Foto + Video + Film
Uden Tesol, ingen plan og ingen anelse flytter Josh gennem Saigon for at finde et job, der underviser i engelsk.
Jeg STAP fra min faste bopæl på MiMi-gæstehuset i District 1 i Saigon og hilser for en gangs skyld de uendelige forslag til en tur fra de loafing motorcykel mænd med en stor 'Youbetcha'!
FORHANDLINGEN
“Hvor meget i en time?”
“50 tusind Dong.”
”Du er skør, 20 tusind.”
vi indrømmer sårede følelser og myser mod hinanden
“40 tusind, god pris. Lad os gå nu, tak, OK?”
”30 tusind, lad os gå, jeg fik engelsk til at undervise!”
Og var væk.
Gennem trafikdeliriet scooter vi, fusionerer og forhandler den maniske strøm af motorcykler. Han ser ud til ikke at vide, hvor han går. Byen er et mareridt med byudvikling, men jeg forventer mere ud af en mand, der gør dette for at leve. Dette er, før jeg har min dedikerede chauffør, Joseph, inden jeg lejer min egen cykel og helt sikkert inden jeg går ned. Byen føles stadig enorm, hvilket den skal, og et glimt indsættes på tværs af mit ansigt.
Den første skole er øde. Det næste sted er lukket. Den næste er fuld. Der er over 400 sprogskoler i Ho Chi Minh-byen, og der er helt sikkert mange skoler, der bare er lidt desperate efter mine tjenester.
Hver gang jeg afmonterer motorcyklen for at foreslå en anden skole med mit CV (CVen er en hastigt sammenhugget øvelse i bullshit) klapper jeg chaufføren på skulderen, som om han er min bedste kompis, og jeg siger,”Kom lige tilbage, ønsker mig held og lykke!”
Han bliver sandsynligvis syg af det. Men han skulle være glad for, at jeg ikke har fyret ham endnu. Han har brugt mere tid på at cirkle, skrabe hovedet og kontrollere kortet end at køre. Når jeg nærmer sig døren til folkeskolen, fladt jeg vildt hår på vinden.
Den engelske skole drives af den tyrkiske regering. Rektoren er en kort behåret mand, der siger, at jeg kan starte den følgende dag, undervise to gange om ugen.
Vi har ikke besøgt halvdelen af skolerne på min liste, når min chauffør svarer på sin mobiltelefon og overleverer den til mig. Føreren ser angrebet af angst. En snarve brudt vietnamesisk gibberish og bestemt engelsk forbandende squawks fra telefonen derefter * klik. Chaufføren trækker en U-sving og går tilbage, som vi startede.
”Beklager, undskyld mister!” Han ryster på mobiltelefonen, der ringer endnu en gang.
"Hej! Forkert vej … hvor skal vi hen? Hvad helvede!?"
Vi trækker op til det sted, hvor vi startede, og en gigantisk afrikansk mand trækker på os, inden vi endda stopper. Min chauffør springer, da Goliat i den dårlige hawaiianske shirt begynder at bælge.
”Hvor fanden har du været! Hvad fortalte jeg dig? Hvad? Fra den cykel, gemm de skide penge, hvor meget har du?”
Min engangschauffør maler sig på vietnamesisk og engelsk. Han spotter gennem lommerne med hovedet hængende som en våd sæk, og jeg sidder stadig på cyklen og ligner meget Jack Horner. Et par dollars falder i den sorte mands håndflat, og chaufføren svulmer væk.
Slap min røv. Saigon motorcykel hallik … ligner mine kørsler over.
