narrative
Med et dysfunktionelt debetkort og svindlende kontanter er Joshywashington lort ud af held i Vietnam.
Foto: edmondson foto
SÅ hurtigt som Bridget og jeg ankom til Chau Dok blev vi jinxed. Fra Phnom Penh med båd landede vi i Mekong Delta med $ 24.
Efter at have fanget to pedicabs og lejet et værelse for natten havde vi kun $ 15 tilbage. Den første forretningsorden var at slå en ATM op.
I 2007 var der 3 pengeautomater i Chau Dok. Jeg ved dette, fordi jeg gik til alle tre. Hele dagen strygede jeg mit kort og bønfaldt pengeinstitutter til ingen nytte.
Det blev besluttet, at problemet sandsynligvis blev isoleret til Chau Dok, og at jeg skulle prøve en ATM i Saigon, 6 timer væk. Vi tog af sted den eftermiddag. Hvis vi opholdt sig en nat i Chau Dok, havde vi måske ikke haft nok penge tilbage til at spise og købe to $ 5 billetter til Saigon.
Pensionatet tilbagebetalte vores værelse modvilligt.
Vi ankom til en regn oversvømmet Saigon efter midnat. Busstationen er naturligvis nogle måder væk fra byens centrum, så vi havde brug for en taxa. Cabbies ved, at de kan oplade os, hvad de vil have, så uden andre muligheder kastede vi vores pakker i bagagerummet og blev enige om at betale vores sidste $ 10 for en tur ind i byen.
Efter at vi trakasserede et dusin pengeautomater, vidste vi stadig ikke, at der ikke var en eneste pengeautomat i landet, der ville fungere for os. Vores bank holder en lille liste over lande, som de ikke tillader transaktioner fra, Vietnam er øverst på listen.
Taxachaufføren trak sig op til Pha Ngu Lao, backpacker central. Det var sent, og folk var beruset, og alt var højt og svimlende.
Lad os få en ting lige: Jeg gav ikke denne cabbie vores sidste ti bukke. Ingen måde. Sker ikke. Cabbie kiggede på mig, mig på ham, og så begge af os i bagagerummet, låst med vores rygsække inde.
Jeg sendte Bridget for at prøve flere pengeautomater. Mens hun skrumpede af, lagde jeg mit ansigt på taxas tagets kølige metal og lukkede øjnene.
Velkommen til Saigon kid; du er kneppet.
På tværs af gaden var Guns and Roses, en sort spræk af en bar, der sprænger, du gætte det, Guns and Roses.
To mænd, en høj, en højere, slank og beruset, med store adams-æbler og tvillinge-ulmende cigaretter, så mig fra et bord uden for baren. Deres ansigter var kantede og ubarberede og forslåede, ligesom de for nylig havde slået hinanden. De sportede begge orange mohawks og fodboldtrøjer.
De stirrede på mig. Store.
De kastede deres drinks tilbage, stod (stod selv på bordet) og startede min vej. Fantastisk. Bridget kom tilbage, ligesom den berusede-punk-velkomstudvalg nåede taxien.
”I har brug for nogle penge.”
Ikke rigtig et spørgsmål, og den kortere havde allerede trukket regninger fra sine jeans.
Cabbien fik lommerne og låste bagagerummet op. De to mænd gik os til deres gæstehus og betalte for vores første nat.
”Kom tilbage til baren, lad os købe en runde. Du ser ud som om du kunne bruge den.”
Senere, meget senere, da månen gik ned og solen stod op, mens jeg så med tilsløret frygt og fascination, da vores velgørere røget revn fra et skjælvende stykke folie, tænkte jeg på gamle søndagsskole-aksiomer.
Herren arbejder på mystiske måder.
