entreprenører pakning, drejer et stort antal sig til flasken og pillen og den passerende komfort i intimt kammeratskab. Og det er her, det vilde, vilde vest er kommet tilbage til livet, hvor "cowboyer og indianere" kæmper for at afgive en blodafgift fra hinanden og med nok saloner, hensynsløs fester og live-for-i dag berettigede afskydninger til fyld uendelige Louis L'Amour-bøger.
Kabuls gader mugger med våben i morges. Politibiler med monterede maskingevær skifter rundt i sikkerhedskopieret trafik. Prikker med pigtråd og toppede mure mængder i travle bilister og æselvogne. Temperaturen faldt til -3 ° C natten over, så de fleste af det afghanske politi har kafiyahs indpakket omkring deres ansigter. Min chauffør siger til mig, at han tror, det vil sne i morgen.
Selvom jeg bor og arbejder her, føler jeg mig mere som en observatør end en deltager. Jeg er ikke i Afghanistan for at sparke døre og indkalde ordinance, selvom min kontrakt kræver, at jeg bærer våben. Jeg er en civiel medarbejder, der bruger en computer og noget bogviden fra universitetet til at hjælpe med at finde svar. Svar på spørgsmål som”Hvordan driver du legitime valg, når enhver embedsmand i valglokalet har sin pris?” Eller måske et mere personligt spørgsmål,”Hvordan kan vi bede afghanere om at have tillid til os, når amerikanere helt sikkert ville gøre oprør mod ethvert militær, der havde besat deres jord i 12 år?”
Dette er mænd, der gav deres bedste år til deres land.
Men der er ikke så mange mennesker som mig selv i denne by. Sandheden er, at jeg ikke er den typiske militære entreprenør. Jeg er 23 uden militær erfaring, ansat, fordi jeg er en "whiz kid" forfatter, en nørd der ser sjov ud med en pistol. Så når den lange dag er færdig, og jeg befinder mig i Kabul's sagnomsuste Green Village-forbindelse (et tilflugtssted for entreprenører), kan jeg ikke lade være med at læne sig tilbage og se på.
Dette er en natlig genforening af specialstyrker - en fest, der går sent med historier om badassery fra dage for ikke så længe siden. Hver mand fortæller sin historie med tapperhed: herlige fortællinger om heroisme under ild i Irak, Somalia og lande, som fortælleren arrogant hævder, at han ikke kan afsløre. Men jeg bemærker i åbenbaringen en angst fra stedet. Når natten bliver gammel og kun en håndfuld tilbage, er angsten praktisk talt øredøvende. Det er en blaring note af fortvivlelse, en skrigende påmindelse om værdiløshed. Mænd, der engang blev fejret med gule bånd og hilsener, holder fast ved natten, mens det stadig gentager deres historier.
En særlig ensom pistolskytter udtrykte det ganske enkelt, da han sagde til mig:”Gud, jeg ville elske at gå hjem, men hvad ville jeg gøre der? Jeg tror ikke, der er en krig i Minnesota.”
Når de er bedst, sænker disse mænd stille deres hoveder i nyheden om et angreb, der dræbte koalitionssoldater. På deres værste måde chikanerer de fuldstændigt servitricer, inden de rejser til Skype med deres koner. Dette er mænd, der gav deres bedste år til deres land, og nu er målløse, aldrende "knogletrækkere." Der er selvfølgelig undtagelser, men som de siger, beviser de normalt reglen.
Og hver morgen, uanset hvor sent der blev afsløret ved Green Village, begynder folk at samles med pansrede biler omkring kl. Varm ånde skyer luften, og skægede mænd stempler deres fødder for at forblive varme. Dette er de sidste dage for den længste krig, som USA nogensinde har kæmpet for. Men dette kvægkørsel slutter ikke med, at smukke kvinder byder cowboys hjem - for mange har deres tid i Afghanistan mistet dem uanset hjem og familier, de havde.
Når vi sidder her, hængende i en fastklemt trafikcirkel, er disse bjerge på scenen, brystet pustet ud som for at sige: "Jeg vandt denne krig."
