narrative
Robert Hirschfield reflekterer over hans sårbarhed over for off-chance møder, jo længere han rejser.
Den uniformede kvinde på Park Street metrostation, med standardudgaven sort indisk fletning, kildrer min rygsæk for at sikre mig, at jeg ikke vil sprænge Calcutta metro-system.
Så smiler hun, en halvmåne af overnaturlige hvide tænder kun få centimeter fra mit ansigt. Vores øjeblik til bekæmpelse af terrorisme sammen er allerede bag os.
Hendes smil peger mig mod “booking” -vinduet, hvor billetpræsteren kaster min billet mod mig. De har ham siddende for langt tilbage fra vinduet, så han har intet andet valg end at smide den forbandede ting.
Før jeg gør noget, vil jeg sige noget til denne kvinde om, at hendes taske kildrer. (Jeg føler jeg kvalificerer mig. Jeg er trods alt en New Yorker. Jeg så tvillingtårnene smelte for mine øjne.) Jeg prøver at forestille mig, hvilke instruktioner hun fik i sin årvågenhedsklasse om vesterlændinge med rygsække. Ville vores åbenlyse uskyld ikke vække skumle mistanke? Enhver rejsende, hvis shampoo-rør er konfiskeret i lufthavnen, fortæller dig, at der ikke er nogen uskyld tilbage i vores post-9/11, 7/7, 26/11 verden.
En del af mig ønsker, at Metro-sikkerhed skal overveje: hvilke onde lurer bag denne udlændinges dumme smil? Men hendes oprør mod de grå gong-kræsere i vores rede fylder mig med en hemmelig glæde. Jeg kan godt lide hendes stil. Charmerende, forfærdelige, tager lidt ferie fra gravitas.
Jo længere øst jeg rejser, jo mere sårbar er jeg for ringvirkningerne af off-chance møder som dette.
Jeg finder mig håbløst trukket til denne uniformerede kvinde. (Jeg er normalt allergisk overfor nogen i uniform.) Jeg vil gå med hende og hendes sorte fletning og hendes hvide tænder langs Ganga og fortælle hende ting, som jeg aldrig har fortalt nogen.
Jo længere øst jeg rejser, jo mere sårbar er jeg for ringvirkningerne af off-chance møder som dette. En gang på samme station blev jeg stoppet af en ung indisk mand og spurgt, om jeg var forfatter. Jeg sagde, det var jeg, og han sagde, at han havde et job for mig, der ville tjene mig gode penge. Jeg forestillede mig straks at opgive min lejlighed i New York og tage ophold i Calcutta. Jeg ringede ham aldrig tilbage.
Jeg er fristet til at dele med sikkerhedskvinden et skilt i Park Street Metro Station, som jeg gerne tro, blev skrevet af en ondartet surrealistisk digter, der donerer sit arbejde til Metro Railway-selskabet. Du må ikke bære: hud, huder, død fjerkræ eller vildt, fyrværkeri, kød, fisk, sprængstoffer.
