Sex + Dating
Som solo-backpacker bliver du sandsynligvis forelsket mindst en gang, mere end sandsynligvis to gange … måske endda tre gange. Fri for stresset fra dit job, fra forventninger, fra hæmninger, vil det være en uønsket, fantastisk, hurtigt fuldstændig, enkelt servering af kærlighed.
Det slutter også så hurtigt, som det begyndte.
* * *
I Budapest mødte jeg Svein. Han fortalte mig, at han hed Sven for at undgå forvirring, og fordi, lad os være ærlige, Sven lyder bare sexigere end Svein, den norske version af Arthur. Jeg så ham læne sig mod væggen i baren, alt håret blondt hår, kunstnerisk revet ironisk Van Halen t-shirt og skrubbet Converse. Jeg forestillede mig, at han lugter som håndvalsede cigaretter og havsalt. Han overnattede på søsterens hostel til min, arbejdede med chimpanser på et laboratorium i Norge og elskede i hemmelighed musikteater.
Vi drak sammen i baren. Tilbage på vandrerhjemmet bebudede vi fællesrummet, tilsluttede os de gigantiske socialiserende beanbags, overdrev berusede stønn, kaste tøj og bevisede for os, hvor langt væk vi var hjemmefra.
De næste dage fortsatte i en uklarhed af gade-hjørne makeouts og fælles badeværelse møde. Vi slap af ved de termiske bade, spillede flydende skak og nipper til rakia med rotiske ungarske mænd, ramte hver eneste af Budapests 'ruinbarer', fandt et lille tehus med hemmelige passager, der førte til perfekte kroge til hemmelige sessioner. Jeg spekulerede på, hvor meget et studie i Oslo ville koste, hvor svært det var at lære norsk.
En nat, efter et glas pálinka for mange, lænede han sig rundt og spildte indholdet af maven (kalvekød Paarkölt) over det fælles rumbund. Jeg forlod Budapest næste morgen til Balaton, en oase ved søen for den trætte, en note fra ham gemt i lommen på mine frynsede jeanshorts:”Jeg tror, du er pigen til mig.”
* * *
Så var der Brett, den høje, lidt akavede amerikanske dreng, der bøjede sig fra sin øverste køje ned til min og spurgte:”Hvad læser du? Åh, Proust? Også mig."
Vi lovede at holde kontakten, lavede foreløbige planer for en genforening tilbage i staterne og gik hurtigt videre.
Med storslåede visioner om to håbefulde udstationerede forfattere, der udforskede den 'maleriske charme' i Krakow, sad vi på hovedtorget, ruslede ned ad Grodzka Street til Wawel Castle, forbi tekstilmuseet og monumentet til Polens elskede digter, Adam Mickiewicz. Vi lå i solen og laver krydsord og spiser søde ostepierogier. Vi spøgte med New York-pizza kontra Chicago og følte os som nygifte på bryllupsrejse. Jeg spredte ham der i parken, drillede ham, som om jeg kendte hans lide og ikke kunne lide, som om jeg vidste, at han forlod hjemmet med et brudt hjerte, og at han i hemmelighed følte, at han kunne være den næste store amerikanske romanforfatter.
Vi sov sammen på en smal seng i coed hostelværelset de næste to nætter, foregik at kende hinandens kroppe, langsomt røre og kysse med falsk selvtillid, et brændende ønske om at få forbindelse efter måneder væk fra hjemmet. Hans flyvning til Spanien gik af om morgenen. Vi lovede at holde kontakten, lavede foreløbige planer for en genforening tilbage i staterne og gik hurtigt videre.
* * *
De sidste dage af min rejse blev tilbragt i Frankfurt, på et hostel i det røde lys-distrikt, to blokke af stripklubber og støvede dildoer i neonbelyste vinduesskærme. Indtjekningsområdet var også bekvemt hostelbaren; Jeg sad ved en drejelig afføring for at underskrive de krævede former, og udtørrede sved fra mine kinder og pande, resterne af den lange togtur. En frostig pilsner dukkede op foran mig, og det var da, jeg bemærkede drengen, der sad til venstre.
”Det er på mig,” smilede han.
Jeg var forelsket. Han bar stive, slanke jeans, hans hår stod op på hovedet som fra en usynlig brise, kameraudstyr og en nedbrudt Bukowski-pocket på baren foran ham - lige ud af Brooklyn; Jeg kunne genkende en af mine egne.
Alex var den korteste slynge, men den der sidder fast med mig længst, ligesom spaetzle i dine tænder, glatt, så du bliver nødt til at fortsætte med at løbe din tunge over det. Vi gik hen over broen mod Altstadt, fodrede hinanden pølser og drak apfelwein i ølhaven, deltog i et tysk ungkarselskab, solgte penisformede pyntegjenstander og mini-flasker til intetanende turister. Vi overvejede et liv på vejen og forladte vores Williamsburg studiolejligheder til rygsække og togbilletter. Det føltes underligt reelt, muligheden for en fremtid. Vi lå ved floden, deltog i en fødselsdagsfest i en underjordisk bar og forsøgte at tango med en gruppe ferierende argentinere. Da solen gik ned, ventede jeg på, at han skulle kysse mig.
”Jeg kan ikke,” sagde han.”Jeg har … nogen, jeg virkelig interesserer mig for i New York.”
Beruset, slap jeg ham. Jeg gik tilbage til vandrerhjemmet, flov, græd og ville have, at ingen kiggede i min retning. En time senere, et bank på min dør. Han stod der, rakte hen til mig, lagde sine læber på mine. Jeg sov i hans seng den aften; vi sagde ikke et ord, famlede med elektriske fingerspidser og tunger, et hav der adskiller os fra vores forpligtelser, vores selvkontrol.
Jeg forlod hans værelse. Han rejste til New York om morgenen.
* * *
Måneder senere, efter en aften ude på smertefuldt hip East Village-barer, som du kommer ind gennem en falsk telefonboks, eller ved at banke på en dør på bagsiden af en rundown taqueria i en nøjagtig rytme, sad jeg på forkantsten og læner sig på min kæreste, nyder vores $ 1-skive pizza i stilhed.
Jeg sværger, at jeg følte en knitre i luften. Jeg kiggede op for at se ham der. Alex. Kryds Bowery i de samme jeans. Vi låste øjnene, spændte hovedet quizisk samtidig. Jeg sænkede øjnene, fokuserede igen på min pizza, og han fortsatte med at gå ind i den klistrede New York City-aften.
