”Du har det godt, søster. Bare lad det ligge."
De trøstende ord kom ikke fra min BFF, men en peruansk xamã: en lille, mørk mand med venlige øjne og farverigt tøj, der understregede hans Inca-egenskaber. Tøj, som jeg nu brugte til at rense mit våde ansigt, mens jeg sad i haven i et gammelt kloster i Cusco Vieja.
Vi har lige været igennem et spil coca leaf-læsning under en grå himmel med regn. I de sidste 45 minutter havde xamã fortalt historier om inka-folket fra de peruvianske Andesbjerg, om hvordan de levede, før europæere dukkede op i 1500-tallet. Han sang et par sange og fortalte historier om dyr, planter, elementer. Derefter gav han mig et par små, tørre kokablade for at tygge og sprede mere af det over et stykke stof og under en lille klippe.
Derefter tog han en dyb indånding, holdt mine hænder i hans og begyndte at fortælle mig om min søn.”Han er en god dreng, han vil give dig en masse livsglæde, men han er følsom og går måske gennem vanskelige tider, som os alle. Du skal være tålmodig.”Tålmodighed. Tålmodighed er god, det kan jeg gøre. Han fortsatte med mit arbejde (”Det vil altid være meget ustabilt, jo før du lærer at tackle det, jo bedre”) og om min familie.
Jeg lyttede og sagde næsten intet, fordi tavshed synes at være den rigtige holdning, når jeg konsulterede det okkulte. Ikke at jeg er ekspert, men det lyder retfærdigt at lade den esoteriske, der er ansvarlig, udføre sit arbejde uden nogen snaklig indflydelse fra min side. Og det gik godt! Den gode xamã sagde fornuftige ting om min familie og mig, fremsatte aldrig nogen banebrydende, mistænkelige meddelelser - selvom store, uventede penge, der kommer min vej, ville være rart. Han understregede, hvordan jeg havde brug for at oprette forbindelse igen med mig selv, at være glad for de muligheder, denne jord giver mig, at være ydmyg og lytte til mit hjerte. Alle gode, rene råd.
Men jeg havde brug for mere. Jeg stod foran xamã, skjult inde i mit sjal, tygger coca-blade og stirrede.
”Du ser ud som om du har noget at spørge, søster.”
”Ja, tak. Der er noget andet.”
”Gå derefter videre.”
”Du kan se, der er denne fyr …”
Selvfølgelig er der. Der er altid "denne fyr". Jeg satser på eskimoer, polynesiere og kenyanere; krigere, flygtninge og dronninger, de taler alle om den der gik væk, som aldrig kaldte tilbage, som var usand. Heartbreak respekterer ingen grænser. Det sker med alle overalt. Et brudt hjerte er universelt.
Xamã vidste hvad der kom. Mine øjne blev puljer. Det var umuligt at undertrykke: Jeg brød sammen. Ved at bryde sammen, mener jeg at græde, ligesom jeg ikke har sobbet, siden min (kære, musiker, smukke) kæreste havde forladt mig, cirka to måneder før. Jeg taler en hel bimester af søvnløshed, vægttab og ydmygende telefonopkald. Nære venner havde tålmodig lyttet til mine “Jeg ved ikke, hvor gik jeg galt” stønn. Nu skulle denne slags Inka-sjæl også beskæftige sig med mit drama.
Jeg prøvede mit bedste ødelagte spansk for at forklare, hvordan det skete, hvordan fyren sagde de forfærdelige “Jeg elsker dig ikke tilbage” -ord. Jeg ville gerne sige, hvordan jeg følte mig ubrugelig, engangs, og ikke fortjener kærlighed. Hvor trist og vred og forbanna jeg var. Hvordan mine lykkeligste tider i livet pludselig blev en masse bitre, vrede minder.
Du ved, hvordan det er. Chancerne er, at du også er kasseret i livet. Og fordi hjertebrydning sker med os alle, var det ikke ligeglad med, at jeg ikke kunne formulere en fuldstændig sætning, hvad så meget mere at udtrykke alle dybder i mine følelser. Han holdt mig lige. Han holdt mig forsigtigt, med omhu, ligesom du kramede en, du ikke kender godt. Og så rystede han mig. Han gynget fra den ene side til den anden, ligesom du gør med et lille barn. Snart bankede han på mine skuldre.
”Shhhh, lad det gå, pige. Råb det. Det er ingen skyld. Disse ting sker bare. Prøv at tænke på de gode tider, du havde, husk at være taknemmelig for det.”
”Jeg elskede ham så muuuuuuuuuuch….”
Med sin frie hånd flyttede xamã coca-blade igen og læste det.
”Han kommer ikke tilbage til dig, søster. Ikke nu, ikke nogensinde. Det er overstået."
“MEN WHYYYY ?!”
”Det kan jeg ikke svare på.”
Det er ikke fair! Jeg var en god kæreste! Jeg er speciel!”
”Ja, det er du sikker på. Men rol dig nu og vær opmærksom, jeg har noget vigtigt at fortælle dig.”
Jeg sad stille og lytter.
”Det vil vende tilbage til ham. Den smerte, du føler nu, en smerte, han ikke kender eller forstår, denne smerte, han vil kende i fremtiden.”
”Du mener, at nogen vil dumpe ham? Det er fantastisk! Er du sikker? Hvornår?"
Ikke at jeg længtede efter hævn, men jeg er menneske. At vide, at agenten for min hjertesorg en dag ville se tilbage og forstå den smerte, han forårsagede mig, det var en god tanke. Jeg sad stille, rensede øjnene og tyggede endnu en kokain.
”Jeg kan ikke sige hvornår. Men lyt, der er mere.”
"Mere? Oh yeah! Godt! Fortsæt!"
”Du er nødt til at åbne op, søster. Der vil være kærlighed i dit liv igen.”
Elsker? For mig? Nej, tak. Jeg vil ikke have det. Nej Nej Nej. Aldrig igen. Kærlighed er et rod. Jeg er færdig med kærlighed.”
Du tager fejl. Du vil have det.”
Han vidste, at han selvfølgelig havde ret. Jeg vidste det også. Jeg kunne føle, at der var en sti foran. Solen var tilbage i himlen. Smerter eller ingen smerter, det var ikke slutningen.
Jeg ved ikke, hvor meget af hjertesorgsrådgivning en peruansk xamã har at gøre med i hans arbejde. Jeg vedder på, at det er meget. Og jeg vil ikke fortælle dig, at han også læste alle de ting på hans kokablade. Måske ville han bare få mig til at føle mig bedre over mig selv. Det er fint; det er ægte. Og til sidst, hvad er forskellen? Nogle gange har vi bare brug for at høre de nødvendige klichéer i kærlighedslivet: verden bevæger sig, en ende er en chance for at begynde på ny, alt sker af en grund.
Jeg takkede ham med et knus og tog af sted, hvor jeg gav min plads på linje til personen bag mig. Så gik jeg tilbage til mit værelse. Jeg skulle pakke mine ting, tage et varmt bad og nyde en hel nattesøvn. Næste morgen flyver jeg hjem, smilede og spiste en pakke peruansk chokolade, mens flyet fløj over Amazonas, på vej til Brasilien.
