narrative
Alle fotos af forfatter.
Nu fuldt forelsket i Polen, husker Matador Vareredaktør Lola Akinmade sin allerførste date med landet.
September 2003. Vi krydser grænsen til Polen fra Slovakiet. Vores partibus trækkes til side, og en kontrol officer opspringer. Han glider ned ad gangen, suger luft og griber pas. Han må elske sit job.
Han når mig og sætter en pause, kigger ned og fastgør mig til lædersædet med en glasblå stirring. Jeg glider det nedslidte skovgrønne pas ind i hans lange, magre hånd. Han bladrer gennem grønne tonede sider og studerer det ukendte dokument.
”Det er et pas!” Råber min indre stemme tilbage. Den havde allerede skreg to gange den dag.
Grib den fremmede vare fra mig, glider han den under stakken med blåt og rødt, der allerede er i hånden. For at få lettere adgang fortæller jeg min plads. Han griber hendes blå pas og placerer det på toppen af bunken.
Han hopper af bussen og indkalder sin kollega. Henleder opmærksomheden på den skovgrønne bog. Ti næser presser mod glasvinduer som skolebørn og ser deres interaktion nedenfor.
“Åh ooh! Lola er i problemer igen!”Sang de. Jeg smiler. De trækker mig tilbage i folden, men betjenterne vinder dragkampen. Han signalerer til mig for at gå af. Dette betyder at ankomme til Krakow senere end forventet. Jeg er nødt til at forklare den grønne bog personligt.
Krakow er ret sexet under nattens slør. Jeg forventede ikke, at hun skulle være det. Hun fornemmer min afvisning og styrer os under jorden til Fusion med dens labyrint af lounger, der er skåret ud af klippen, dens magenta-, cyan- og gule strobelys.
Hip hop aften. Jeg tjekker de dansende polakker. Jeg føler deres stemning. Jeg går videre til et hjørne for at danse … og danse og danse, indtil han nærmer mig, dækket af sort.
Høj. Hovedbarberet. Øjne svarende til dem, der havde fastgjort mig til min plads tidligere den aften, hvor jeg krævede, at jeg forklarede, hvad jeg ville have i hans land … fra hans land.
Vi danser lydløst i femten minutter.
”Mikael,” introducerer han endelig. Jeg nikker svagt. Jeg vil ikke have noget at gøre med ham. Vi danser lidt mere. Han studerer mit ansigt. Jeg vender mig væk.
”Hvor er du fra?” Spørger han. Jeg fortæller ham om mit grønne pas.
Blå øjne farvet nu røde fra stroberne lyser op som anerkendelse. Han griber min hånd og trækker mig kraftigt. Han trækker mig gennem underjordiske huler. Vi sejler gennem masser af svedige mennesker.
Han planter mig firkantet foran en gruppe, der læner sig mod en væg.
