MIN FØRSTE TID VAR I KONO KOUEN (Kono Park) i Saga City, Japan. Nogle kolleger fra Saga JET og jeg havde samlet en feel-good international delegation af engelsklærere, udstationerede og japanske venner fyldt med otsumami, fedtet konbini-karaage og en mélange af Kirin, Suntory Malts og Sapporo. Mens de fleste af mine kohorter gik direkte til det kitschy pseudo-forlystelsesparkområde til yakitori og grillet ika, mistede jeg tempoet i mini-kanalerne. Vi blev til sidst fanget, men ikke før jeg havde afsat en hel time til at laase i græsset med en ikke-oplyst Mild Seven i hjørnet af min læbe. Over mig: en solskærm af sakura (kirsebærblomster) set gennem en veltet flaske “One Cup” Ozeki. En uendelighed med silke sommerfuglvinger tryllet ind i en herlig, skrøbelig virkelighed. Hanami.
Hanami eller "blomstervisning" er den ene ting, du absolut skal gøre i Japan. En folie af den berygtede japanske arbejdsetik, det er en tid til at komme sammen med venner og familie i en yndlingspark, solde i den flygtige skønhed i de blomstrende kirsebærblomster og drikke som Tanuki.
Den første eftermiddag på Kono Kouen lærte mig, hvor jeg kunne få min årlige dosis hypnotiserende. Næste år klassificerede vi festlighederne med en opvarmet "Haiku D'etat": en ikke-afskærmet haiku-konkurrence, som jeg - ved at udøve min uendelige visdom og magt som Kito distriktsrepræsentant og officiel Facebook Event Creator - insisterede på var obligatorisk for alle der kom. Kort fortalt allierede de forguderlige amatørdigtere os med "seriøse digtere" og bestikkede dommerne med blommevin. Vi var allerede forfærdeligt mange, og vores hastigt omhyggeligt udvalgte, uvildige dommere sluttede sig hurtigt efter for pøblen. “DJ” Tonys slutningslinje, “Hepatitis Yo!”, Vandt ham kampen og blev fejret som en sejr for upassende. Vind-transporterede blomster spillede perfekt baggrund. En let, beskedt ældre mand bankede på mig på skulderen og kort brød glæden … den bedste måde at fortælle det er et digt:
Scatter (散 る)
Der er en kanji, 散 る, "chiru."
Det betyder "faldende blomster eller blade."
Det kan også betyde at dø en ædel død, den måde en soldat falder på slagmarken.
I Kono-parken, med "Karate" Tony, Jeg så en genert mand indskrive chirus sande betydning
med kronblade blomsterblader spredt på vinden.
Præsenterer sig selv med det famlende "Hvor er du fra?"
vi engelsktalende i dette land børster typisk, han løsrev sit hjerte og spurgte mig,”Har det japanske folk et godt sind?”
hånd på brystet, mens han sagde ordet "sind."
Det kunne jeg godt lide. Da jeg varmet fortsatte han på omhyggelig engelsk
med presserende karakter af en, der er set uden for sløret.
Som 18-år kæmpede kinesere og amerikanere i dobbeltkrig.
Han så alt. Svømmede gennem blodbad.
Så hans venner dø. Han var heldig.
Han lærte at grine igen. At stole på. Han fortalte os,”Godt sind, godt hjerte, kender intet land.”
Når han kiggede op på mig gentog han, at han var heldig
at se foråret, for at se kirsebærblomsterne.
”De er så smukke, men lever kun i kort tid.
Ligesom os. Når de blomstrer, står jeg ofte ved floden, hilser kronbladene, mens de flyder forbi.
Jeg er heldig at være her, så jeg hilser mine faldne venner.”
Da han var færdig, tog han langsomt hatten af, bøjede dybt, takkede os og gik væk.
Han har aldrig fortalt os sit navn.
Når jeg skriver dette, svæver vinden faldne soldater
over min hals og på benene på mine jeans.
Liv har hvilt mellem mine fingre.
I dag fangede jeg tre i min håndflade.
Chiru. Besøg Tokyos Ueno-park i slutningen af marts / begyndelsen af april, og du vil se en ubegrænset procession af sakura-søgende kommune under en rødmende baldakin af blomstrende "himmel." Følelsen er så æterisk, det er virkelig beslægtet med at gå mellem skyerne. I 2014, omgivet på alle sider af over 1200 kirsebærtræer, trådte Randa og jeg forsigtigt ind i en lille knirk for at picnic på to store flodklipper. Inari-zushi og umeboshi kartoffelchips holdt os mere eller mindre tavse, da vi indtog tusinder af slægtninge weekend mystikker. En endeløs strøm af kronblade, der springer forbi. Hanami.
