narrative
Robert Hirschfield går gennem Jerusalem ved første lys.
Jeg går ind i den gamle by efter daggry. Stille, som om jeg vil stjæle det. Jeg passerer gennem Sionsporten og går langs de sandfarvede vægge til det jødiske kvarter. Butikkerne, der sælger slik og hellige bøger, er lukket.
Under dem er romerske søjler, der stiger op fra et andet Jerusalem. Jeg vil sige til hver søjle,”Taler du i dag? Får jeg endda en hemmelighed? En lille romersk hemmelighed? Enlige romere må have talt en blå stribe omkring dig.”
Lange jødiske skygger flit af mig på vej til den grædende mur. Jeg finder ud af, at jeg har mindre at sige til dem end til kolonnerne. De skygger, jeg kender. De skygger, jeg voksede op med.
Nede på gaden binder de evigt mørke gader i muslimsk kvarter mod fjerne lyspletter. Intet er virkelig fjernt i den gamle by. Men lyset, skubbet væk af mørket, giver indtryk af alvorlig adskillelse.
Butikkerne er lukkede. Snart kommer turisterne strømme ind i det arabiske Jerusalem gennem dets mange porte, og skodderne løfter, og selv de kristne, der trækker deres kryds til Golgata, bliver presset til at købe bagage, gulvmåtter, arabiske kjoler en blok lang.
Jeg vil ikke vække den indhegnede by op fra sin søvn for at minde den om, at det er en anfægtet by, genstand for de tre religioners våde drømme. Jeg kan godt lide det, som det er lige nu, og sejler i søvn under alle påstande, der fremsættes på dens vegne.
