Hvorfor er jeg så amerikansk?
Tilbage i Amerika kunne jeg med glæde ignorere min enspråklighed og det faktum, at jeg ligner enhver anden Midwestern-pige, men i Vietnam? Her er jeg omgivet af 12-årige, der har bedre engelsk end jeg, der også taler vietnamesisk indfødt og studerer japansk eller fransk på siden. FML. Det er ikke engang at nævne alle de smukke franske, russiske og italienske kyllinger, jeg er nødt til at konkurrere imod om en potentiel makker. Bedst af 12-årige og eksotiske kvinder. Greaaaat. Min favorit.
Hvorfor er jeg så fedt?
En gang i mit hus i Vietnam bange min bh en gruppe børn, som jeg underviste i. Det var sidste gang, jeg nogensinde forlod mit vaskeri ude, det er helt sikkert. Shopping var trist nok, som det er, massagestuen spekulerede på, hvorfor jeg ikke bærer de trusse af Barbie-størrelse, de gav mig, og nu er mit hjem også kompromitteret? Jeg kan ikke undslippe det. Ingen, der vejer over 80 pund, kan undslippe det.
“Det” er selvfølgelig størrelsesmediet i Amerika.
Hvorfor har jeg ikke bolde til at fortælle denne creeper at holde op med at stirre på mig?
Det er kun halvvejs sandt. Efter et eller et halvt år af bare at acceptere det, begyndte jeg at stirre tilbage. Det er et lille kompromis, men det føltes som en stor gevinst. Som en stor-kram-af-selv-kærlighed-indpakket-i-en-død-blænding slags gevinst.
Hvorfor gider jeg endda at slå på?
Monsun-sæson, mød mig med at prøve at være sød. Hver dag sænkede Moder Natur mig til benet, sendte min mascara på flugt ned ad mine kinder og fik mig til at grise for ikke at have naturligt smukt alt. Jeg antager, at ikke at bære makeup er godt for din hud, og jeg kunne altid lide ideen om et samfund, der ikke så ud til at kræve det, men dette er ikke nøjagtigt det scenarie, jeg havde forestillet mig.
Hvorfor ved jeg, fuck alt om verdenshistorie?
Jeg er stolt af mig selv for at vide, at de 22. og 24. præsidenter begge var Grover Cleveland, men når det kommer til tusindvis af års historie øst for det romerske imperium, tegner jeg stort set et tomt, og jeg er temmelig sikker på, at jeg ikke alene. Ret? Ret?! Jeg mener, jeg er anstændig, når det kommer til WWII, men bortset fra det er mine gætte stort set skud i mørket.
Suk. Hvilken ond cirkel. Se punktet om at være amerikansk ovenfor.
Hvorfor kan jeg ikke slippe af med at bære buer og fnise?
Alle disse mørke, silkeblåhårede piger, der blinkede fredsskilt, iført buer og hæle (og stadig er 5'2”), fniser, når de tager selfies af hinanden - det kunne jeg aldrig slippe af med. Vil jeg slippe af med det? Jeg vil gerne slippe af med det. Gør jeg det? Nej, det er groft. Eller gør jeg det? Gud. Hvem er jeg? Hvad er denne kamp?
Hvorfor skal jeg afskalde 6 dollars for importeret yoghurt?
Jeg varede i lang, lang tid bare ved at leve af markeder og leverandører på gaden, men til sidst var opkaldet til den importerede varehandel bare for stærk til at modstå. Du ved ikke, hvilke længder du vil gå til for at lave en god, gammeldags pie (eller småkager eller kage eller noget der minder om dessert), indtil du bor et sted i Asien; fire ture til fire forskellige butikker og $ 40 senere har du ikke nok energi til endda at tænde for ovnen. Hvis du endda har en ovn. Du har sandsynligvis en af de små konvektionsovne, men det er fint, det vil virke, STOL MIG. Derefter er der ikke noget galt med en kæmpe skål med rå cookie-dej.
Hvorfor lod jeg bare denne person skære mig i kø?
Den venlige, engelsktalende kvinde ved siden af dig ser det og siger: "Har ikke noget imod hende, hun er bare vietnamesisk." Som du i dit hoved tænker du, "DET ER IKKE ET UNDTAGELSE." Men du lader det ske alligevel. Når det sker næste gang, har du ingen undskyldning. Men for tredje gang er det, når du er så uhensigtsmæssigt i boblen af personen foran dig, at du kunne sværge, at potentielle skærer giver dig det onde øje. Lad dem.
Men for de første par gange er selvforagtelsen grov.
Hvorfor bliver jeg sådan en tæve?
Til sidst vender du dig. Du lader ikke folk skære dig, du stirrer tilbage på mændene, der stirrer på dig, du afskærer andre motorcykler, der allerede har afskåret dig på gaden, og hver gang nogen prøver at trække uld over din øjne, mens de smiler, fortæller du dem, at du kender en måde at tørre det fjollede, bindende smil lige fra deres smukke lille ansigt.
Ingen? Kun mig?
Hvorfor kan dette ikke være det virkelige liv?
Et legitimt fransk måltid til $ 7? Gør voiceovers og reklamer og modellering simpelthen fordi jeg er hvid? Har folk bede mig om mit foto, fordi de synes, jeg er fantastisk og / eller berømt? Giver jeg min autograf, fordi mit navn bare er så fantastisk at se på?
Hvorfor skulle jeg komme fra et alternativt univers, som jeg ved, at der eksisterer og sandsynligvis til sidst bliver nødt til at vende tilbage til?
