Foto ovenfor af forfatteren. Funktionsfoto efter usynlig time
Med lige den rigtige mængde Jack Daniels er alt muligt …
Lige tilbage, før Karaoke ramte den vestlige verden, hvor det på en eller anden måde blev til Carry-O-Key, var der ikke 5 eller 6 skærme monteret på væggene på stængerne.
Der var ingen videoer, der fulgte med musikken, og der strømmede ingen ord nederst på skærmen.
Foto af saotin
Barer var til at drikke og synge. TV var til at se nyheder, tegneserier, sæbeoperaer og madlavningskurser.
På en 17-årig bachelorhood, mellem hustruer nummer to og tre, fandt jeg mig selv gøre en masse bar-hopping.
På et tidspunkt i løbet af natten, uanset hvor jeg var, blev jeg bedt om at synge karaoke, uanset hvilken charmerende værtinde jeg købte drikkevarer til på det tidspunkt.
“Nah, jeg synger ikke” var mit standard svar, og hvis de fortsat bugede mig, ville jeg forlade, finde en anden bar og blive forelsket i en anden værtinde; en der kunne drikke Jack on the Rocks, med mig og ikke være en smerte i røvet.
Karaoke bestod tilbage i disse dage af en kassettspiller, mikrofon og en bog om størrelsen på en bibel - du ved, at tykke boghoteller efterlader på sofaborde, hvor du kan indstille dine drinks.
Jeg havde hørt nok japanske forretningsmænd skrue sammen My Way. Jeg regnede med, at jeg ikke kunne gøre det værre.
Åh, ja, de virkelig store karaokestænger havde et resultattavle, et stort, sort tavle med lyse LED-numre.
En applausmåler ville give hver sanger en score baseret på, hvor meget støj publikum gjorde, da sangen var ovre.
Næsten hver karaoke-joint havde de samme tre sange på engelsk, My Way, Sixteen Tons og You Are My Sunshine. Selv hvis jeg vidste, hvordan man synger, ville ingen af dem have været på top ti-listen.
Helvede, jeg blev sparket ud af Boy's Choir for at springe over praksis; hvad skulle jeg vide om sang?
En nat ramte jeg denne bar med snesevis af smukke værtinder og lige den rigtige mængde Jack Daniels i mig for at prøve det.
Foto af digo moraes
Jeg havde hørt nok japanske forretningsmænd skrue sammen My Way. Jeg regnede med, at jeg ikke kunne gøre det værre.
Sandsynligvis vidste ingen på stedet nok engelsk til at forstå mig, alligevel, hvad fanden, da en gal spurgte mig, om jeg kunne synge, ville jeg give det mit bedste skud.
Selvfølgelig, før jeg kunne færdiggøre min første drink, bad en værtinde mig om at synge.
”OK, lad mig prøve min måde,” fortalte jeg hende.
Jeg snuble og fumbled gennem sangen, skvisede til bogen og forsøgte at lyde sammen med musikken. Frank Sinatra rullede sandsynligvis i sin grav (eller hospitalsseng, ikke sikker på, hvor han var på det tidspunkt) et par gange.
Selv halvpudset var jeg selvbevidst; sved dryppede af panden. Sangen virket som den var omkring to timer lang.
Jeg båndede den sidste “min vej” pænt og højt, satte mikrofonen ned på tælleren, smækkede resten af min drink og kiggede efter døren, i tilfælde af at jeg skulle komme hurtigt ud.
Publikum gik vild, applausmåleren ramte “98”, og ejeren af baren bragte en flaske whisky halvt så høj som pigen, der sad ved siden af mig; min pris for den højeste score den aften.
Jeg delte flasken med alle, og snart syngede vi alle Sixteen Tons og You Are My Sunshine.
Nu er jeg en karaokeholic.
