narrative
Kære DAD, Siden mine første øjeblikke har du fortalt mig, hvordan du, da du var på gymnasiet, havde et valg mellem at få en bil og tage en tur til Filippinerne til Boy Scouts World Jamboree. Du valgte Filippinerne.
Far på Filippinerne lige efter gymnasiet.
Du har aldrig set tilbage.
Jeg var fem år, da vi tog til Spanien. Jeg kan huske kyllingfingre, fedtede og perfekt sprøde, og sad ved et lille restaurantbord. Jeg kan huske, at det var efter, at en formiddag blev skubbet rundt i min paraply-klapvogn og stirret med ærefrygt på gigantiske malerier af Picasso og Goya i Prado-museet - malerier, jeg ikke vidste noget om, men senere ville lære om i skolen - men hvad jeg husker mest det er klart, at vi spiser de kyllingefingre og vidste, at et sted inde i mit lille fem år gamle hjerte var vi ikke hjemme. Vi var et andet sted. Jeg holdt min første rejsedagbog på den rejse, for selv da lærte du mig at huske.
Jeg var 11 år, da du trak os ud af skolen i Chicago og tog os med til Sydney. Det var min første, men ikke sidste, studie-udlandet oplevelse. Jeg kan huske, at jeg stod på balkonen, mens du tog fotos af min første skoledag "Down Under." Min uniform var plaid, og jeg havde en rødbrun krat i mit hår. Du knækkede væk, da jeg anførte lyden af bølgerne, der styrter ned under vores lejlighed. Jeg tænkte på, hvordan jeg elskede havet, og hvordan jeg følte mig hjemme, selvom vi var halvvejs rundt om i verden. Og så, som ethvert barn overalt, gik jeg i skole.
Det var den anden side af verden, og alligevel føltes det på en eller anden måde det samme for mig. Mine nye skolevenner forsøgte at tale mig om at smage Vegemite, men jeg var skeptisk over for den salte pasta, der lugtede som læder. Du fortalte mig, at jeg måske ville blive overrasket, og at en del af livet er at være villig til at prøve nye ting. Jeg hadede Vegemiten. Men jeg kunne godt lide ideen om at være modig nok til at opsøge mærkelige og ukendte oplevelser. Det gør jeg stadig.
I juniorhøjskolen, tilbage i Illinois, ville mine venner joke om, hvordan du arbejdede for CIA; du var altid ude et sted, vi ikke havde hørt om, og jeg kunne sjældent redegøre for dit opholdssted. Verden føltes så stor dengang, og du følte dig meget langt væk. Men jeg var stolt af dig og nød at prale med alle, der ville lytte til, hvordan min far var i Sydafrika, min far var i Buenos Aires. Du har fået verden til at virke lille for mig på den bedste måde. Du har lært mig at trænge og netværke og finde ud af en måde at få ting til at ske. Og jeg lærte, at du altid kan finde en måde at se verden på, selvom du ikke er i CIA.
Så var jeg i gymnasiet, og det var min første gang, at rejse uden dig. Det var den Dominikanske Republik. Jeg så mine vidøjede skolekammerater observere hullerne i gulvet i vores bus, og senere, de utætte AC-enheder over vores senge og mænd med enorme kanoner, der bevogtede vores hotel. Jeg var ikke vidøjet, og jeg flyttede uden deres triste eller utilfredshed. I stedet gik jeg og stod på vores hotels tagterrasse og kiggede ud over Santo Domingo. Mens dette sted var nyt og anderledes, og du ikke var der med mig, var jeg tilfreds, fordi du havde vist mig, at rejser - og livet - sjældent går som planlagt. Jeg var kommet til at se det som en del af eventyret. Mens mine skolekammerater hviskede til hinanden om at gå hjem, spekulerede jeg på, om Den Dominikanske Republik følte mig, som Filippinerne følte for dig. Jeg ville gerne takke dig da du stod på det tag.
På en tur til Kina i mine formative teenageår.
Mens mine barndomsvenner rejste til Wisconsin Dells og Disney World, fandt jeg mig selv vandre langs den kinesiske mur, tage helikopterture i New Zealand og svæve over lavendelfelter i Provence.
