Rejse
Med sin hårde toppede blå hætte og gyldne skæg ser Yehoshua November ud som om han er klædt ud som Van Goghs postbud for Purim.
Purim er den jødiske karnevalferie, der mindes om frelsen af jøderne i Persien (Iran) af dronning Esther fra dødsdekretet til kong Ahasuerus 'onde rådgiver, Haman. På denne dag donerer jøder kostumer og bliver andre mennesker, også ikke-jøder. Måske er det sådan, at friheden skal mindes som den ubelastning af det burede selv i handlingen om at blive en anden.
I overensstemmelse med anarkiet i jødisk historie har det, der begyndte i Persien, ført mig til huset til en Hasidisk digter i Teaneck, New Jersey. Jeg kommer iført min afdøde brors strikkede sorte skullcap på mit hoved. Mit utilsigtede kostume. Bare ved ikke at fornærme min vært går jeg ind i hans hus klædt som en ortodoks jøde.
Ved langbordet i køkkenet sidder November sammen med sin familie med en flaske whisky, der forhindrer, at det høje spænding ved bordet flagges. Purim, en sjælden Bacchanalian jødisk ferie, velsignes af Talmud med ordene: En person er forpligtet til at drikke på Purim, indtil han ikke kender forskellen mellem "forbandet være Haman" og "velsignet være Mordechai" (Mordechai, en af historiens helte, adopterede dronning Esther som sin datter, da hun var lille).
At se November's far med lange hasidiske sideklynger, der er tapet på hovedet, gør mig glad, som en Marx Brothers-film gør mig glad. Frigivelsen af slu, dement, konventionens knust energi. En far klædte sig som sin søn.
Digteren, der vugger frem og tilbage i ekstase, ruller af en række mystiske Purim-historier, der mister mig. De er indviklede, men værdsatte for den rene glæde, som de får at vide. Til sammenligning er hans digte ligetil og strejker med rent lys til ethvert åbent hjerte.
Her er åbningsscenerne for hans digt, "Tangerine", dedikeret til hans bedstemor, fra hans bog, Guds optimisme:
Jeg kender dig kun som en lille dreng kender en gammel kvinde
skræl en mandarin for hans lille mund
og fra inskriptionen i Yevtushenko-bogen
du gav min far, da han var dreng:
Må du aldrig være bange for din russiske følsomhed.
Men da jeg læste dine notesbøger
Jeg ser, vi deler den samme frygt for videnskab, og en mistillid til alle de gaver, vi ikke har tjent.
Mellem hans fortællinger styrter børnestormer ned i skødet i november, hvor de ønsker, at deres far skulle bryde fri fra sin Purim-bane og være deres far igen. Digteren beder mig om at velsigne sin far og vende sig mod ham uden en dråbe whisky i min mave og forklædt som bærer af velsignelser.
